Persönliche Lesetipps unserer Buchhändler:innen

Die Abschaffung des Todes

Andreas Eschbach

Katja Hölzl aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Rote Sonne

Johanne Lykke Holm

Katja Hölzl aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Meine Zuflucht und mein Sturm

Arundhati Roy

Katja Hölzl aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Sunshine Man

Emma Stonex

Maxie Bantleon aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Das Projekt

Annie Lord

Maxie Bantleon aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Diamanten und Rost (Hanne Wilhelmsen 13)

Anne Holt

Maxie Bantleon aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Botanik des Wahnsinns

Leon Engler

Maxie Bantleon aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

No Way Home

T.C. Boyle

Katja Hölzl aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Die Harzreise

Heinrich Heine

Katja Hölzl aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

dreimeterdreißig

Jaqueline Scheiber

Maxie Bantleon aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Was ich von ihr weiß

Jean-Baptiste Andrea

Maxie Bantleon aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Die Schule des Meeres - Ruf aus der Tiefe

Robin Dix

Testleserin SARAH, Tyrolia-Filiale Innsbruck (9 Jahre, Telfs) Das Buch handelt von dem Waisenjungen Fynn. Eines Tages wird er von einem alten Kapitän aus dem Waisenhaus geholt. Als sie beim Boot ankommen, fahren sie sofort aufs Meer hinaus. An e... Mehr lesen

Tyrolia Testleser:in aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Die Abschaffung des Todes

Andreas Eschbach

Was wäre, wenn der Tod tatsächlich nur ein technisches Problem wäre? Wenn wir unser Gehirn mitsamt Erinnerungen, Persönlichkeit und Bewusstsein in einen Computer übertragen könnten? Andreas Eschbach macht aus diesem Gedankenexperiment in seinem Roman „Die Abschaffung des Todes“ einen spannenden Thriller – und zugleich eine philosophische Reise zu einer Frage, die näher an uns liegt, als uns lieb sein kann: Was macht einen Menschen eigentlich aus? Im Mittelpunkt steht der Journalist James Henry Windover, Herausgeber einer außergewöhnlichen Zeitung: „The Windover View“ hat gerade einmal 49 Abonnenten, die jeweils eine Million Euro im Jahr bezahlen, doch dafür erhalten sie etwas, das im heutigen Medienbetrieb fast utopisch erscheint: nüchterne Fakten, sorgfältig recherchiert und ohne Sensationslust, Meinungsmache oder Unterhaltung. Windover versteht Journalismus als Suche nach Wahrheit – und genau deshalb wird er zum richtigen Mann für einen ungewöhnlichen Auftrag und so schickt die britische Milliardärin Anahit Kevorkian ihn ins Silicon Valley. Dort soll er herausfinden, was hinter dem Unternehmen Youvatar steckt, denn die Firma verspricht ihren Investoren nichts weniger als die Überwindung des Todes; die Wissenschaftler arbeiten nämlich daran, das menschliche Gehirn digital nachzubilden und schließlich das Bewusstsein auf einen Computer zu übertragen – der sterbliche Körper wäre damit nicht mehr notwendig. Die Idee ist faszinierend und zugleich zutiefst verstörend, denn wenn eine digitale Kopie meines Gehirns entsteht – bin ich dann noch diese Kopie? Oder stirbt mein eigentliches Ich und auf dem Computer beginnt lediglich jemand zu existieren, der sich für mich hält? Hier liegt für mich die eigentliche Stärke des Romans, denn Andreas Eschbach interessiert sich weniger für technische Zukunftsvisionen als für die philosophischen Abgründe, die dahinter liegen. Was ist Bewusstsein? Wo entsteht dieses geheimnisvolle Ich, das sieht, fühlt, erinnert und liebt? Und lässt sich etwas, das wir selbst kaum verstehen, überhaupt kopieren? Besonders eindrucksvoll fand ich den Gedanken, dass wir zwar immer genauer erklären können, wie unser Gehirn funktioniert, aber noch immer nicht wissen, wie daraus Erleben entsteht. Wir können beschreiben, wie Licht auf die Netzhaut trifft und elektrische Signale weitergeleitet werden, doch an welchem Punkt wird aus diesen Signalen plötzlich ein Bild? Wo beginnt das bewusste Sehen? Genau an dieser Stelle wird der Roman fast poetisch: Zwischen der technischen Beschreibung des Gehirns und dem Rätsel des Bewusstseins klafft ein Abgrund. Auch die Rahmenhandlung um Windovers Zeitung hat mich sehr angesprochen, denn darin geht es um die Idee eines Mediums, das nicht gefallen, empören oder unterhalten will, sondern schlicht möglichst präzise informieren möchte; das wirkt angesichts unserer heutigen Informationswelt beinahe wie Science-Fiction. Gleichzeitig ist Windover selbst keineswegs vollkommen objektiv, doch auch er spürt die Verlockung der Unsterblichkeit, und gerade dadurch wird die Figur glaubwürdig: Der Journalist, der Wahrheit sucht, ist zugleich ein Mensch, der eigene Wünsche und Ängste mit sich trägt. So sind die philosophischen Fragen für mich überzeugender als manche Verfolgungsszene, dennoch gelingt es dem Autor, die Spannung immer wieder anzuziehen, denn die Suche nach dem Schriftsteller Raymond Ferdurci, der offenbar eine Geschichte geschrieben hat, die das gesamte Youvatar-Projekt gefährden könnte, führt schließlich in eine gefährliche Jagd durch Europa bis nach Wien. Was nach der Lektüre bleibt, ist allerdings weniger die Action als ein unangenehmer, faszinierender Gedanke: Vielleicht ist der Tod nicht nur das Ende des Lebens, sondern auch das, was ihm seine Bedeutung gibt? Ein Leben ohne Ende klingt zunächst wie das größte Geschenk, doch wenn nichts unwiederbringlich ist, wird dann überhaupt noch etwas kostbar? Vielleicht brauchen wir die Endlichkeit, damit ein Augenblick Gewicht bekommt, ein Abschied schmerzt und ein Leben nicht bloß aus unendlich vielen Morgen besteht … Andreas Eschbach beantwortet diese Fragen nicht, sondern lässt sie offen – und gerade deshalb wirken sie nach. Und so ist „Die Abschaffung des Todes“ für mich ein kluger, stellenweise beklemmender Roman über Technik, Macht und unsere Angst vor dem Verschwinden, vor allem aber ist er eine Einladung, über das eigene Ich nachzudenken; – denn vielleicht ist die schwierigste Frage nicht, ob wir den Tod abschaffen können, sondern, ob wir danach noch wüssten, was es bedeutet, zu leben

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Rote Sonne

Johanne Lykke Holm

Als ich „Rote Sonne“ zu lesen begann, hatte ich zunächst das Gefühl, in eine Welt einzutreten, die mir vertraut und gleichzeitig seltsam entrückt war: Die Hitze, die träge Stadt am Fluss, das grelle Licht – all das erzeugte bei mir von Anfang an eine Unruhe, die ich nicht genau erklären konnte, so wusste ich beim Lesen oft nicht, worauf ich eigentlich wartete; vielleicht auf etwas Bedrohliches, vielleicht nur darauf, dass die scheinbare Ordnung der Figuren einen Riss bekommen würde? Und je weiter ich las, desto stärker hatte ich den Eindruck: Dieser Riss ist längst da! Wenn die „rote Sonne“ alles in ein anderes Licht taucht, dann verändert sich auch der Blick auf das, was wir für selbstverständlich halten – und genau das geschieht in Johanne Lykke Holms Roman: Die beiden Protagonisten India und Kallas führen ein glückliches, kinderloses Leben, bewusst entschieden und scheinbar vollkommen in sich ruhend, doch während eines Aufenthalts bei Kallas’ Jugendfreundin Desma an der Küste begegnen sie drei Jungen, die allein und ohne erkennbare Eltern unterwegs sind. Was zunächst wie eine kurze Episode wirkt, wird durch einen Waldbrand und die Unentschlossenheit der Behörden zu einem monatelangen Zusammenleben. Mich hat besonders berührt, wie selbstverständlich India und Kallas nach und nach Verantwortung für die Kinder übernehmen, obwohl sie sich eigentlich gegen ein eigenes Familienleben mit Kindern entschieden haben; und doch finden sie sich plötzlich in einer Situation wieder, die keine Vorbereitung kennt. Gerade darin liegt für mich die große Stärke des Romans: Holm erzählt nicht davon, wie zwei Menschen „Eltern werden“, sondern davon, wie Fürsorge entstehen kann, bevor man sie überhaupt benannt hat. So werden die drei Jungen nicht durch einen Entschluss Teil ihres Lebens, sondern durch Nähe, Alltag und die ganz einfachen Handlungen des Kümmerns. Dabei bleibt „Rote Sonne“ stets rätselhaft und ich hatte beim Lesen oft das Bedürfnis, die Figuren besser verstehen zu wollen, ihre Vergangenheit zu kennen, ihre Gedanken zu erfahren. Doch das Faszinierende dabei ist, dass die Autorin mir diese Sicherheit verweigert, denn sie beschreibt lieber das Licht, den Wind, Gerüche, Geräusche und Oberflächen, als die Gefühle ihrer Figuren eindeutig auszudeuten. Anfangs empfand ich diese Distanz als ungewohnt; später begann ich gerade sie zu schätzen, denn dadurch entstehen Leerstellen, die man selbst füllen muss – gerade das ist das Spannende beim Lesen! Besonders eindringlich fand ich die Frage, die sich langsam aus der Geschichte herauslöst: Wem gehören Kinder eigentlich? Ihren Eltern, dem Staat, einer Familie – oder der Gesellschaft als Ganzem? Die drei Jungen sind dabei nicht nur Figuren, sondern werden fast zu einem Prüfstein für die Erwachsenen, weil ich an ihnen zeigt, wie brüchig unsere Vorstellungen von Familie, Verantwortung und Zugehörigkeit sein können. Trotz der düsteren Ereignisse ist der Roman nicht laut, sondern eine Bedrohung, die eher schleichend kommt: aus den Nachrichten über verschwundene Kinder, aus dem Feuer, aus den Verletzungen der Vergangenheit und aus der Ahnung, dass die scheinbare Normalität jederzeit kippen könnte. Und gerade diese stille Unruhe hat mich beim Lesen nicht mehr losgelassen … „Rote Sonne“ ist für mich deshalb weniger ein Roman über eine ungewöhnliche Familie als über die Frage, was Menschen einander schulden, wenn niemand sonst da ist. Holm gibt darauf keine einfache Antwort – und das ist vielleicht das Schönste an diesem Buch, denn am Ende bleibt kein eindeutiges Gefühl zurück, sondern etwas Schwierigeres: das Bedürfnis, über die Geschichte weiter nachzudenken. Wie lange gehört ein Mensch zu uns, wenn wir begonnen haben, für ihn zu sorgen? Und was geschieht, wenn wir ihn wieder loslassen müssen? Die „rote Sonne“ geht unter, aber ihr Licht bleibt noch lange auf den Dingen liegen ...

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Meine Zuflucht und mein Sturm

Arundhati Roy

Arundhati Roy beginnt dort, wo viele Erinnerungen enden: beim Tod der Mutter. Mary Roy ist im September 2022 gestorben, doch mit ihrem Tod ist sie aus dem Leben der Tochter keineswegs verschwunden; im Gegenteil. Sie scheint erst jetzt mit voller Wucht zurückzukehren – in Bildern, Sätzen, Verletzungen und einer Liebe, die sich nie eindeutig benennen lässt. „Meine Zuflucht und mein Sturm“ ist der Versuch, dieser widersprüchlichen Frau noch einmal nahe zu kommen, ohne die Schatten zu verschweigen, die sie hinterlassen hat. Roy schreibt keine sentimentale Mutter-Tochter-Geschichte, sondern ihr Buch gleicht eher einer vorsichtigen Annäherung an einen Menschen, den man gleichzeitig vermisst und vor dem man sich schützen musste. Mit achtzehn Jahren verließ Arundhati ihre Mutter; nicht, weil sie sie nicht liebte, schreibt sie, sondern weil sie sie weiterhin lieben wollte! Dieser Gedanke ist für mich einer der stärksten des ganzen Buches: Manchmal braucht Liebe Abstand, um überhaupt bestehen zu können … Gerade diese Widersprüchlichkeit hat mich beim Lesen tief berührt, denn Roy versucht nicht, ihre Mutter nachträglich zu einer Heldin oder zu einem Monster zu machen. Mary Roy war nämlich beides – oder vielleicht keines von beidem? Sie war eine mutige, unbequeme Frau, die sich von ihrem alkoholkranken Mann trennte, ihre Kinder allein großzog, eine Schule gründete und vor dem höchsten indischen Gericht für die Rechte christlicher Frauen kämpfte; eine Frau also, die sich gegen patriarchale Strukturen stellte und anderen Frauen Mut machte. Und dieselbe Frau konnte ihre eigenen Kinder grausam behandeln … Diese Gleichzeitigkeit ist schwer auszuhalten, wobei besonders die Erinnerungen an die Gewalt gegen Arundhatis Bruder eindringlich sind. Während die Mutter ihn schlägt, beobachtet die kleine Arundhati das Geschehen durch das Schlüsselloch, doch später wird sie für ihr gutes Zeugnis gelobt. Und seitdem begleitet sie der Gedanke, dass ihr eigener Erfolg immer auf Kosten eines anderen gehen könnte: Ein Satz, der sich festsetzt wie ein Splitter unter der Haut! Überhaupt schreibt Roy über ihre Kindheit in Bildern, die lange nachwirken, so beschreibt sie sich als „wildes Kind mit Hornhaut an den Füßen“. Der Fluss wird zur Zuflucht, die Natur wird zu einem Ort, an dem niemand schreit, während die Mutter zu einer Landschaft wird, deren Wetter jederzeit umschlagen kann … Besonders stark finde ich das Bild von Arundhati als „Lunge“ ihrer Mutter: Während Mary Roy unter Asthma leidet, versucht die Tochter für sie zu atmen und wird so zum Organ der Mutter, zu einem Teil ihres Körpers, weshalb in diesem Bild die ganze Tragik ihrer Beziehung steckt: Die Tochter will retten und muss sich dafür selbst verlieren. Doch Roy schreibt nicht aus Rache und das macht dieses Buch so außergewöhnlich, denn sie urteilt erstaunlich wenig und verzichtet auf einfache psychologische Erklärungen, sondern lässt stattdessen die Widersprüche stehen. Vielleicht ist genau das die ehrlichste Form des Erinnerns? Im weiteren Verlauf wird das Buch größer, denn aus der Geschichte einer Mutter und einer Tochter wird die Geschichte einer Schriftstellerin, einer politischen Aktivistin und eines Landes. Roy erzählt von ihrem Weg von der Architektur zur Literatur, vom überwältigenden Erfolg von „Der Gott der kleinen Dinge“ bis zu ihrem politischen Engagement gegen Kastenwesen, Hindunationalismus und staatliche Gewalt. Dabei wird deutlich, dass die rebellische Frau, die sie geworden ist, auch ein Erbe ihrer Mutter trägt, denn Mary Roy lehrte sie, frei zu sein – und bekämpfte ihre Freiheit. Sie lehrte sie zu denken – und wütete gegen ihre Gedanken; sie lehrte sie zu schreiben – und konnte die Schriftstellerin, zu der ihre Tochter wurde, nicht ertragen! Am Ende erreicht Roy eine Nachricht ihrer sterbenden Mutter: Sie habe niemanden auf der Welt so geliebt wie ihre Tochter. Doch dies wirkte auf mich nicht wie ein großes versöhnliches Finale, sondern eher wie ein schmaler Lichtstreifen, der durch eine lange dunkle Geschichte fällt. So habe ich dieses Buch mit dem Gefühl beendet, einer Frau beim Versuch zugesehen zu haben, ihre Mutter nicht zu besiegen, sondern zu verstehen: Vergebung bedeutet hier nicht, das Geschehene ungeschehen zu machen … Vielleicht bedeutet sie nur, die Mutter dort stehen zu lassen, wo sie war: widersprüchlich, verletzend, mutig, groß, klein – und geliebt! „Meine Zuflucht und mein Sturm“ ist für mich deshalb vor allem ein Buch über eine Liebe, die nicht heil werden muss, um wahr zu sein; Roys Mutter ist tot, aber auf diesen Seiten lebt sie weiter – als Sturm, als Zuflucht, als Wunde und als Kraft. Eine wirklich empfehlenswerte Lektüre, die inmitten im „Sturm“ „Zuflucht“ bieten kann!

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Sunshine Man

Emma Stonex

Birdie Keller hat noch nie in ihrem Leben eine Pistole abgefeuert, aber bald wird sie es tun. Sie wird den Mann erschießen, der vor achtzehn Jahren ihre jüngere Schwester Providence ermordet hat. Ab dem Tag, an dem James Maguire aus dem Gefängnis entlassen wird, wird sie sich an seine Fersen heften und sie wird ihn töten. James Maguire. Für alle anderen ist er nur ein Name, den die Zeit und neuere Tragödien ins Dunkel gerückt haben, aber für Birdie Keller ist er die Sonne, um die all ihre Planeten kreisen, und sie hat genug davon, „an diesen Mann gebunden zu sein. Mit ihm eingesperrt zu sein. Er hatte zu viel von meinem Leben gehabt, und ich von seinem. Es konnte kein Universum geben, in dem wie beide überlebten.“ In Rückblenden erfahren wir, wie Birdies Leben bis zu diesem Tag verlaufen ist. Als Tochter einer Teenager-Mutter, die von Anfang an von der Bildfläche verschwunden ist, wächst sie bei ihrer Großmutter, genannt Gamma, auf; es ist eine liebevolle und behütete Kindheit. Der glücklichste Tag in Birdies Leben ist der, an dem sie und Gamma auf der Veranda das neugeborene Baby finden, Birdies Schwester. Auch dieses Mal ist Mary, die Mutter der beiden Mädchen, nicht in der Lage, sich um ihr Kind zu kümmern. Birdie liebt ihre kleine Schwester Providence vom ersten Moment an und verschreibt sich ganz und gar ihrer Fürsorge. Der schlimmste Tag in ihrem Leben ist der, an dem ihr Providence wieder genommen wird, und seitdem sinnt sie auf Rache. Ebenfalls in Rückblenden erfahren wir von der engen Freundschaft, die Providence einst mit James Maguire, genannt Jimmy, verbunden hat. Für sie war er „der Goldjunge“, wegen seiner blonden Haare und weil er die Sonne in sich hat. Providence ist die Einzige, die das Gute sieht in Jimmy, der aus einer sozial benachteiligten Familie kommt und das ungeliebte Kind eines alkoholabhängigen Vaters und einer psychisch kranken Mutter ist – der, genau wie seine älteren Brüder, eines Tages auf die schiefen Bahn geraten wird, da sind sich alle in der kleinen Stadt sicher. Denn die Maguires machen nichts als Ärger. Diese Teile und James‘ Tagebuchaufzeichnungen aus dem Gefängnis sind die stärksten der Geschichte. Seine Erinnerungen an Providence und an seinen einzigen Freund Floyd, dessen Abneigung gegen Providence auf Gegenseitigkeit beruhte, ließen mich beim Lesen immer wieder an James‘ Schuld zweifeln. „Ich nehm dir weg, was du liebst“ – das hat James damals zu Birdie gesagt, und wir erfahren, wie eine böse Tat eine andere böse Tat nach sich zieht und was (unerwiderte) Liebe und falscher Stolz anrichten können. Ich habe erst ganz am Schluss, viel zu spät, den Clou der Geschichte verstanden, und das war ein Aha-Effekt, wie ich ihn selten bei einem Buch erlebt habe. Und wenn Birdie James auf dem großen Feld endlich gegenübersteht, mit der Pistole in der Hand, dann ist das ein Ende, das richtig ist und gut. Mir hat dieses Ende echt kurz den Boden unter der Füßen weggezogen. Spannend, bedrückend, düster – und unglaublich berührend und toll! Unbedingt lesen!

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Das Projekt

Annie Lord

Rein rechnerisch geht es sich leider nicht aus. Wenn „Harry und Sally“ 1989 endlich, nach all dem jahrelangen Hin und Her, ein Paar und dann sehr schnell Eltern werden, reicht die Zeit trotzdem nicht, dass wir jetzt in Daisy und James ihren Enkeln begegnen. Dabei wäre das so schön, denn die Geschichte wiederholt sich irgendwie mit dem ewigen „sie kann ihn nicht ausstehen“, „er ist ein frauenfeindlicher Arxxx“, „sie mag ihn doch“, „er hat eine andere“ usw. usw. Daisy ist Mitte zwanzig und von so einigen One-Night-Stands mal abgesehen, hatte sie noch nie eine richtige Beziehung. Auch wenn sie Mitleid hat mit der Frau, die immer noch denkt, dass sie am Ende den Mann abkriegt, den sie schon seit Jahren so toll findet, weiß sie im Grunde ihres Herzens, dass diese Chance niemals kommen wird. Denn diese Frau ist sie selbst, und Fin, den sie so toll findet und den sie insgeheim liebt, macht das doch schon immer so: Er hält sie sich warm und erzählt den ganzen Scheiß von wegen, wie sehr er sie mag, aber dass er im Moment nicht bereit ist für eine Beziehung, nur um einen Monat später mit einer neuen Freundin anzukommen. Damit soll jetzt Schluss sein, ein anderer Mann soll her – und zwar ein besserer! Aber woher nehmen, wo es doch da draußen genau EINEN anständigen Singletypen gibt, auf den dann rund vierzig umwerfende Frauen kommen?! Es gibt nur eine Lösung: Daisy und ihr Freundin Maya müssen das Problem selber in die Hand nehmen. „Ehrenamtlich. Um Frauen mehr Optionen für eine erfüllende romantische Partnerschaft zu bieten und Männern zu einer gesünderen Männlichkeit zu verhelfen.“ Das Projekt soll an James getestet werden, von dem Daisy absolut nichts will, obwohl sie sich ganz gut verstehen. Und auch wenn sie und Maya ihn hinkriegen und am Ende ein guter Typ aus ihm würde, hätten sie am Ende immer noch nichts gemeinsam. Denn James ist vollkommen unkritisch, überhaupt kein tiefsinniger Gesprächspartner, und auch wenn die beiden Frauen ihn besser machen können, können sie ihn ja nicht zu einem komplett anderen Menschen machen. Oder vielleicht doch??? Kann aus James vielleicht doch brauchbares „Boyfriend Material“ werden? Dafür müssen Daisy und Maya immerhin sechsundzwanzig Jahre Fehlkonditionierung rückgängig machen! Was folgt, ist eine Geschichte, die mich ein wenig an die großartige Serie „Machos alfa“ erinnert hat, in der vier Freunde ihre Männlichkeit „dekonstruieren“, um zu besseren Partnern zu werden. Was mich bei den vier Männern ausgezeichnet unterhalten hat, fand ich im Fall von Daisy und James teilweise ein bisschen schwierig. Mein Eindruck war, dass ich für diese Art von Beziehungsunsicherheiten und -krisen wahrscheinlich einfach schon zu alt bin. Ich bin wohl doch eher Generation „Harry und Sally“. Dass die Geschichte von Daisy und James auch ausgerechnet an einem Silvesterabend endet (so wie bei ihren „Fast-Großeltern“) – oder anfängt, wie man’s halt nimmt – kann ich auch nur deswegen okay finden, weil sie mit einem netten Insider zwischen den beiden endet, der doch ein bisschen anrührend ist. Eine Frage hätte ich zum Schluss noch an die Person, die das Cover abgesegnet hat. Wer soll die brünette Frau sein? Daisy ist doch blond.

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Diamanten und Rost (Hanne Wilhelmsen 13)

Anne Holt

„Du musst dich in Acht nehmen, Hanne. Schwierig warst du immer schon.“ Aaaaahhh! Die letzten Sätze in meinem Buchtipp zu Anne Holts Roman „Zwölf ungezähmte Pferde“ waren folgende: „Zum Schluss stellt sich natürlich die Frage: Ist der mitten im Roman versteckte Satz „Hanne Wilhelmsens Ära war zu Ende“ ein Hinweis darauf, dass wir hier den letzten Band mit Hanne in den Händen halten?“ Als hätte ich es herbeigeredet… mit dem neuen Buch „Diamanten und Rost“ liegt nun tatsächlich, wirklich und wahrhaftig der letzte Krimi mit Hanne Wilhelmsen vor. Damit geht wirklich eine Ära zu Ende, auch für mich, denn ich habe Hannes ersten Fall („Blinde Göttin“) 1995 gelesen und in Folge jeden weiteren, und so hat sie mich den größten Teil meines erwachsenen Lebens begleitet. Auch in ihrem letzten, wie immer sehr, sehr spannenden Fall macht Hanne es mir nicht leicht. Nach der schweren Krise aus Band 12 befindet sie sich nun in der Sommerfrische, gemeinsam mit ihrer Frau Nefis und der Tochter Ida sowie Ebba Braut, „ihre vertrauteste Hausfreundin, nachdem ihr Vorgänger ermordet worden war.“ Dieser lapidare Hinweis auf den armen Henrik Holme hat mich schon gleich fuchsteufelswild gemacht, denn konnte Hanne schon zu seinen Lebzeiten nicht zugeben, wie wichtig ihr der junge Mann war, kann sie nach seinem schrecklichen Tod erst recht nicht über ihre Gefühle sprechen. Hanne befindet sich also im neu gekauften Sommerhaus an der norwegischen Küste, es ist für alle ein wahres Idyll – für alle außer Hanne, natürlich! „Vier Wochen mit Gästen und Festen, mit Lärm und Unruhe und Belästigungen… Vier Scheißwochen, und es waren erst zwei Tage vorbei.“ Da verwundert es doch sehr, dass ausgerechnet die menschenscheue, meist übellaunige Hanne von sich aus (!) Kontakt zu ihrer Nachbarin sucht, nachdem sich herausgestellt hat, dass diese niemand anderes ist als die bekannte, aber sehr zurückgezogen lebende Krimiautorin Kristine Hoff. Hanne hat Kristine Hoffs Bücher nicht nur in den Neunzigerjahren gelesen, sondern überhaupt jedes seit ihrem Debüt 1993 verschlungen – das ist natürlich großartig, denn Anne Holts erster Roman mit Hanne ist im Original ebenfalls 1993 erschienen – und nachdem sie dreißig Jahre lang Material über die bekannte Autorin gesammelt hat, ist sich Hanne in einem Punkt sicher: Sie und Kristine Hoff werden sich wahrscheinlich gut verstehen. Viel zu spät wird klar, dass Hanne, die so raffiniert manipulativ sein kann, die Weltmeisterin darin ist, ein Gespräch zu lenken und hier und da kleine Abschweifungen einzubringen, wenn sie merkt, dass jemand das Gespräch in eine Richtung führt, die ihr nicht gedient ist – viel zu spät wird klar, dass sie in Kristine Hoff ihre Meisterin gefunden hat. Für die Zeilen aus dem Song „Diamonds and Rust“ von Joan Baez, die dem Roman vorangestellt sind, gibt es so manche Interpretation. „We both know what memories can bring. They bring diamonds and rust.” Ich interpretiere es für mich mal so: Obwohl es mit uns immer schwierig war und du es mir nie leicht gemacht hast, dich zu mögen, konnte ich keiner deiner Geschichten widerstehen. Trotz deiner unmöglichen, schroffen Art habe ich mich jedes Mal gefreut, wenn ich dich in einem Roman wiedergetroffen habe. Dass das jetzt das letzte Mal gewesen sein soll, dass unsere gemeinsame Geschichte jetzt so endet, ist ein echter Schlag für mich. Mach’s gut, Hanne!

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Botanik des Wahnsinns

Leon Engler

„Meine Familie hat ein Talent für Verrücktheit.“ Erzählt wird uns diese Geschichte von Leon; eigentlich soll er Noel heißen, Weihnachten, aber das lässt der Bürgermeister nicht durchgehen, denn das sei kein richtiger Name. Also drehen seine Eltern den Namen einfach um. Die erste Person, von der er denkt, sie sei verrückt, ist seine Deutschlehrerin. Sie trägt mit der Schere abgeschnittene Krawatten, damit sie ihr nicht in die Suppe hängen, dabei isst sie nie Suppe, sondern nur Döner. Das klingt eher skurril als verrückt, nicht nur für den Leser, sondern auch für Leon. Aber wie selbstverständlich wächst er damit auf, dass sich in seiner Familie die „Verrücktheiten“ häufen, und als in der Schule die Vererbungslehre durchgenommen wird, macht er eine erste Hochrechnung, was auf ihn zukommen könnte, was auf ihn zukommen wird. Die Großmutter: bipolar und psychotisch, diverse Suizidversuche. Der Großvater: schizophren. Die Mutter: schwere Alkoholabhängigkeit, diverse Entzugsversuche, alle gescheitert. Der Vater: schwere Depressionen. Im Schnitt wird jedes zweite Kind von Eltern mit psychischen Erkrankungen selbst psychisch auffällig. In wessen Fußstapfen soll Leon treten? Die Neurologin, die er als junger Mann wegen eines MRT aufsucht, hält ihn auch ohne dieses für verrückt; die Psychiaterin nennt ihn einen Hypochonder. Und Leon landet tatsächlich in der Psychiatrie, aber: „Es ist unspektakulär. Keine Polizei, kein Krankenwagen, keine abgeschnittenen Krawatten. Ich nehme einfach den Bus.“ Denn Leon wird Psychologe, und während er versucht, seine Patienten besser zu verstehen, versucht er auch, seine Familie besser zu verstehen. „Botanik des Wahnsinns“ ist kein ganz einfaches Buch, bei dem ich mich mitunter gefragt habe: Was lese ich hier eigentlich? Einen (autofiktionalen?) Roman oder ein in eine Geschichte verpacktes Sachbuch? Die Geschichte springt zwischen der Gegenwart des Erzählers und seinen Erinnerungen an früher, auch an noch frühere Generationen, die er gar nicht kannte, hin und her, und sehr geschickt werden nicht nur medizinische Fakten und Zahlen rund um das Thema psychische Erkrankungen in die Handlung eingebaut, sondern auch philosophische, biologische, geschichtliche und etymologische Betrachtungen. All diese Zitate von Freud, Linné, Schopenhauer usw. findet man im Anhang, zusammengefasst als die Gedanken des Nachbarn, dessen Selbstgespräche Leon durch die dünnen Wände hören kann und die er in einem Notizbuch zusammenfasst. Ganz wunderbar gemacht! Auch wenn, wie bereits erwähnt, die Lektüre dieses Romans nicht immer ganz einfach und nicht unbedingt erheiternd ist – wobei es schon jede Menge sehr trockenen Humor gibt! – gibt es von mir eine klare Leseempfehlung. Denn „die Psychiatrie ist kein Ort für gesellschaftliche Fragen. Die Psychiatrie ist alles Mögliche, aber kein Ort für einfache Antworten.“ Und was sind eigentlich Symptome? Sind sie irrationale oder nur nervige Aspekte der Psyche eines Menschen und seines Denkens und Verhaltens? Sind sie Fehler, die es zu eliminieren gilt? Oder sind sie grundlegende Bestandteile einer Identität? „Man kann sich in den Schmerz eingraben wie in einen Bergstollen. Aber ich könnte auch etwas anderes tun. Ich könnte sagen: Es ist nicht leicht, nicht hell, nicht schön, aber es ist in Ordnung. Wir nennen das das Leben.“

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No Way Home

T.C. Boyle

„No way home ….“: Alles beginnt mit Müdigkeit, denn Terry, Assistenzarzt in Los Angeles, hat Dienst, als seine Mutter stirbt; er ist unausgeschlafen, trinkt unterwegs einen lauwarmen Latte und funktioniert weiter, wie Menschen funktionieren, die sich daran gewöhnt haben, dass Erschöpfung kein Grund ist, stehen zu bleiben. Dann fährt er vier Stunden in die Wüste nach Boulder City, Nevada, um sich um das Haus seiner Mutter zu kümmern. Eigentlich will er es verkaufen und zurück nach Los Angeles – und eigentlich will er überhaupt nicht dort sein! Aber bei T. C. Boyle sind die Dinge selten so einfach … In Boulder City begegnet Terry nämlich Bethany, die gerade ihre Beziehung zu Jesse beendet hat und zunächst einmal irgendwo unterkommen muss. Sie zieht schließlich bei Terry ein, doch plötzlich ist Jesse wieder da: Lehrer, Rockmusiker, Möchte-gern-Autor, eifersüchtiger Exfreund und ein Mann, der seine Niederlagen mit erstaunlicher Hartnäckigkeit vor sich herträgt. „Sie ist Gift“, warnt er Terry, aber natürlich glaubt Terry ihm nicht. Ich habe beim Lesen oft gedacht, dass der meisterhafte T. C. Boyle seine Figuren nicht eigentlich zusammenführt, sondern aufeinander loslässt! Sie brauchen einander, aber sie können einander nichts geben, ohne zugleich etwas zu verlangen; und so wird Nähe schnell zu Besitz, Zuneigung zu Kontrolle, Sehnsucht zu Drohung. Und je länger man ihnen folgt, desto weniger weiß man, wem man eigentlich glauben soll. Gerade diese Ambivalenz hat mich in den Bann gezogen, was auch an der Konstruktion des Romans liegt, denn Boyle erzählt abwechselnd aus den Perspektiven von Terry, Bethany und Jesse. Ein und dieselbe Szene bekommt dadurch einen anderen Schatten, je nachdem, wer sie betrachtet: Was Terry für Vernunft hält, kann bei Jesse wie Arroganz wirken. Was Jesse als Leidenschaft empfindet, erscheint aus Terrys Sicht als Gefahr. Bethany wiederum bleibt zwischen diesen Wahrheiten und entzieht sich ihnen immer wieder. Diese wechselnden Blicke haben mir besonders gefallen, denn jeder lebt in seiner eigenen Version der Geschichte: Niemand hält sich selbst für den Bösewicht! Auch verletzende Handlungen beginnen im Inneren oft mit einem Bedürfnis, das zunächst beinahe harmlos klingt: Bleib bei mir … Sieh mich … Verlass mich nicht … T. C. Boyle lässt diese private Katastrophe in einer Landschaft stattfinden, die ihre eigene Sprache spricht: Boulder City, der Lake Mead, die Wüste, die langen Straßen – viel Raum und zugleich kein Ausweg. So steht Los Angeles mit seiner überfüllten Notaufnahme dem scheinbar ruhigeren Nevada gegenüber, doch ruhig ist hier nichts, denn unter der trockenen Oberfläche gärt es! Auch die amerikanische Gegenwart ist ständig anwesend, was ich besonders aktuell und beeindruckend finde: Jesse trägt seine Wut offen zur Schau, träumt von literarischer Bedeutung und arbeitet an einem Roman über den Hoover-Damm, während Terry versucht, sich an Fakten und Vernunft festzuhalten. Langsam wurde mir klar, dass zwischen ihnen nicht nur Bethany liegt, sondern ein ganzes Land: Stadt und Land, Aufstieg und Abstieg, Bildung und Ressentiment, der Wunsch nach einem besseren Leben und die Erfahrung, dass dieses Leben immer weiter zurückweicht! Am stärksten geblieben sind mir jedoch die kleinen Dinge: das Haus der toten Mutter, das plötzlich mit fremder Gegenwart gefüllt wird; Terrys Müdigkeit; Jesses Lederjacke und seine verletzte Eitelkeit; Bethanys Unentschlossenheit … und schließlich Daisy, die Hündin, die trauert, während Terry kaum weiß, was er mit seiner eigenen Trauer anfangen soll. Und so scheint der Hund die Gefühle der Menschen manchmal genauer zu verstehen als sie selbst. T. C. Boyle schreibt also über Menschen, die sich nach einem Zuhause sehnen und es gerade deshalb zerstören, sobald sie es finden: Vielleicht liegt darin der eigentliche Sinn des Titels? „No Way Home“ bedeutet nicht nur, dass es keinen Weg zurück gibt, sondern es bedeutet auch, dass niemand dieser drei weiß, wo dieses Zuhause überhaupt liegen könnte … So bleibt am Ende ein eigentümliches Gefühl zurück: die Wüste vor Augen, die Stadt im Rücken, drei Menschen, die einander festhalten und dabei immer weiter voneinander wegdriften. Mich hat dieser Roman bis zuletzt vor allem wegen dieser Unruhe gefesselt und beschäftigt, denn Boyle erzählt von der Sehnsucht nach Nähe, ohne sie zu verklären. Und vielleicht ist gerade das so verstörend: dass der Wunsch, nicht allein zu sein, manchmal der Anfang davon ist, einem anderen Menschen keinen Raum mehr zu lassen: „No way home!“

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Die Harzreise

Heinrich Heine

Sommerzeit ist Reisezeit und Lesezeit! Wer, wenn nicht Heinrich Heine, könnte uns da Wegbegleiter sein? „Auf die Berge will ich steigen, lachend auf Euch niederschauen.“ Schon in diesen wenigen Zeilen steckt beinahe der ganze Heine: Sehnsucht und Spott, Natur und Gesellschaft, Aufbruch und Überlegenheit. Seine „Harzreise“ ist auf den ersten Blick ein Reisebericht, doch beim Lesen merkt man schnell, dass Heinrich Heine eigentlich etwas anderes sucht als Gipfel, Wälder und Sehenswürdigkeiten, er sucht Abstand – von der Universität, von der Gesellschaft, von den starren Denkweisen seiner Zeit und vielleicht auch von sich selbst. Was mich an diesem Buch besonders fasziniert, ist seine erstaunliche Lebendigkeit, denn fast zweihundert Jahre liegen zwischen Heines Wanderung und unserer Gegenwart, und trotzdem wirkt dieser junge Mann, der mit Tornister und Wanderstock aus Göttingen aufbricht, erstaunlich vertraut. Man kann seine Erschöpfung beinahe körperlich spüren, seine Freude über die frische Morgenluft, seine Begeisterung für Wälder, Felsen und Bäche, vallem aber erkennt man in ihm einen Menschen, der genug hat von der Welt, wie sie ihm vorgesetzt wird: Er möchte hinaus, er möchte wieder atmen! Und tatsächlich scheint mit jedem Schritt, den Heinrich Heine von Göttingen fortgeht, ein wenig akademischer Staub von ihm abzufallen, während die Universität ihm als graue Welt aus Paragraphen, Professoren und trockenen Systemen erscheint. Heine begegnet dieser Welt nicht mit einer schweren politischen Abhandlung, sondern mit Spott, denn er lächelt, und gerade dieses Lächeln ist schärfer als jede Anklage! Seine Ironie hat dabei etwas Befreiendes, da man seine Seiten liest und sich immer wieder dabei ertappt, wie man mit ihm gemeinsam über die Selbstgewissheit der Gelehrten, die Engstirnigkeit der Philister oder die grotesken Rituale des deutschen Bildungsbürgertums schmunzelt … Doch Heine wäre nicht Heine, wenn er bei der Satire stehen bliebe – und kaum hat er jemanden genüsslich zerlegt, verwandelt sich sein Ton: Plötzlich wird aus dem Spötter ein Träumer. Die Natur beginnt zu sprechen, Bäche werden zu Mädchen, Wälder zu Meeren, der Brocken zu einem märchenhaften Ort zwischen Himmel und Erde. Besonders die Beschreibung der Ilse hat mich berührt: Das Wasser stürzt und schäumt, als hätte es selbst Lebensfreude im Leib – und so wird in solchen Momenten die Landschaft nicht bloß beschrieben – sie wird beseelt. Gerade dieses Nebeneinander macht die „Harzreise“ so besonders, denn Heinrich Heine glaubt weder an eine Welt, die sich vollständig vermessen und erklären lässt, noch an eine romantische Flucht ins reine Gefühl: Er hält beides nebeneinander aus und verspottet die trockene Vernunft und verspottet zugleich die kitschige Schwärmerei. Er kann über Blumen philosophieren und sie im nächsten Augenblick nach ihren Staubfäden klassifizieren lassen. Er ist romantisch – und misstraut der Romantik. Er ist politisch – ohne zum politischen Prediger zu werden. Er ist sentimental – und beobachtet seine eigene Sentimentalität dabei mit einem ironischen Augenzwinkern! Vielleicht liegt darin die eigentliche Modernität dieses Buches. Heine schreibt nicht von oben herab über seine Reise. Er lässt uns an seinem Denken teilhaben, an seinen Widersprüchen, Stimmungen und plötzlichen Einfällen. Die „Harzreise“ ist deshalb weniger eine Landkarte des Harzes als eine Landkarte des eigenen Inneren. Die Berge sind Landschaft und Seelenraum zugleich. Besonders eindrücklich finde ich Heines Kritik an einer Welt, die alles nur noch nach Nutzen, Zweck und Vernunft beurteilen möchte. Seine Frage ist im Grunde bis heute aktuell: Was bleibt von unserem Leben übrig, wenn wir alles erklären können, aber nichts mehr bestaunen? Heine verteidigt die Fantasie gegen die völlige Vermessung der Welt, denn seine Bäume dürfen grün sein, ohne einen wissenschaftlichen Zweck erfüllen zu müssen. Seine Blumen dürfen schön sein, ohne in ein botanisches System gezwängt zu werden. So ist die „Harzreise“ für mich ein Buch über das Losgehen, über den Moment, in dem man eine vertraute, aber enge Welt hinter sich lässt und noch nicht weiß, was hinter dem nächsten Berg wartet; vielleicht ist das der Grund, warum dieser alte Reisebericht noch immer so frisch wirkt. Heine erinnert uns daran, dass Wandern nicht nur bedeutet, einen Weg zurückzulegen; manchmal muss man sich erst entfernen, um wieder bei sich selbst anzukommen. Die „Harzreise“ ist witzig, zärtlich, übermütig, bissig und manchmal wunderbar widersprüchlich, vor allem aber ist sie frei. Und genau diese Freiheit trägt Heines Sprache noch heute über die Berge hinweg …

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dreimeterdreißig

Jaqueline Scheiber

„Klara hatte sich schon als Kind vorgestellt, wie Menschen einmal um sie trauern würden.“ In Jaqueline Scheibers Roman erleben wir das Gegenteil hautnah mit, nämlich den Beginn dessen, wie Klara selbst um einen geliebten Menschen trauert. Zunächst mal ist „Dreimeterdreißig“ rein optisch ein wunderschönes Buch mit dem Blattschnitt mit den ineinandergreifenden Zacken in rosa und blau. Genau so greift auch die Handlung ineinander, die Jaqueline Scheiber auf zwei Ebenen spielen lässt. Die, in der wir schon wissen (und wir wissen es von den ersten Seiten an), dass Klaras Partner Balázs tot ist, wird umrahmt vom Ticken und Tacken einer Uhr, während die Ebene, die uns in Rückblenden die Geschichte von Balázs und Klara erzählt, stückweise von einem Gedicht umrahmt ist. Das Gedicht „Für dich“ von Lydia Daher lässt sich am Ende des Romans im Ganzen nachlesen; ich habe das tatsächlich auch erst am Schluss gemacht, aber während meiner Lektüre immer mal wieder zwischen den einzelnen Kapiteln hin und her geblättert, um einen Satz komplett zu lesen und im Zusammenhang zu sehen. Nicht nur durch diese Umrahmung ist Scheibers Roman eine Wucht; ihre Sprache ist teilweise wie Poesie und nicht immer ganz einfach, aber sehr besonders und einfach wunderschön. Auch die Geschichte von Klara und Balázs fand ich nicht ganz einfach, was für mich zu einem guten Teil daran lag, dass ich Klara als schwierige und eher unnahbare Person wahrgenommen habe. Sogar ihre beste Freundin Jasmin – eine spannende Figur, sie hätte einen eigenen Roman verdient! – sagt über den Beginn der Liebesgeschichte zwischen Klara und Balázs: „… ich fürchte, wir feiern das Schmelzen der Eisprinzessin.“ Klara hat es von ihrer Kindheit weg perfektioniert, sich ihrer Umgebung und den Erwartungen anderer anzupassen, aber zugleich ist da immer eine Art Barriere in ihr. Wenn etwas zu gut, zu einfach für sie läuft, stößt sie es von sich weg. Das bekommt auch Balázs immer wieder zu spüren, immer wieder kommt es zu Situationen, die Klara scheinbar völlig grundlos komplett aus der Bahn werfen, vor allem zu Beginn ihrer Beziehung sucht er den Auslöser bei sich, in seiner Art, in seinen falschen Worten; jeder Streit mit ihr ist für ihn unvorhersehbar, aber bald er hat verstanden, dass nur Geduld und Sanftheit die Härte in Klara lösen können. „Es war selten, dass durch Klaras kontrollierte Fassade etwas Schelmisches drang und sie sich selbst nicht so ernst nahm, doch mit Balázs war das möglich.“ Scheibers Roman ähnelt einem Fiebertraum, in den Abschnitten mit der tickenden Uhr zweifelt man mitunter daran, was real ist und was Klara, einer Schlafwandlerin gleich, vielleicht nur träumt oder phantasiert. Und immer wieder hofft man, dass Klara doch einfach aufwacht, nicht eingeholt von einer Realität, in der es den Mut braucht, nach einem schweren Verlust weiterzumachen. Selber gerade mit einem unerwarteten Todesfall konfrontiert, war „dreimeterdreißig“ für mich ein sehr besonderes, ein spezielles und tröstliches Buch.

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Was ich von ihr weiß

Jean-Baptiste Andrea

In einer Abtei, die am Ende einer so steilen Straße liegt, dass es jedem, der sie befährt, blass um die Nase wird, wird seit vierzig Jahren eine Madonnen-Statue versteckt. Sie befindet sich im tiefsten und entlegensten Keller, die Tür mit mehreren Schlössern gesichert. Seit Jahren hat sie niemand mehr gesehen außer dem Abt, dazu die Mönche, die es beantragen, und die wenigen Kardinäle, die sie damals dort eingesperrt haben, etwa dreißig Personen auf der ganzen Welt, höchstens. Und natürlich ihr Schöpfer, der Bildhauer Michelangelo Vitaliani, genannt Mimo; er hatte seinen eigenen Schlüssel und konnte kommen, wie es ihm beliebte. „Wir sperren sie ein, um sie zu schützen. Aber die sie dort hingebracht haben, vermutet der Abt, wollten nur sich selbst schützen.“ Was hat es mit der geheimnisvollen Madonna auf sich? Jetzt, im Herbst des Jahres 1986, liegt Mimo im Sterben und lässt für uns in der Rückschau sein Leben passieren. 1904 wird Mimo als Sohn italienischer Eltern in Frankreich geboren – „C’e un piccolo problema“, sagt die alte Rosa, die seiner Mutter bei der Geburt zur Seite steht. Denn wer immer Mimo sieht, für den ist klar, dass er sein Leben mehr oder weniger piccolo bleiben wird; mit gerade mal 1,40 m wird er als Erwachsener oft als „Zwerg“ oder „Gnom“ verspottet. All das hindert Mimo aber nicht, so wie sein Vater den Beruf des Bildhauers zu erlernen – und er wird ein außergewöhnlicher, ein gefeierter Künstler. Nicht die ganze Zeit, aber in den entscheidenden Momenten stets an seiner Seite ist Viola Orsini, die mehr vom Leben möchte, als nur die höhere Tochter aus reichem Elternhaus zu sein, sie ist rebellisch, klug, unangepasst. An dieser Stelle möchte ich der Beschreibung von Le Figaro Magazine »Ein zauberhaftes Buch über eine unerschütterliche Liebe.« widersprechen. Für mich war es eine tiefe Freundschaft, die zwischen diesen beiden ungleichen Menschen entsteht, die Höhen und Tiefen erlebt und ein ganzes Leben lang andauern wird. Die Wege der beiden sind alles andere als gradlinig, sie kreuzen sich, verlieren sich, finden sich wieder, aber immer ist da dieses Band zwischen ihnen. „Was ich von ihr weiß“ ist ein fesselndes Buch, das mehr als ein halbes Jahrhundert und den Wahnsinn des aufkommenden Faschismus zwischen den beiden Weltkriegen umspannt. Mit Mimo und Viola hat Jean-Baptiste Andrea zwei schillernde Figuren geschaffen: Die freiheitsliebende Viola, die einer Seiltänzerin gleich auf einer unscharfen, zwischen zwei Welten gespannten Grenze balanciert, zwischen Wahn und Vernunft. Und auch Mimo, herzensgut und gleichzeitig egoistisch, selbstzerstörerisch, größenwahnsinnig und oft unglaublich dumm, vereint Genie und Wahnsinn in sich – ein Feuerwerk von einem Roman!

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