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24NOV

2026

Florian Scheuba

Die Welt geht unter, aber mich nichts an

Tyrolia Buch · Papier Innsbruck, Maria-Theresien-Straße 15, 6020 Innsbruck

19:30 Uhr

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Ich geh jetzt los und bring mich um

Fang Fang

Katja aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

1999 Meter über dem Meer

Caroline Wahl

„Wie eine junge Hochstaplerin die St. Moritzer High Society an der Nase herumführt.“
Das wäre Caroline Wahls neuer Roman in einem Satz, aber ein-Satz-Buchtipps liegen mir ja eher nicht so.
Darum also etwas ausführlicher.
Bali, Berlin, Oberstdorf und schließlich St. Moritz.
Das sind die Stationen in Caroline Wahls neuem Roman, der sich wie eine Mischung aus Road Novel, Selbstfindungstrip und Liebesgeschichte liest.
Ich war mir bis zum Schluss nicht sicher, ob ich die Hauptfigur Samara nun eigentlich mag oder nicht.
Diese junge Frau, die – wie sie selber sagt – ein wenig den Halt und die Orientierung verloren hat, ist schon eine schräge Person, ein unruhiger Geist, eine notorische Lügnerin, eine begnadete Geschichtenerfinderin. Wie sie sich selbst immer wieder neu erfindet und dabei ständig in neue Identitäten schlüpft, die ihrem wahren Wesen so gar nicht entsprechen, ist schon beeindruckend, und mit welcher Selbstverständlichkeit und Dreistigkeit sie ihre Hochstapeleien lebt, ohne jemals mit der Wimper zu zucken, und dabei fast durchgehend Erfolg hat – das ist schon sehr, sehr lustig.

Was mich allerdings zunehmend irritiert hat, ist die Vehemenz, die angebliche, aber wahrscheinlich nur oberflächliche Lässigkeit, mit der sie die Seite in sich ignoriert, die nicht zu ihrem (vermeintlichen) Lebensstil passt. Wenn die Dunkelheit drückt, kommt sie damit nicht klar und drückt sie weg, „diese scheißschwere Dunkelheit“.
Ich weiß nicht, wie ich es genau benennen soll, aber mitunter hatte ich schon das Gefühl, dass hier mit dem Thema Depression ein bisschen zu sehr kokettiert wird.
Vielleicht fängt Caroline Wahl aber auch einfach nur das Lebensgefühl einer Generation, einer Zeit ein, in der viele junge Leute nicht genau wissen, wo sie hingehören, und das macht sie dann doch ziemlich gut.
Ich habe mich jedenfalls gut unterhalten gefühlt und war dann doch fast ein bisschen traurig, als ich Samara am Schluss ziehen lassen musste.
Die Frage, ob sie ihre Beobachterposition verlassen wird und irgendwo, irgendwie ankommt oder ob sie weiterhin die Außenseiterin bleibt, blieb für mich ein wenig offen, passt aber gut, denn so konnte ich ihr in Gedanken noch ein wenig folgen.

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Ich geh jetzt los und bring mich um

Fang Fang

Manchmal genügt ein einziger Satz, um ein ganzes Leben infrage zu stellen: „Ich geh jetzt los und bring mich um.“ Was wie eine dramatische Ankündigung klingt, ist in Fang Fangs gleichnamiger Novelle vor allem eines: der verzweifelte Versuch einer Frau, endlich gehört zu werden! Das eigentlich Erschütternde ist nicht, dass He Hanqing sterben möchte, sondern dass selbst diese Ankündigung in ihrer Familie kaum mehr als eine lästige Unterbrechung des Alltags darstellt! Lebensmüde oder nicht – zuerst muss schließlich noch das Mittagessen gekocht werden …

Fang Fang erzählt von einer Frau, die für alle da ist und dabei selbst beinahe verschwindet: Seit ihrer Hochzeit lebt Hanqing im Haushalt ihrer Schwiegereltern, kocht, putzt, wäscht, versorgt die Familie und verdient zusätzlich Geld, um den Lebensunterhalt zu sichern und ihrem Sohn das Studium zu ermöglichen. Ihr Mann ist arbeitslos, ihre Schwiegereltern anspruchsvoll, so trägt Hanqing die Lasten aller, doch niemand fragt, wer eigentlich ihre Lasten trägt. Sie ist Ehefrau, Mutter, Schwiegertochter und Haushaltshilfe – nur als Mensch mit eigenen Bedürfnissen kommt sie kaum vor …

Ihre Unterdrückung zeigt sich nicht in großen Katastrophen, sondern in den scheinbar belanglosen Zumutungen des Alltags, wenn Hanqing beispielsweise nicht einmal in Ruhe auf die Toilette gehen kann! Ihre chronische Verstopfung wird zum grotesken Sinnbild eines Lebens, in dem sich alles anstaut: Wut, Erschöpfung, Enttäuschung und das ungestillte Verlangen, endlich einmal selbst an der Reihe zu sein. Was körperlich nicht hinausfindet, scheint sich in ihrer Seele festzusetzen; selbst ihr Körper gewährt ihr keine Freiheit … Fang Fang begegnet diesem Elend mit einer Sprache, die mich gleichermaßen zum Lachen und zum Zusammenzucken bringt, denn der Humor ist derb, die Figuren sind mitunter karikaturhaft überzeichnet, die Dialoge von einer Lakonie, die das Grauen noch verstärkt. Wenn Hanqing ihren Suizid ankündigt und ihre Familie eher genervt als besorgt reagiert, entfaltet sich eine bitterböse Komik. Man lacht – und erschrickt im selben Moment über das eigene Lachen … Denn hinter der grotesken Oberfläche liegt eine schmerzhafte Wahrheit: Wie weit muss ein Mensch an den Rand gedrängt werden, bis selbst seine Verzweiflung niemanden mehr interessiert?

Schließlich verlässt Hanqing die Wohnung und streift durch Wuhan – und für einen Augenblick scheint sich ein Spalt in der Wand ihres Lebens zu öffnen. Sie ist unterwegs, ohne wirklich zu wissen, wohin; ihre Begegnungen führen sie durch eine Welt, in der sich die Erniedrigungen ihrer eigenen Existenz in anderen Frauenschicksalen spiegeln. Es ist ein Aufbruch, der nach Befreiung aussieht. Und doch konnte ich mich beim Lesen des Gefühls nicht erwehren, dass selbst dieses Losgehen unter einem dunklen Vorzeichen steht. Denn wohin kann eine Frau gehen, wenn die Verhältnisse, vor denen sie flieht, überall ihre Spuren hinterlassen haben?

Die 2004 im chinesischen Original erschienene Novelle zeichnet ein beklemmendes Bild familiärer Hierarchien und gesellschaftlicher Erwartungen. Fang Fang, die im Westen vor allem durch ihr „Wuhan-Tagebuch“ bekannt wurde, richtet ihren Blick auf jene Formen der Gewalt, die keine sichtbaren Wunden hinterlassen: Niemand muss besonders grausam sein, damit ein Mensch allmählich verschwindet. Es genügt, dass die Bedürfnisse aller anderen selbstverständlich wichtiger erscheinen; so wird Fürsorge zur Ausbeutung, familiäre Nähe zur Falle!

Hanqing ist keine Heldin, die sich mit einem einzigen mutigen Schritt aus ihrer Gefangenschaft befreit; nein, sie ist erschöpft, widersprüchlich, manchmal schwer zu ertragen! Sie durchschaut ihre Lage, kann die Strukturen, die sie klein halten, aber nicht einfach abschütteln – und gerade darin liegt für mich die verstörende Kraft dieser Geschichte, denn Fang Fang verweigert die bequeme Vorstellung, Erkenntnis führe zwangsläufig zur Befreiung …

„Ich geh jetzt los und bring mich um“ ist für mich keine erbauliche Geschichte weiblicher Selbstermächtigung, sondern eine bitterzynische Erzählung über deren Grenzen: Hanqing gewinnt nicht einfach die Kontrolle über ihr Leben zurück; vielmehr zeigt Fang Fang, wie wenig Raum einer Frau bleiben kann, wenn alle anderen ihren Anspruch auf sie für selbstverständlich halten – ja, selbst der äußerste Rückzug scheint keinen sicheren Ausweg zu eröffnen!

Am Ende bleibt eine Frage, die sich nicht bequem zwischen zwei Buchdeckeln einschließen lässt: Wie viele Menschen übersehen wir, weil sie funktionieren? Wie viele erschöpfte Seelen halten wir für selbstverständlich, solange sie uns den Alltag erleichtern? Fang Fang gibt keine tröstliche Antwort, sondern hält uns den Spiegel hin, ohne ihn weichzuzeichnen. Und vielleicht ist genau das die Zumutung dieser Novelle: dass wir Hanqing nicht nur bedauern, sondern uns fragen müssen, wie oft wir selbst weghören, wenn jemand verzweifelt genug ist, um Hilfe zu brauchen …

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