Tyrolia Online Shop - Bücher, Ebooks, Hörbücher & Kalender kaufen

Bestseller

Robert Seethaler

Madame le Commissaire und die tödliche Rallye

13,90 €

Francesca Giannone

Aus unserem Verlag

Nils Mohl

Im Namen des Spektakels

Hardcover

20,00 €

Fedja Burmeister

Hallo Erdling

Hardcover

18,00 €

Martina Enthammer

Österreichische Küche. Vegetarisch

Hardcover

29,00 €

Nicholas Mailänder

Könige im Wilden Kaiser

Hardcover

25,00 €

Isabel Pin

Die gelben Gummistiefel

Hardcover

18,00 €

Iris Mandl-Schmidt

Sinntauchen

Taschenbuch

18,00 €

Franz Troyer

Worte, die Frieden stiften

Hardcover

20,00 €

Melanie Laibl

Ganz schön schleimig

Hardcover

24,00 €

Buch des Monats

Anna Maria Praßler

Der Platz in dir

Hardcover

Preis: 18,00 €

Das ideale Geschenk zur Firmung und Konfirmation

Mehr

Persönliche Empfehlungen

Lucy Steeds

Léon und die Frau im blauen Kleid

19,20 €

Andrea Stoll

Meisterwerke der Kunst – großartig erklärt

31,80 €

Betina Aumair

Der letzte Sommer vor dem Rest unseres Lebens

18,20 €

Lukas Wörle

HELENE FISCHER: Das große Vorlesebuch für die ganze Familie mit Geschichten und Liedern

23,60 €

Scarlet Allenspach

Der geniale Waldgarten - einmal anlegen, immer ernten

31,10 €

Jane Tara

Persönliche Lesetipps unserer Buchhändler:innen

Gut bei Hitze

Katharina Seiser

Maxie aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Das Eis-Schloss

Tarjei Vesaas

Manche AutorInnen entdeckt man leider erst recht spät. Oder eher zum Glück? Denn je mehr Bücher einen während eines Leselebens begleiten, desto mehr kann mitunter der Wunsch nach ganz besondererer Lektüre wachsen. Oder auch der Anspruch an die Sprach... Mehr lesen

Christina aus unserer Tyrolia-Filiale in Salzburg

Der Argentinier

Klaus Merz

Katja aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Gut bei Hitze

Katharina Seiser

Spätestens jetzt, an diesen ersten superheißen Tagen dieses frühen Sommers, sollte man das neue Kochbuch von Katharina Seiser zur Hand nehmen.
In „Gut bei Hitze“ versammelt sie um die siebzig Rezepte, allesamt leicht – und das gilt sowohl für die Zubereitung wie auch für die Art, wie sie uns bei 30° und mehr im Magen liegen – und unkompliziert.

Im umfangreichsten Kapitel dreht sich alles um Kaltes und hier in erster Linie um Gemüse, das Seiser aber auch gerne mal mit etwas Fruchtigem kombiniert.
Bereits probiert haben wir die Gazpacho aus Tomaten, Gurken und Wassermelone; die Paprika musste wegen Unverträglichkeit leider draußen bleiben – und wenn der Sommer und damit auch der Reifegrad voranschreitet, lässt sich auch Zuckermelone verwenden.
Dauerbrenner ist bei uns schon jetzt die „heiße Ziege“ – Baguettescheiben mit Ziegenkäse aus der Rolle (wirklich in jedem Supermarkt zu finden) überbacken, von uns mitunter noch mit etwas Honig und gerösteten Pinienkernen verfeinert, und dazu ein großer Salat mit allem. Das geht echt immer!
Ab dem Moment, wo es Ribisel alias Johannisbeeren, in diesem Fall weiße, auf dem Markt zu kaufen gibt, werde ich die kalte Gurkensuppe ausprobieren, die ihren besonderen Pfiff durch eben diese Beeren bekommen soll. Walnüsse werden etwas Biss verleihen, und der Gedanke an den gut salzigen, säuerlich-erfrischenden Geschmack dieser kalten Suppe lässt einem doch schon jetzt das Wasser im Mund zusammenlaufen.
Sehr gelungen finde ich auch das Kapitel mit den kalten Getränken, hier vor allem die Rezepte für Kräutersirup mit Zitronenverbene oder Lavendel. Da ich es aber doch zu schade finde, den Lavendel auf meinem Balkon all seiner Blüten zu berauben – für den Sirup braucht man 50 bis 60 Blüten –, ist die Frage, ob ich diesen Sirup je produzieren werde.
Leichter ist da dann doch der Himbeerkefir mit etwas Ahornsirup und Kardamom zubereitet, zur Zeit natürlich noch mit Tiefkühlhimbeeren, was aber gar nicht schlecht ist, denn dadurch ist dieses erfrischende Getränk wirklich eiskalt und wunderbar cremig.

Mein Fazit: „Gut bei Hitze“ ist ein richtig tolles Kochbuch, mit dem man gut durch den Sommer kommt.
Wie immer beim Brandstätter Verlag ist es wunderschön gestaltet – keinesfalls darf man die dunkelblauen Vorsatzblätter übersehen oder überblättern, denn da finden sich die besten Tipps für heiße Sommertage: „Trinken!“ bzw. „Schwimmen!“

Ersteres ist das wichtigste, das zweite das Schönste!

Jetzt kaufen

Mehr Buchtipps

Der Argentinier

Klaus Merz

Klaus Merz’ Novelle „Der Argentinier“ ist ein schmales Buch, das sich anfühlt wie ein leiser Windzug aus einer anderen Zeit – kaum greifbar und doch lange nachklingend. Beim Lesen hatte ich immer wieder das Gefühl, dass diese Geschichte weniger erzählt als vielmehr angedeutet wird, als würde sie sich zwischen den Zeilen abspielen, in den Pausen, im Ungesagten. Genau darin liegt ihre eigentümliche Schönheit: in der Kunst, das Große im Kleinen schimmern zu lassen.
Im Zentrum steht Lenas Großvater Johann Zeiter, ein Schweizer, der kurz nach dem Zweiten Weltkrieg das Enge hinter sich lässt und nach Buenos Aires aufbricht. Schon dieser Aufbruch wirkt wie eine innere Bewegung: weg aus einer „auf Grund gelaufenen Welt“, hinein in die vermeintliche Weite der Pampa, in ein Leben als Gaucho, in eine Freiheit, die eher Idee als Wirklichkeit ist. Doch das Abenteuer, das er sucht, bleibt nicht stabil. Ein hartnäckiger Heuschnupfen – fast absurd in seiner Alltäglichkeit – zwingt ihn zurück in die Städte, zurück aus dem Mythos der Weite. Und so beginnt etwas, das vielleicht noch eigentümlicher ist als jedes Abenteuer: das Leben im Dazwischen.
Klaus Merz erzählt diese Lebenslinie nicht linear, sondern wie durch ein geflochtenes Erinnerungsgewebe, denn erst nach dem Tod des Großvaters setzt sich seine Geschichte zusammen – erzählt von der Enkelin Lena, die wiederum einem ehemaligen Klassenkameraden berichtet. Diese doppelte Brechung der Perspektive verleiht der Novelle etwas Schwebendes, als sei alles bereits Erinnerung, bevor es überhaupt vollständig Gegenwart werden konnte: Nichts ist fest, alles ist erzählt – und genau darin liegt eine leise, aber beständige Reflexion über das Erzählen selbst.
Was mich besonders berührt hat, ist die Art, wie Merz das scheinbar Unspektakuläre ernst nimmt; so werden die großen Begriffe – Freiheit, Sehnsucht, Liebe, Heimat – nicht ausgerufen, sondern in kleinen Gesten sichtbar, etwa in einem eingewickelten Messer, das aus Argentinien zurück in eine Schweizer Küchenschublade wandert; in einem Mann, der nach seiner Rückkehr nie wieder tanzt – bis zu jenem einen Moment, in dem die Vergangenheit ihn einholt und sein Körper plötzlich weiß, was er einst gelernt hat: den Tango.
Diese Szene wirkt wie ein stilles Zentrum der gesamten Novelle, denn der alte Mann übertrifft beim Tanz nicht nur den Bräutigam seiner Enkelin, sondern auch die Erwartungen der Gegenwart. Und es ist, als würde sich in diesem Moment die Zeit selbst kurz aufheben; Vergangenheit und Gegenwart fallen ineinander, und für einen Augenblick wird sichtbar, dass das Leben nicht aus klar getrennten Kapiteln besteht, sondern aus Überlagerungen, aus Bewegungen, die nie ganz verschwinden.
Besonders eindrücklich ist auch die stille Ironie, mit der Merz seine Figuren begleitet: Er urteilt nicht, er kommentiert nicht laut – und doch liegt in der Distanz eine feine, fast zärtliche Melancholie. Der Argentinier bleibt immer auch der Zurückgekehrte, der Heimkehrende, der Nicht-ganz-Dazugehörige – und vielleicht ist das die eigentliche Wahrheit dieser Figur: dass Identität nicht im Ankommen liegt, sondern im Pendeln zwischen Orten, Sprachen, Erinnerungen.
Beim Lesen hatte ich oft den Eindruck, dass diese Novelle weniger eine Geschichte erzählt als einen Zustand beschreibt. Einen Zustand zwischen Fernweh und Heimweh, zwischen gelebtem und verpasstem Leben. Und vielleicht ist es genau diese Schwebe, die den Text so anziehend macht: nichts wird endgültig erklärt, nichts vollständig aufgelöst. Selbst das Geheimnis des Großvaters bleibt letztlich ein leiser Nachhall, kein dramatischer Höhepunkt.
Was bleibt, ist eine Sprache, die sich weigert, laut zu werden, also eine Sprache, die lieber andeutet als behauptet. Und vielleicht ist das die größte Stärke dieser kleinen Novelle: dass sie Vertrauen in das Ungesagte legt. Als ich das Buch zu Ende gelesen hatte, blieb ein seltsames Gefühl zurück – nicht Traurigkeit, nicht Freude, sondern etwas im Dazwischen – und vielleicht genau das, was Klaus Merz erzählt: dass das Leben sich nicht in großen Gesten erschöpft, sondern in den feinen Übergängen, also in einem Blick, einem Tanzschritt, einer Erinnerung, die erst spät ihren Namen findet. Eine wunderbar leicht beschwingliche Pfingstlektüre!

Jetzt kaufen

Mehr Buchtipps