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Persönliche Lesetipps unserer Buchhändler:innen

John of John

John of John

Douglas Stuart

Ein junger schwuler Mann kehrt vom liberalen Festland auf seine Heimatinsel und damit in die religiös geprägte Welt der Äußeren Hebriden zurück. Sein Vater ist strenggläubiger Vorsänger gälischer Bibelgesänge in der presbyterianischen Kirchengemeinde... Mehr lesen

Christina Welser aus unserer Tyrolia-Filiale in Salzburg

Das Mosaik der Frauen

Das Mosaik der Frauen

Rafik Schami

Nadim Suri liegt in einem Heidelberger Krankenhaus. Er weiß, dass er bald sterben wird, und so holt er den jungen Lyriker Said, der ebenfalls aus Syrien geflüchtet ist, an sein Krankenbett, um ihm seine Lebensgeschichte zu erzählen. Es ist eine Gesch... Mehr lesen

Florian Lechner aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Mean Moms

Mean Moms

Emma Rosenblum

Mein Fazit zu diesem Buch in einem Satz: Mütter dieser Welt – ihr seid einander echt die besten Feinde! Aber gerne auch noch etwas ausführlicher. Die exklusive Atherton Academy ist die angesagteste Privatschule in Downtown Manhattan, und wer übe... Mehr lesen

Maxie Bantleon aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Der Lehrer – Will er dir helfen oder will er deinen Tod?

Der Lehrer – Will er dir helfen oder will er deinen Tod?

Freida McFadden

Tatsächlich mein erstes Buch von Freida McFadden, aber mit Sicherheit nicht mein letztes! Ich musste während des Lesens – um genau zu sein von Dienstagnachmittag bis in die ersten Stunden des heranbrechenden Mittwochs, denn ich konnte nicht aufhören... Mehr lesen

Maxie Bantleon aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Simultan

Simultan

Ingeborg Bachmann

Zum 100. Geburtstag Ingeborg Bachmanns wird einmal mehr deutlich, wie zeitlos ihr Werk geblieben ist, denn ihre Texte haben nichts von ihrer sprachlichen Kraft und emotionalen Intensität verloren – im Gegenteil: Sie scheinen heute fast noch eindringl... Mehr lesen

Katja Hölzl aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Das dreißigste Jahr

Das dreißigste Jahr

Ingeborg Bachmann

Mit ihrem Erzählband „Das dreißigste Jahr“, erschienen im Piper Verlag, beweist Ingeborg Bachmann eindrucksvoll, dass sie nicht nur als Lyrikerin, sondern auch als Prosaautorin zu den wichtigsten Stimmen der deutschsprachigen Nachkriegsliteratur gehö... Mehr lesen

Katja Hölzl aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Das Pfarrhaus

Das Pfarrhaus

Carys Davies

Man sollte sich schon etwas auf Carys Davies unaufgeregte Weise eine Geschichte zu erzählen einstellen, ehe man zu einem ihrer Bücher greift. So wird man bei ihr nämlich nicht so durchgeschüttelt wie die Hauptfigur Mr. Byrd während seiner täglichen R... Mehr lesen

Christina Welser aus unserer Tyrolia-Filiale in Salzburg

Schwarzer September

Schwarzer September

Sandro Veronesi

Sommer 1972 an der ligurischen Küste. Gigio ist zwölf, interessiert sich für Schach und jede Art von Sport. Mit seiner Familie verbringt er alljährlich die Sommermonate am Strand in der Nachbarschaft eines reichen Ehepaars, dessen 13-jährige Tochter ... Mehr lesen

Florian Lechner aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Brandung

Brandung

Maylis de Kerangal

men in Wellen; sie kündigen sich nicht an, sie überwältigen, sie brechen herein, ziehen sich wieder zurück und hinterlassen Spuren, die erst mit der Zeit lesbar werden. Dieses Bild hat mich während der Lektüre immer wieder begleitet und dem Roman ein... Mehr lesen

Katja Hölzl aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

She’s a Star!

Meredith Hambrock

„Ich betrachte mein Spiegelbild und sage mir, dass ich die schönste Frau auf Erden bin. Und die talentierteste.“ Das Cover ist ja eher gewöhnungsbedürftig, aber es bildet die Ich-Erzählerin in dem sagenhaften Roman „She’s a Star“ perfekt ab. Eine... Mehr lesen

Maxie Bantleon aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Dorf ohne Franz

Dorf ohne Franz

Verena Dolovai

In einer schlichten und unsentimentalen Sprache, die ich ganz großartig gefunden habe, erzählt Verena Dolovai die Geschichte von Maria. Als mittleres Kind zwischen zwei Brüdern wächst Maria in den 1960er Jahren in einem bäuerlich geprägten Dorf im S... Mehr lesen

Maxie Bantleon aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Malina

Malina

Ingeborg Bachmann

Pünktlich zum diesjährigen 100. Geburtstag von Ingeborg Bachmann, der in wenigen Tagen (am 25. Juni 2026) gefeiert wird, hat der Suhrkamp Verlag eine neue Ausgabe des berühmten Romans „Malina“ herausgegeben und so scheint – hundert Jahre nach ihrer G... Mehr lesen

Katja Hölzl aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

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Mean Moms

Mean Moms

Emma Rosenblum

Mein Fazit zu diesem Buch in einem Satz: Mütter dieser Welt – ihr seid einander echt die besten Feinde! Aber gerne auch noch etwas ausführlicher. Die exklusive Atherton Academy ist die angesagteste Privatschule in Downtown Manhattan, und wer über die nötigen finanziellen Mittel verfügt, schickt seine Kinder dorthin. 65.000 $ Schulgebühr jährlich (für jedes Kind natürlich), dazu noch 20.000 fürs Feriencamp und 10.000 pro Semester für die Tennis Academy – alles kein Problem. Einziger Kritikpunkt könnte die fehlende Schuluniform sein, aber da Morgan, Belle und Frost großen Wert darauflegen, angesagt zu sein, gehen ihre Söhne und Töchter natürlich auf die Atherton. Die drei Frauen – Erbin eines millionenschweren Treuhand-Fonds oder Gattin eines hochdotierten Tech-CEOs – sind seit dem ersten Schultag ihrer älteren Kinder eng befreundet. Von Anfang an haben sie sich aufgrund ihrer Gemeinsamkeiten, was Stil, Geld und Lebensumstände betrifft, zueinander hingezogen gefühlt. Sie sind die reichsten und hübschesten Mütter der ganzen Schule und bilden ein unzertrennliches und höchst einflussreiches Trio. Als Leserin merkt man aber relativ schnell und ist dann wenig überrascht, wie leicht diese Frauen, die von sich behaupten, beste Freundinnen zu sein, in Lästereien übereinander verfallen. Nicht nur bei Sofìa Perez, der neuen Mutter an der Schule, sondern auch bei mir wurde schon bald das Gefühl immer stärker, dass mit diesem goldenen Trio irgendetwas ganz und gar nicht stimmt. „Trotz ihres ganzen Geredes über Selbstreflexion, trotz ihrer Therapien, für die sie viel Geld bezahlten, und trotz ihres ganzen Meditationskrams waren sie immer noch gemeine Gören, die sich auf dem Schulhof gegenseitig hänselten.“ Also, entweder ist die Autorin auch eine dieser Mütter, die sie in ihrem Roman so vortrefflich darstellt, oder sie hat gut recherchiert und hervorragend beobachtet. Die Zeitschrift Glamour bringt es auf den Punkt: „Sexy, juicy und mit einem Twist am Ende, der staunen lässt.“ Das Ende hat mich tatsächlich gar nicht so erstaunt, das erahnt man irgendwann – aber der Weg dahin ist einfach nur großartig: Spannend, richtig schön fies und dabei sehr, sehr lustig! Jede Mutter, die so wie ich schon mal in einer dieser unsäglichen WhatsApp-Mütter-Chatgruppen war, wird auf den ersten Seiten erkennen, was ich meine. Mean Moms“ gehört für mich eindeutig zu den „must reads“ für diesen Sommer!

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Simultan

Simultan

Ingeborg Bachmann

Zum 100. Geburtstag Ingeborg Bachmanns wird einmal mehr deutlich, wie zeitlos ihr Werk geblieben ist, denn ihre Texte haben nichts von ihrer sprachlichen Kraft und emotionalen Intensität verloren – im Gegenteil: Sie scheinen heute fast noch eindringlicher zu sprechen als zur Zeit ihres Entstehens. Kaum eine Autorin vermag Melancholie, Sehnsucht und die Zerbrechlichkeit menschlicher Beziehungen so präzise in Sprache zu fassen wie sie. Gerade in ihrem Erzählband „Simultan“, der 1972 erschien und ihre letzte zu Lebzeiten veröffentlichte Buchpublikation war, entfaltet sich diese literarische Meisterschaft in besonderer Dichte. Die Rückkehr zu diesem Buch ist weit mehr als eine Hommage, denn beim Lesen hatte ich immer wieder das Gefühl, nicht bloß Geschichten zu verfolgen, sondern in fremde Bewusstseinswelten hineingezogen zu werden. Ingeborg Bachmann führt ihre Leserinnen und Leser nicht an der Hand – sie zieht sie mit einer beinahe unwiderstehlichen Kraft in das Innere ihrer Figuren. Nach jeder Erzählung musste ich mich erst wieder sammeln, so sehr war ich in ihren Gedanken, Erinnerungen und Verletzungen versunken. Die fünf Erzählungen – „Simultan, Probleme, Probleme, Ihr glücklichen Augen, Das Gebell und Drei Wege zum See“ – verbindet mehr als ihr gemeinsamer Entstehungszeitraum. Parallel zu Bachmanns Arbeit am „Todesarten-Projekt“ kreisen sie um Frauen, deren Leben von den oft unsichtbaren Verletzungen einer patriarchalen Gesellschaft geprägt ist. Doch Bachmann erhebt niemals den moralischen Zeigefinger, sondern beobachtet mit scharfem Blick und lässt ihre Figuren für sich sprechen. Die titelgebende Erzählung schildert die Affäre einer Dolmetscherin mit einem verheirateten Mann und entwickelt sich zu einer eindringlichen Reflexion über das Scheitern von Kommunikation. Ausgerechnet eine Frau, die beruflich zwischen Sprachen vermittelt, muss erkennen, wie wenig Menschen sich wirklich zu sagen haben, wobei die subtile Anspielung auf F. Scott Fitzgeralds „Zärtlich ist die Nacht“ der Geschichte eine zusätzliche melancholische Tiefe verleiht. Die zweite Erzählung „Probleme, Probleme“ porträtiert mit Beatrix eine Figur, die kaum Sympathien weckt, denn sie verschläft den halben Tag, kreist um Äußerlichkeiten und scheint ihr Leben in angenehmer Oberflächlichkeit zu verbringen. Dennoch entfaltet Ingeborg Bachmann daraus eine feinsinnige Gesellschaftskritik; so vermochte Beatrix mir keine Zuneigung zu entlocken – und gerade deshalb empfand ich die Erzählung als so gelungen. Am stärksten berührt hat mich „Ihr glücklichen Augen“: Die Geschichte einer Frau, die ihre Brille bewusst nicht aufsetzt, um die Wirklichkeit verschwimmen zu lassen, entwickelt sich zu einer beeindruckenden Metapher für Verdrängung und Selbsttäuschung. Das überraschende Ende ließ mich die gesamte Erzählung noch einmal neu denken … –für mich ist sie das Herzstück des Bandes! Auch „Das Gebell“ wirkt lange nach, denn darin wird die Geschichte einer alten Frau erzählt, die von ihrem Sohn kaum beachtet wird und plötzlich Hunde bellen hört, erzählt auf stille Weise von Einsamkeit, Alter und familiärer Entfremdung. Gerade ihre Zurückhaltung macht sie so erschütternd – und erstaunlich aktuell. Den Abschluss bildet „Drei Wege zum See“, die längste und tiefgründigste Erzählung des Bandes: Elisabeth kehrt in ihre Kärntner Heimat zurück und begegnet dort ihrer Vergangenheit, ihren verlorenen Lieben und ihren Erinnerungen. Besonders beeindruckt hat mich, wie feinsinnig Ingeborg Bachmann dabei immer wieder die Geschichte Österreichs und die Nachwirkungen des Nationalsozialismus anklingen lässt, ohne sie ausdrücklich zu thematisieren. Diese feinen Zwischentöne gehören für mich zu den größten Qualitäten ihres Schreibens! Überhaupt lebt „Simultan“ von dem, was unausgesprochen bleibt. Die Erzählungen sind lose miteinander verbunden; Figuren tauchen beiläufig in anderen Geschichten wieder auf und verleihen dem Band eine fast unsichtbare innere Geschlossenheit. So schreibt Ingeborg Bachmann Sätze von hypnotischer Schönheit: Ihre Literatur verlangt Aufmerksamkeit und Geduld, belohnt aber mit außergewöhnlicher Tiefe; viele ihrer Beobachtungen über Beziehungen, Rollenbilder und Einsamkeit wirken heute beinahe erschreckend gegenwärtig. Für mich war „Simultan“ ein außergewöhnlicher Lesegenuss und einmal mehr der Beweis, weshalb Ingeborg Bachmann zu den bedeutendsten deutschsprachigen Schriftstellerinnen des 20. Jahrhunderts zählt. Ihr diesjähriger 100. Geburtstag ist der schönste Anlass, dieses Werk neu oder wieder zu entdecken: Wer sich auf ihre Sprache einlässt, liest nicht einfach Geschichten – sondern macht Erfahrungen, die lange nachhallen. Ein wunderbar sommerlich-erfrischendes Lese-Erlebnis!

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Das dreißigste Jahr

Das dreißigste Jahr

Ingeborg Bachmann

Mit ihrem Erzählband „Das dreißigste Jahr“, erschienen im Piper Verlag, beweist Ingeborg Bachmann eindrucksvoll, dass sie nicht nur als Lyrikerin, sondern auch als Prosaautorin zu den wichtigsten Stimmen der deutschsprachigen Nachkriegsliteratur gehört. Die sieben Erzählungen – „Jugend in einer österreichischen Stadt, Das dreißigste Jahr, Alles, Unter Mördern und Irren, Ein Schritt nach Gomorrha, Ein Wildermuth und Undine geht“ – verbindet keine gemeinsame Handlung, wohl aber dieselbe Suche: die nach Wahrheit, Identität und Menschlichkeit in einer Welt, die von Krieg, Schuld und gesellschaftlichen Zwängen gezeichnet ist. Die Erzählungen entfalten keine dramatischen Handlungen, sondern führen tief in das Innere ihrer Figuren; so geraten Menschen an Grenzen, zweifeln an sich selbst und an der Welt, suchen nach einem Leben, das nicht bloß den Erwartungen anderer entspricht. Besonders die Titelgeschichte beschreibt eindrucksvoll den Moment, in dem ein Mann an seinem dreißigsten Geburtstag erkennt, dass sein bisheriges Leben nicht mehr trägt. Seine Fragen wirken auch heute erstaunlich aktuell: Was bleibt von den Idealen der Jugend? Wann beginnt das eigene Leben wirklich? Und wie bewahrt man sich die Hoffnung, ohne sich Illusionen hinzugeben? Beim Lesen musste ich immer wieder an die Eröffnungsrede der Bachmannpreisträgerin Helga Schubert bei den diesjährigen Tagen der deutschsprachigen Literatur 2026 in Klagenfurt denken, wo ein Doppeljubiläum gefeiert wurde: der 100. Geburtstag von Ingeborg Bachmann und das 50-jährige Bestehen des Bachmannpreises. Unter dem Titel „Und führe uns nicht in Versuchung“ widmete sich Helga Schubert Ingeborg Bachmanns Werk und bekannte, dass sie beim erneuten Lesen des Beginns von Jugend in einer österreichischen Stadt „vergeblich versucht [habe], nicht in Tränen auszubrechen“ – aus Bewunderung für die sprachliche Schönheit und aus Mitgefühl mit der Dichterin. Helga Schubert verweilt besonders bei dem Bild des herbstlichen Baumes, der „wie eine Fackel“ leuchtet und von dem Bachmann schreibt, sie wolle glauben, „dass er mir immer leuchten wird“. Diese Gedanken haben auch meine Lektüre geprägt, denn das Bild des leuchtenden Baumes erscheint wie ein Schlüssel zu Bachmanns gesamtem Erzählband. Ihre Figuren sehnen sich nach einem Augenblick, in dem die Gesetze der Welt – Schuld, Vergänglichkeit und Angst – außer Kraft gesetzt scheinen. Gleichzeitig aber wissen sie, wie zerbrechlich diese Hoffnung ist. Gerade diese Spannung zwischen poetischer Schönheit und existenzieller Verletzlichkeit macht „Das dreißigste Jahr“ bis heute so bewegend. Helga Schuberts Rede zeigt eindrucksvoll, dass Bachmanns Sprache auch mehr als sechzig Jahre nach Erscheinen des Erzählbandes nichts von ihrer Kraft verloren hat und Leserinnen und Leser noch immer unmittelbar berührt, denn die Autorin erzählt nicht von Heldinnen und Helden, sondern von Menschen, die an ihren Idealen festhalten möchten und dennoch immer wieder an der Wirklichkeit scheitern, wobei ihre Sprache außergewöhnlich poetisch bleibt. Oft scheint sie mehr anzudeuten als auszusprechen – und das verlangt Aufmerksamkeit und Geduld, belohnt den Leser aber mit Bildern und Gedanken, die lange nachhallen. Ich empfinde gerade die Offenheit der Figuren, die sich einer eindeutigen Erklärung entziehen, als Stärke, denn Ingeborg Bachmann formuliert keine philosophischen Lehrsätze und bietet keine einfachen Antworten. Sie zeigt vielmehr, wie schwer es ist, nach den Erfahrungen des Krieges Orientierung zu finden, und so erscheint die Unsicherheit ihrer Figuren nicht als Schwäche der Erzählungen, sondern als Ausdruck einer Generation, deren Vertrauen in feste Gewissheiten erschüttert wurde. Besonders beeindruckt hat mich, wie Bachmann selbst alltägliche Beobachtungen mit großer sprachlicher Schönheit auflädt. Hinter ihren Bildern verbirgt sich stets eine existenzielle Frage. Vielleicht ist genau das der Grund, weshalb Helga Schubert ihre Worte noch heute mit solcher Bewunderung liest: Das Leuchten des Baumes aus „Jugend in einer österreichischen Stadt“ wird so zu einem Sinnbild für ihr gesamtes Werk – ein Bild von großer Schönheit, das sich gegen die Vergänglichkeit stemmt, ohne sie zu leugnen. „Das dreißigste Jahr“ ist kein Buch für flüchtiges Lesen, sondern fordert dazu auf, innezuhalten, über Sprache, Erinnerung und Verantwortung nachzudenken und sich den Fragen zu stellen, die Ingeborg Bachmann ihren Leserinnen und Lesern bis heute stellt. Für mich ist dieser Erzählband deshalb weit mehr als ein Klassiker der Nachkriegsliteratur, sondern ein Werk von erstaunlicher sprachlicher Kraft, das auch Jahrzehnte nach seinem Erscheinen nichts von seiner Aktualität verloren hat. Wer bereit ist, sich auf Bachmanns poetische und vielschichtige Prosa einzulassen, wird mit Literatur belohnt, die nicht nur gelesen, sondern erlebt werden will. Wann, wenn nicht in diesem Bachmannschen Jubiläumsjahr 2026, wäre ein günstigerer Zeitpunkt, um die Erzählbände von Ingeborg Bachmann wieder zur Hand zu nehmen?

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Brandung

Brandung

Maylis de Kerangal

men in Wellen; sie kündigen sich nicht an, sie überwältigen, sie brechen herein, ziehen sich wieder zurück und hinterlassen Spuren, die erst mit der Zeit lesbar werden. Dieses Bild hat mich während der Lektüre immer wieder begleitet und dem Roman eine fast meditative Tiefe verliehen, die mich nicht mehr losgelassen hat. Auch die Sprache folgt dieser Bewegung, denn die Autorin schreibt in langen, mäandernden Satzperioden, die sich wie Wasserläufe durch den Text ziehen. Ihre Prosa verlangt Aufmerksamkeit und Geduld; sie widersetzt sich dem hastigen Lesen. Wer sich jedoch auf ihren Rhythmus einlässt, entdeckt eine außergewöhnliche Musikalität, denn die Sätze rollen heran wie Wellen an einer Mole, sammeln Bilder, Gedanken und Beobachtungen, tragen sie weiter und lassen sie erst langsam wieder zur Ruhe kommen. Mehr als einmal hatte ich das Gefühl, weniger einer Handlung zu folgen als einer Stimme zuzuhören, die den eigenen Erinnerungen nachlauscht. Besonders faszinierend fand ich die Figur der Erzählerin als Synchronsprecherin. Beruflich leiht sie fremden Stimmen ihre eigene – eine ebenso subtile wie kluge Metapher für die Fragen, die den gesamten Roman durchziehen: Wer spricht eigentlich? Wem gehört eine Stimme? Was bleibt von einem Menschen, wenn sein Gesicht unkenntlich geworden ist oder seine Geschichte zu verblassen beginnt? Gerade vor dem Hintergrund der Möglichkeiten künstlicher Intelligenz wirken diese Überlegungen überraschend gegenwärtig und verleihen dem Roman eine zusätzliche Aktualität. Am stärksten beeindruckt hat mich jedoch die Konsequenz, mit der sich „Brandung“ einfachen Antworten verweigert. Die Rätsel werden nicht im klassischen Sinn gelöst. Der unbekannte Tote bleibt weniger ein Fall als ein Echo, eine Leerstelle, die Resonanzen erzeugt. Gerade darin liegt die besondere Kraft dieses Romans: Er sucht keine Aufklärung, sondern Erkenntnis; keine Gewissheit, sondern das Nachhallen dessen, was Erinnerung mit uns macht. Maylis de Kerangal ist mit Brandung ein vielschichtiger Roman gelungen – Stadtporträt, Liebesgeschichte, Erinnerungsbuch und poetische Meditation über Zeit, Identität und Verlust zugleich. Er fordert Geduld, Aufmerksamkeit und die Bereitschaft, sich seinem Rhythmus anzuvertrauen. Wer sich darauf einlässt, wird mit einem Leseerlebnis belohnt, das lange nachwirkt. Als ich das Buch zuschlug, hatte ich nicht das Gefühl, eine Geschichte beendet zu haben. Vielmehr war es, als würde das Meer noch lange in mir weiterrauschen. Manche Bücher hinterlassen Erinnerungen; „Brandung“ selbst wird zu einer. Wie die Wellen, von denen sie erzählt, kehrt sie immer wieder zurück – leise, beharrlich und von einer stillen, unerwarteten Schönheit. Eine unbedingte Lese-Empfehlung für den Sommer!

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She’s a Star!

Meredith Hambrock

„Ich betrachte mein Spiegelbild und sage mir, dass ich die schönste Frau auf Erden bin. Und die talentierteste.“ Das Cover ist ja eher gewöhnungsbedürftig, aber es bildet die Ich-Erzählerin in dem sagenhaften Roman „She’s a Star“ perfekt ab. Einen Künstlernamen würde sie nicht brauchen, denn Jessamyn St. Germain klingt doch schon mal ziemlich gut! Jessamyn ist siebenundzwanzig, gibt sich aber als deutlich jünger aus, denn wer mit Ende zwanzig im Show-Business noch nicht richtig Fuß gefasst hat, kann nur als Versagerin gelten. Ja, okay – noch arbeitet sie als Platzanweiserin in einem kanadischen Provinztheater, aber sie ist alles andere als eine Versagerin – es müssten nur endlich mal anderen auch das in ihr sehen, was sie in sich sieht. Nämlich ein noch nie dagewesenes Talent und unglaubliches Potential. Wenn sie erst als Maria in ihrem absoluten Lieblings-Musical „The Sound of Music“ besetzt wird, sind der Broadway und der erste Oscar mit Sicherheit auch nicht mehr weit. Zu diesem Zeitpunkt ahnt man es schon: Mit Jessamyns Gesangs- und Schauspielkünsten ist es nicht so weit her wie sie meint, und daher ist man auch nicht überrascht, dass sie die Rolle NICHT bekommt, sondern als Betreuerin für die Kinderdarsteller ausgewählt wird. Was für eine Demütigung! Jetzt soll sie – der größte Star nach Julie Andrews! – in diesem Hilfsjob darauf achten, dass die kleinen Nervensägen nicht mit offenem Hosenstall auf die Bühne gehen, um die Welt zu erobern? Um berühmt zu werden, während sie hinter der Bühne alt und schrumpelig wird?! Aber auch dieser Babysitter-Job lässt sich schönreden: Jessamyn ist natürlich der Schauspielcoach der Kinder, und ganz ehrlich: „Mit Kindern umzugehen, ist so einfach, wenn man einmal verstanden hat, wie sie ticken. Die Leute dramatisieren die ganze Erziehungssache viel zu sehr. Man muss nur rausfinden, was sie wollen, es ihnen geben, und schon lassen sie einen in Ruhe. Ich sollte einen Erziehungsratgeber schreiben.“ Jessamyn strotzt nur so vor Selbstbewusstsein, und ich bin ständig zwischen ungläubiger Bewunderung dafür und leichter bis mittelschwerer Schadenfreude für diese unsägliche, verblendete Nervensäge und ihr riesengroßes Ego hin und her geschwankt. Aber das Lachen bleibt einem zunehmend im Halse stecken, je mehr Jessamyn sich in ihren Wahn hineinsteigert und dabei auch vor keiner Intrige zurückschreckt, damit endlich auch die Regisseurin Michelle bemerkt, dass sie, Jessamyn, die geborene, die perfekte Maria ist und nicht die grässliche Samantha. Ich habe dieses Buch, das eindeutig die Bezeichnung „Schmöker“ verdient, mit großer Begeisterung und wachsendem Staunen bzw. Entsetzen gelesen. Anfangs kann man sich wirklich wunderbar amüsieren über diese junge Frau, die so sehr von sich eingenommen und dadurch so dermaßen realitätsfern ist. Aber dann verschwimmen Wahn und Wirklichkeit immer mehr; Jessamyn wird immer skrupelloser in ihren Bemühungen, „die beste Version meiner selbst zu werden, mein Schicksal einzulösen, ein glänzender Star zu werden“ und geht bald buchstäblich über Leichen… Mich hat diese Story an den tollen Roman „Der Rache Glanz“ von Maud Ventura erinnert, aber für mein Empfinden ist „She’s a Star“ noch bemerkenswerter, noch böser, noch besser!

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Dorf ohne Franz

Dorf ohne Franz

Verena Dolovai

In einer schlichten und unsentimentalen Sprache, die ich ganz großartig gefunden habe, erzählt Verena Dolovai die Geschichte von Maria. Als mittleres Kind zwischen zwei Brüdern wächst Maria in den 1960er Jahren in einem bäuerlich geprägten Dorf im Salzkammergut auf. Sie ist das ungeliebte Kind, sie ist nur ein Mädchen. Den Hof wird der ältere Bruder Joseph erben, und das von der Mutter abgöttisch geliebte Nesthäkchen Franz wird eines Tages, als junger Mann, seinen Rucksack schultern und fortgehen, denn „im Dorf fällt man schnell auf, wenn man sich nicht in die vorgesehenen Rollen einfügt. Und dann meint es das Dorf nicht gut mit dir. Da ist es besser, zu gehen, sobald sich eine Möglichkeit auftut.“ Diese Möglichkeit bleibt Maria verwehrt. Ohne eine richtige Ausbildung und gefangen in einer lieblosen Ehe ist sie für ihre Familie nichts anderes als eine billige Arbeitskraft – sogar mehr als billig, denn Maria sieht nie auch nur einen einzigen Schilling. Sie hilft täglich im Wirtshaus von Tonis Bruder, sie pflegt den kranken Schwiegervater und ihre eigene Mutter, die ihr nichts als Verachtung entgegenbringt, und nach deren Tod umsorgt sie ihren alten Vater. Früher, als sie und Toni vielleicht noch ineinander verliebt waren, hat sie sich gefreut, wenn er gesagt hat, sie sei geschickt, sie sei eine richtig Fleißige, sie hat es als Kompliment genommen. „Die Wahrheit aber ist, dass man dadurch nur das Gefühl hat, alles richtig zu machen. Es ist richtig, den Mann zu bedienen, den Haushalt allein zu führen, zu putzen, sich zu kümmern. Das ist so, als würde man einem Esel auf die Schulter klopfen, weil er so tüchtig war und sich abgerackert hat. Und dann kriegt er die Karotte. Ich bekomme einen Schulterklopfer.“ Nur ihre Tochter Lisa, das lang ersehnte Kind, das nach langen Jahren doch endlich noch gekommen ist, bringt Glück und Freude in Marias Leben, und sie beschließt schon früh, dass Lisa nicht ihren Weg gehen darf. Dass sich das Leben nicht ständig wiederholen darf. Ich denke, ich verrate an dieser Stelle nicht zu viel – denn so beginnt der Roman: Als Maria ihren Mann Toni, der ein Leben lang gesoffen und sie mit anderen Frauen betrogen hat, eines Tages mehr tot als lebendig auf dem Fußboden des Schlafzimmers findet, beschließt sie: Es reicht. Und Maria geht. Man wünscht ihr – die gelernt hat, dass sie das Glück niemals festhalten konnte, die die Zeit gelehrt hat, dass sie sparsam umgehen muss mit der Liebe – man wünscht ihr, dass sie ihr Glück vielleicht doch noch irgendwo finden wird.

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Malina

Malina

Ingeborg Bachmann

Pünktlich zum diesjährigen 100. Geburtstag von Ingeborg Bachmann, der in wenigen Tagen (am 25. Juni 2026) gefeiert wird, hat der Suhrkamp Verlag eine neue Ausgabe des berühmten Romans „Malina“ herausgegeben und so scheint – hundert Jahre nach ihrer Geburt – Ingeborg Bachmanns Stimme noch immer durch die Literatur zu wandern – leise, verletzlich, unbeirrbar und von einer Eindringlichkeit, die kaum an Aktualität verloren hat. Wer heute ihren Roman „Malina“ liest, begegnet nicht nur einem Werk der deutschsprachigen Nachkriegsliteratur, sondern einer Autorin, die ihr Schreiben als Suche nach Wahrheit verstand, selbst dort, wo diese schmerzt, denn – so lautet ein bekannter Ausspruch von ihr: „Die Wahrheit ist dem Menschen zumutbar.“ Anlässlich ihres 100. Geburtstags wirkt Malina deshalb nicht wie ein literarisches Denkmal vergangener Zeiten, sondern wie ein lebendiger Dialog mit der Gegenwart. Meine erste Begegnung mit diesem Roman war von Verwunderung geprägt, denn ich suchte eine Geschichte und fand stattdessen einen Bewusstseinsstrom, ein Gewebe aus Erinnerungen, Träumen, Sehnsüchten und Sprachfragmenten. Je weiter ich las, desto deutlicher wurde mir, dass „Malina“ nicht gelesen werden will wie ein gewöhnlicher Roman. Er verlangt Aufmerksamkeit, Geduld und die Bereitschaft, sich in Unsicherheiten zu begeben. So führt die Autorin ihre Leser nicht an der Hand; sie fordert sie heraus, sich in den Zwischenräumen ihrer Sprache zu bewegen, was mich tief beeindruckt hat ... Im Mittelpunkt steht die namenlose Ich-Erzählerin, die zwischen zwei Männern lebt: Ivan, dem Geliebten, dessen Nähe sie wie die Luft zum Atmen braucht, und Malina, dem nüchternen Begleiter, der Ordnung und Vernunft verkörpert. Doch schon bald entsteht der Eindruck, dass diese beiden Männer weniger reale Personen als vielmehr Spiegelungen einer zerrissenen Persönlichkeit sind. Ivan erscheint wie die Verheißung von Liebe und Glück, Malina wie die kalte Instanz der Realität; zwischen ihnen sucht die Erzählerin nach einem Ort, an dem sie sein darf – und findet ihn nicht. Was mich an „Malina“ besonders berührt hat, ist die Radikalität, mit der Ingeborg Bachmann die Einsamkeit des liebenden Menschen beschreibt. Die Erzählerin wartet auf Anrufe, auf Zeichen, auf Aufmerksamkeit und kreist um Ivan wie ein Planet um seine Sonne und verliert dabei nach und nach ihre eigene Umlaufbahn. Diese Sehnsucht wirkt nie sentimental, sondern existenziell; so wird jede und jeder, der jemals geliebt, gehofft oder verloren hat, in diesen Seiten etwas von sich selbst wiederfinden. Gleichzeitig ist „Malina“ ein Roman über die Verletzungen, die Menschen einander zufügen – bewusst oder unbewusst. Dabei sind besonders die Traumsequenzen des zweiten Kapitels erschütternd, denn in ihnen verdichten sich persönliche Ängste und historische Traumata zu albtraumhaften Bildern. Die Vaterfigur erscheint als Sinnbild von Gewalt und Unterdrückung, als Verkörperung jener zerstörerischen Kräfte, welche die Klagenfurter Autorin nicht nur im Privaten, sondern auch in der Geschichte Europas erkannte. Hier wird sichtbar, wie sehr die Erfahrungen von Krieg, Faschismus und patriarchalen Machtstrukturen ihr Denken geprägt haben. Dabei bewundere ich vor allem ihre Sprache: Ingeborg Bachmann schreibt nicht über Schmerz – sie macht ihn hörbar, denn ihre Sätze besitzen eine poetische Dichte, die manchmal wie Musik klingt und dann wieder wie ein Aufschrei. Oft hatte ich das Gefühl, weniger einen Roman zu lesen als einer menschlichen Stimme zuzuhören, die gegen das Verstummen ankämpft. – Und gerade darin liegt für mich die Größe dieses Werkes, das unbedingt wieder zur Hand genommen werden sollte! Das Ende von „Malina“ gehört zu den eindrucksvollsten Schlüssen der deutschsprachigen Literatur. Mit dem Satz „Es war Mord“ bleibt eine Leerstelle zurück, die sich nicht schließen lässt, denn die Erzählerin verschwindet, doch ihre Stimme bleibt. Vielleicht ist genau das die eigentliche Botschaft des Romans: Dass die Wahrheit eines Lebens nicht ausgelöscht werden kann, selbst wenn der Mensch daran zerbricht. Hundert Jahre nach ihrer Geburt erscheint Ingeborg Bachmann nicht nur als große Schriftstellerin, sondern auch als eine außergewöhnlich mutige Denkerin. Sie glaubte an die Kraft der Literatur, den verborgenen Wunden einer Gesellschaft nachzuspüren. So durchzieht ihr berühmter Satz „Die Wahrheit ist dem Menschen zumutbar“ auch „Malina“ wie ein unsichtbarer Leitfaden. Für mich ist dieser Roman kein Buch, das man einmal liest und dann ins Regal stellt, sondern ein Werk, zu dem man zurückkehrt, weil es sich jeder endgültigen Deutung entzieht. Mit jeder Lektüre öffnen sich neue Perspektiven, neue Fragen, neue Abgründe. Und gerade deshalb hat Malina die Zeit überdauert; so spricht dieser Roman hundert Jahre nach der Geburt seiner Autorin noch immer mit einer Klarheit und Dringlichkeit zu uns, die erstaunt und bewegt: In einer Welt voller lauter Stimmen bleibt Ingeborg Bachmann eine jener seltenen Autorinnen, deren leises Sprechen noch lange nachhallt. In Erinnerung an sie finden übrigens – schon seit 1977 – jährlich in den letzten Juni-Tagen in Klagenfurt die berühmten „Tage der deutschsprachigen Literatur“ statt, die traditionell in Kooperation von ORF und 3sat ausgestrahlt werden: Der in einer mehrtägigen Live-Veranstaltung verliehene Ingeborg-Bachmann-Preis zählt zu den bedeutendsten Literaturpreisen im deutschsprachigen Raum.

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