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Nicht wie ihr

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Ich, die ich Männer nicht kannte

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Nicht wie ihr

Tonio Schachinger

„Die Frage ist also nicht, ob man den Fußball liebt, sondern ob man ihn braucht, und wenn man ihn braucht, warum man ihn braucht.“

Passender hätte das Los für das Juni-Buch im Lesezirkel ja gar nicht ausfallen können!
„Nicht wie ihr“ von Tonio Schachinger – ein Roman über einen Fußballer, genau richtig zum Beginn der Weltmeisterschaft 2026.
Waaaas?!
Ein Buch über einen Fußballer? Die Skepsis war zunächst eher groß, es waren sogar Bemerkungen wie „Das lese ich ganz sicher nicht“ und „Es gibt ja nichts, was mich weniger interessiert“ zu hören.
Aber: Der erste Roman von Tonio Schachinger wurde gelesen und war gar nicht mal so übel.
Denn die Geschichte von Ivo Trifunović, der in der englischen Premier League spielt und eigentlich alles hat, was das Herz begehrt, eigentlich sogar viel mehr als das, ist ganz anders als erwartet.
Denn Ivo ist nicht nur Fußballprofi, sondern vor allem ein Mensch, der seit seiner Kindheit daran gewöhnt ist, dass sich die Welt um ihn dreht. Talentiert, erfolgreich, begehrt – und dabei ständig auf der Suche nach etwas, das ihm fehlt. Als seine Jugendliebe Mirna wieder in sein Leben tritt, gerät das sorgfältig aufgebaute Gefüge aus Ehe, Karriere und Selbstgewissheit ins Wanken.

Um im Jargon zu bleiben: Ivo ist eigentlich ziemlich „oasch“, aber irgendie halt auch der liebenswürdige Trottel, dem man nicht so richtig böse sein kann bei all seinen Eskapaden und all dem ungefilterten Mist, Blödsinn, Schmarrn, den er so von sich gibt.

„Vielleicht wäre die Welt ein angenehmerer Ort, wenn alle nur über die Dinge reden würden, mit denen sie sich auskennen.“
Das mag wohl so sein, aber würde sich Ivo daran halten, wäre dieser Roman nur halb so unterhaltsam.
Mein Fazit: Ein echtes Lesevergnügen, nicht nur für Fußball-Fans.

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Ich, die ich Männer nicht kannte

Jacqueline Harpman

Es gibt Bücher, die wirken nicht wie Geschichten, sondern wie ein Nachhall in einem leeren Raum, denn sie bleiben nicht im Kopf wie Handlung, sondern wie ein Gefühl von Kälte, das sich nicht genau verorten lässt. „Ich, die ich Männer nicht kannte“ ist so ein Buch, das mich tief berührt hat.
Schon der Anfang ist wie ein Abstieg – nicht in eine Welt, sondern aus der Welt heraus, denn wir treffen auf neununddreißig Frauen, auf ein Mädchen und auf einen unterirdischen Käfig, aber auf kein Licht der Erinnerung, auf keinen Faden in die Vergangenheit. Es gibt nur Körper im Raum, Zeit ohne Uhr, Leben ohne Erklärung. Und darüber: Männer in Uniform, die sprechen, ohne zu sprechen, die berühren, ohne Nähe zuzulassen – eine Ordnung also, die nicht erklärt werden will, weil sie sich selbst genügt.
Und dann geschieht das Unwahrscheinliche: Stille. Leere. Die Tür steht offen! Doch was wie eine Befreiung klingt, ist in Wahrheit der Beginn einer zweiten Gefangenschaft.
Beim Lesen hat mich weniger das Szenario getroffen als die Konsequenz, mit der Jacqueline Harpman jede Erklärung verweigert, denn es gibt keine Ursache, kein „Warum“, keinen Trost der Logik. Stattdessen wurde ich mit einem Erzählen konfrontiert, das sich anfühlt wie ein tastendes Gehen durch Nebel. Aber schließlich habe ich verstanden, dass genau darin eine radikale Ehrlichkeit liegt, die mich überzeugt: Diese Welt ist nicht gebaut, um verstanden zu werden – sondern um erlebt zu werden.
Die namenlose Erzählerin ist dabei kein klassischer Blick auf die Apokalypse, sondern fast ihr Gegenpol: ein Bewusstsein, das erst entstehen muss, weil ihm alles fehlt. Sie hat keine Kindheit im üblichen Sinn erlebt, sie kennt keine Sprache der Erinnerung, keine Vergleichswerte. Und gerade dadurch wirkt jeder kleine Erkenntnisschritt wie ein inneres Beben, da nichts davon – weder Zeit noch Schmerz, noch Körper oder Gemeinschaft – selbstverständlich ist …
Ich musste beim Lesen immer wieder an die Frage denken, die sich durch das ganze Buch zieht, ohne je ausgesprochen zu werden: Was bleibt vom Menschen, wenn ihm die Welt genommen wird, die ihn erklärt?
Draußen, nach der Flucht, wartet keine Erlösung – und das war beängstigend, denn keine klare Luft der Freiheit, kein Aufatmen der Geschichte stattfindet, sondern wir stattdessen eine Landschaft finden, die fast leerer wirkt als das Gefängnis selbst, denn sie ist einfach eine Weite ohne Bedeutung, eine Natur ohne Antwort. Wir treffen auf eine Gruppe von Frauen, die lernen muss, dass „frei sein“ kein Zustand ist, sondern eine weitere Form des Überlebens.
Jacqueline Harpman entzieht mit einer stillen Hartnäckigkeit jeder Deutung oder Interpretation, denn ihr Text will nicht warnen, nicht erklären, nicht anklagen im klassischen Sinn; ihre Erzählung beobachtet bloß, wie Menschen sich in einer extremen Leere neu zusammensetzen – oder daran zerbrechen. Was mich dabei besonders beschäftigt hat, ist die Nüchternheit der Sprache, denn trotz des dramatischen Szenarios des Überlebens gibt es kein Pathos, keine dramatische Überhöhung – und so wird meines Erachtens das Ungeheuerliche noch schwerer auszuhalten: Wenn etwas Schreckliches ohne Erstaunen erzählt wird, beginnt es, real zu wirken, und genau dort entsteht diese eigentümliche Verstörung, die viele Leserinnen und Leser beschreiben: das Gefühl, dass etwas im Text über das Ende der Geschichte hinaus weiterarbeitet. Vielleicht ist das der eigentliche Kern dieses Romans: Nicht die Dystopie selbst, sondern das Nachdenken darüber, wie wenig wir brauchen, um Mensch zu bleiben – und wie schnell selbst dieses Wenige fragil wird.
Ich habe das Buch nicht „durchgelesen“ im üblichen Sinn, sondern die Passagen als Etappen verstanden, die wie eine Erinnerung nachwirken, da sie sich beim Erzählen verändert. Doch einzelne Szenen bleiben hängen: das Zählen der Zeit am eigenen Herzschlag, das vorsichtige Organisieren einer Gemeinschaft ohne Regeln, das tastende Lernen von Nähe, wo zuvor nur Isolation war … Und immer wieder dieses Schweigen der Welt!
Dass der Roman durch einen TikTok-Hype wiederentdeckt wurde, wirkt fast ironisch – als würde eine so stille, reduzierte Sprache plötzlich in einer überlauten Gegenwart auftauchen und genau dadurch treffen: vielleicht, so dachte ich, weil er nichts liefert außer Fragen und weil er sich weigert, abgeschlossen zu sein. Denn am Ende blieb in mir kein Schlussgefühl, sondern etwas Offenes, Unruhiges, so als hätte man nicht eine Geschichte gelesen, sondern eine mögliche Version von Menschsein gestreift – eine, in der alles wegfällt, was uns normalerweise Halt gibt, und nur das bleibt, was sich nicht entfernen lässt: Bewusstsein, Körper, die Suche nach Bedeutung; und genau deshalb bleibt dieses Buch für mich nicht als Antwort, sondern als leise, anhaltende Frage im Hintergrund des eigenen Denkens, wie es Rose Ausländer in ihrem Gedicht „Mit euch allen“ so treffend formulierte: „Schweben / mit dem Vogel / mit der Sonne / leuchten / rollen mit der / Erde // Mit euch allen / feiern / das unverlässliche / Leben //.“

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