Persönliche Lesetipps unserer Buchhändler:innen

Was sie nicht weiß

Shari Lapena

Das erklärte Ziel der Thriller-Autorin Shari Lapena ist es, Bücher zu schreiben, die man nicht zur Seite legen kann. Ich würde sagen, dieses Ziel hat sie erreicht, denn ich bin letztens wegen ihres neuesten Krimis „Was sie nicht weiß“ zu spät zur Ar... Mehr lesen

Maxie Bantleon aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Alexander

Ferdinand von von Schirach

Katja Hölzl aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Nicht wie ihr

Tonio Schachinger

Maxie Bantleon aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Unter Freunden

Hal Ebbott

Maxie Bantleon aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Und dahinter das Meer

Laura Spence-Ash

Maxie Bantleon aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

The Factory – Es gibt kein Entkommen

Catherine Egan

Tyrolia Testleser:in aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Back to Mars – Kampf um die Freiheit

Christian Linker

Tyrolia Testleser:in aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Ich, die ich Männer nicht kannte

Jacqueline Harpman

Katja Hölzl aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Der Horizont der Nacht

Gianrico Carofiglio

Katja Hölzl aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Die Lebensentscheidung

Robert Menasse

Katja Hölzl aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Noch fünf Tage

Helena Falke

Lis ist Sterneköchin. Lis liegt in einer noblen Sterbeklinik in Davos. Sie hat noch fünf Tage zu leben. Beim letzten Dinner, das sie für die Milliardärsfamilie Harmann zubereitet hat, ist die gesamte Familie vergiftet worden. Da sie von den Gerichten... Mehr lesen

Florian Lechner aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Alexander

Ferdinand von von Schirach

Es gibt Bücher, die man liest – und solche, die einen leise an der Hand nehmen und nicht mehr ganz loslassen: „Alexander“ des berühmten Schriftstellers Ferdinand von Schirach gehört für mich zu letzterer Sorte, denn es ist ein schmales Buch, fast unscheinbar in seiner äußeren Form, und doch trägt es in sich eine Schwere, die nicht erdrückt, sondern nachhallt – wie ein Gedanke, der sich erst Stunden später vollständig entfaltet. Man kennt den Autor von Schirach als Chronisten menschlicher Abgründe, als Erzähler von Schuld und Gesetz. Dass er sich nun einem Kinderbuch zuwendet, wirkt zunächst wie ein leiser Bruch – und entpuppt sich doch als konsequente Fortsetzung seines Denkens. Denn was ist ein Gerichtssaal anderes als der Versuch, Ordnung in das Chaos menschlichen Handelns zu bringen? Und was ist ein Kind anderes als jemand, der diese Ordnung zum ersten Mal hinterfragt? Der Protagonist Alexander lebt in Kaliste, einer Stadt, die einst von Offenheit und Schönheit geprägt war, doch diese Welt ist zerbrechlich, denn der Krieg kommt, wie er immer kommt: sinnlos, von oben beschlossen, von unten bezahlt. Alexanders Vater, ein Künstler im Herzen, wird zum Soldaten gezwungen – und kehrt nicht zurück. In diesen stillen, fast nüchtern erzählten Momenten liegt eine der größten Stärken des Buches: Es klagt nicht an, es erklärt nicht, es zeigt. Und gerade dadurch trifft es. Was folgt, ist keine klassische Heldenreise, sondern etwas Zarteres, Nachdenklicheres. Die Menschen von Kaliste, müde von Gewalt und Tyrannei, treffen eine ungewöhnliche Entscheidung: Ein Kind soll „gerechte Gesetze“ finden; so wird Alexander losgeschickt – nicht weil er alles weiß, sondern weil er noch nicht verlernt hat zu fragen. Hier beginnt die eigentliche Magie des Buches, die mich nicht mehr losgelassen hat: Alexanders Reise ist kein Abenteuer im herkömmlichen Sinne, sondern ein Mosaik aus Begegnungen. Ein Philosoph, ein Soldat, ein Orakel, ein Modeschöpfer – sie alle sind weniger Figuren als Stimmen, die unterschiedliche Wahrheiten tragen; so wird jede Begegnung zu einem kleinen Spiegel, in dem sich ein Teil unserer Welt zeigt. Und Alexander sammelt diese Splitter, ohne sie vorschnell zu einem Ganzen zu zwingen. Unweigerlich denkt man beim Lesen an „Der kleine Prinz“ von Antoine de Saint-Exupéry. Nicht, weil die Geschichten gleich wären, sondern weil sie denselben Ton treffen: diese Mischung aus kindlicher Klarheit und philosophischer Tiefe, die Erwachsene fast mehr herausfordert als Kinder. Auch Alexander stellt Fragen, die so einfach klingen, dass man sie leicht unterschätzt – und gerade deshalb so schwer zu beantworten sind. Von Schirachs Sprache ist dabei von bemerkenswerter Zurückhaltung, denn wir finden kein überflüssiges Wort, kein Pathos. Die Sätze sind klar, fast schlicht, und genau darin liegt ihre Kraft, denn sie lassen Raum – für Gedanken, für Zweifel, für eigene Antworten; – und vielleicht ist es gerade diese Klarheit, die das Buch meines Erachtens in einer komplexen Welt so notwendig macht. Besonders berührend ist, wie das Buch Trauer verarbeitet: Alexanders Verlust ist kein lauter Schmerz, sondern ein leiser Antrieb. Seine Suche nach Gerechtigkeit entspringt nicht abstraktem Interesse, sondern einer tiefen, persönlichen Erfahrung und das verleiht der Geschichte eine Erdung, die sie vor bloßer Allegorie bewahrt. Und dann ist da noch die stille Hoffnung, die sich durch jede Seite zieht: die Idee, dass eine bessere Welt möglich ist – nicht durch große Helden oder perfekte Menschen, sondern durch Regeln, die für alle gelten, und durch den Mut, immer wieder neu darüber nachzudenken, was „gerecht“ eigentlich bedeutet. Vielleicht ist Alexander am Ende gar kein Kinderbuch im klassischen Sinne, sondern ein Buch für alle, die bereit sind, sich auf einfache Fragen einzulassen, ohne schnelle Antworten zu erwarten: Für Kinder, die ernst genommen werden wollen, – und für Erwachsene, die sich erinnern möchten, wie es ist, die Welt zum ersten Mal zu betrachten. Man schließt dieses Buch nicht mit einem Gefühl von Abschluss, sondern mit einem leisen Weiterdenken. Und vielleicht ist das die größte Stärke dieser stillen, klugen Erzählung: Sie endet nicht auf der letzten Seite – sie beginnt dort erst wirklich. Ich musste bei der Lektüre immer wieder an das berühmte Zitat von Marie Ebner-Eschenbach denken: „Nicht was wir erleben, sondern wie wir empfinden was wir erleben, macht unser Schicksal aus.“

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Nicht wie ihr

Tonio Schachinger

„Die Frage ist also nicht, ob man den Fußball liebt, sondern ob man ihn braucht, und wenn man ihn braucht, warum man ihn braucht.“ Passender hätte das Los für das Juni-Buch im Lesezirkel ja gar nicht ausfallen können! „Nicht wie ihr“ von Tonio Schachinger – ein Roman über einen Fußballer, genau richtig zum Beginn der Weltmeisterschaft 2026. Waaaas?! Ein Buch über einen Fußballer? Die Skepsis war zunächst eher groß, es waren sogar Bemerkungen wie „Das lese ich ganz sicher nicht“ und „Es gibt ja nichts, was mich weniger interessiert“ zu hören. Aber: Der erste Roman von Tonio Schachinger wurde gelesen und war gar nicht mal so übel. Denn die Geschichte von Ivo Trifunović, der in der englischen Premier League spielt und eigentlich alles hat, was das Herz begehrt, eigentlich sogar viel mehr als das, ist ganz anders als erwartet. Denn Ivo ist nicht nur Fußballprofi, sondern vor allem ein Mensch, der seit seiner Kindheit daran gewöhnt ist, dass sich die Welt um ihn dreht. Talentiert, erfolgreich, begehrt – und dabei ständig auf der Suche nach etwas, das ihm fehlt. Als seine Jugendliebe Mirna wieder in sein Leben tritt, gerät das sorgfältig aufgebaute Gefüge aus Ehe, Karriere und Selbstgewissheit ins Wanken. Um im Jargon zu bleiben: Ivo ist eigentlich ziemlich „oasch“, aber irgendie halt auch der liebenswürdige Trottel, dem man nicht so richtig böse sein kann bei all seinen Eskapaden und all dem ungefilterten Mist, Blödsinn, Schmarrn, den er so von sich gibt. „Vielleicht wäre die Welt ein angenehmerer Ort, wenn alle nur über die Dinge reden würden, mit denen sie sich auskennen.“ Das mag wohl so sein, aber würde sich Ivo daran halten, wäre dieser Roman nur halb so unterhaltsam. Mein Fazit: Ein echtes Lesevergnügen, nicht nur für Fußball-Fans.

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Unter Freunden

Hal Ebbott

„Konnte Hass wie Freundschaft aussehen? Jahrzehntelang? Ein ganzes Leben?“ Es klingt idyllisch. Amos und Emerson kennen sich seit ihrer Jugend, sie sind Freunde fürs Leben. Auch die jeweiligen Ehefrauen und Töchter mögen sich, man verbringt viel Zeit miteinander. Doch an einem dieser Wochenenden, die man gemeinsam in Emersons schicke Landhaus verbringt, passiert etwas, das diese Freundschaft ins Kippen bringt. Emerson wird Amos‘ Tochter Anna gegenüber übergriffig, er geht ihr an die Wäsche, er belästigt sie sexuell. Was in diesem Moment in ihn gefahren ist? Das bleibt irgendwie unklar, ich konnte es nicht richtig verstehen, und Anna kann es erst recht nicht. Eine gewisse Zeit vergeht, in der Anna versucht, dieses unbegreiflich-schreckliche Geschehen zu vergessen, mit sich selber auszumachen, bis sie sich schließlich doch endlich ihrem Vater anvertraut. Ab dieser Stelle nimmt der bis dahin etwas dahinplätschernde Roman an Fahrt auf. Während Amos seiner Tochter glaubt, aber nicht wirklich imstande ist, ihr zu helfen, ist es das Verhalten von Annas Mutter Claire, das mich wirklich verstört hat. „Das ergibt einfach keinen Sinn. Ich will ja gar nicht behaupten, dass Anna lügt, nur… Mädchen machen… Es gibt da Dinge, die du einfach nicht verstehst.“ Es ist schwer über diesen Roman zu schreiben, ohne zu viel zu verraten. So viel sei gesagt: Nachdem Anna sich ihren Eltern anvertraut hat, brechen auch andere, bis dahin unausgesprochene Konflikte auf, alte Spannungen und kleine Verletzungen kommen ans Licht, und ganz langsam verschiebt sich etwas. Nicht nur in der Freundschaft zwischen den beiden Männern, sondern auch zwischen Amos und Claire. Es ist mitunter fast quälend, wie Hal Ebbott diese einzelnen Schichten freilegt und wie Amos den schmerzlichen Prozess durchläuft, in dem er erkennt, dass seine vermeintlich lebenslange Freundschaft zu Emerson nicht nur nicht länger weiter bestehen kann, sondern eigentlich von Anfang an in einem Ungleichgewicht war. Ein leiser, ziemlich kluger Roman über Freundschaft – und darüber, wie brüchig sie sein kann, wenn man lange genug nicht hinschaut.

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Und dahinter das Meer

Laura Spence-Ash

Mit Anfang fünfzig hat sich Laura Spence-Ash daran zurückerinnert, dass Schreiben immer ganz oben auf ihrer Liste stand. Nach einem Schreibseminar und einer erfolgreich veröffentlichten Kurzgeschichte wurde ihr ein Platz in einem Fellowship-Programm mit Lehrauftrag angeboten, so dass sie ihren Job kündigen und sich ganz dem Schreiben widmen konnte. Das ist für uns Leserinnen und Leser das reine Glück, denn ihr Roman „Und dahinter das Meer“ ist ein tolles Debüt! Um ihre Tochter vor den zunehmenden Luftangriffen der Deutschen auf London in Sicherheit zu bringen, entschließen sich Millie und Reginald Thompson im Jahr 1940, die elfjährige Beatrix zu einer ihnen unbekannten Gastfamilie nach Boston zu schicken. Beiden ist klar, dass sie ihr kleines Mädchen womöglich jahrelang nicht wiedersehen werden. Tatsächlich kehrt Beatrix erst fast fünf Jahre später nach Hause zurück. Doch ist England wirklich noch ihre Heimat? Sind nicht mittlerweile Nancy und Ethan Gregory und ihre Söhne William und Gerald, diese einst völlig Fremden, die Beatrix so selbstlos und herzlich bei sich aufgenommen haben, ihre Familie? Beatrix hat sich nach Kräften bemüht, ihr Leben mit dem der Gregorys zu verflechten, auch aus Selbstschutz und gegen das Heimweh, und nun hat das Leben in Amerika ihr altes völlig überdeckt, die Gregorys sind mittlerweile ihre Welt. Diese Zerrissenheit wird Bea ihr ganzes weiteres Leben prägen; das Verhältnis zu ihrer Mutter Millie bleibt stets schwierig. Bea ist immer klar, dass die Gregorys bei aller Dankbarkeit eine Art rotes Tuch für ihre Mutter sind; zu groß ist Millies Eifersucht auf „diese Amerikaner“, die ihr ihre Tochter so entfremdet haben. Daher ist es umso anrührender, dass Millie den Briefwechsel, den ihr Mann Reginald mit Mr. Gregory über die Jahre geführt hat, nach seinem Tod weiterführt – das ist eine der vielen kleinen Nebenhandlungen, die diesen Roman so besonders machen. Die Geschichte wird abwechselnd aus der Sicht aller Beteiligten erzählt, was mir sehr gut gefallen hat, denn das ergibt ein rundes Gesamtbild – wir erfahren so, wie auch Beatrix das Leben der Gregorys verändert hat oder wie ihre Eltern mit der belastenden Situation umgegangen sind, ihre Tochter zwar in Sicherheit zu wissen und gleichzeitig mit dem Gedanken zu leben, sie an das neue Leben zu verlieren. Die Geschichte von Bea und ihren beiden Familien erstreckt sich über fast vierzig Jahre und ich habe bis zum Schluss mitgefiebert. Aber gar nicht mal so sehr in Hinblick auf die Frage, was passieren wird, als Bea und William nach Jahren wieder aufeinandertreffen. Nein, für mich war es viel spannender und wichtiger, ob und wie Bea es schafft, ihre beiden Leben und ihre beiden Welten in Einklang zu bringen. Ich muss sagen: Mit dem Ende war ich hochzufrieden, und jetzt bleibt nur zu hoffen, dass Laura Spence-Ash schon an ihrem nächsten Roman schreibt. Ich freue mich jetzt schon darauf!

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The Factory – Es gibt kein Entkommen

Catherine Egan

Testleser DAVID, Tyrolia-Filiale Innsbruck (15 Jahre, Imst) Autor: Catherine Egan Titel: The Factory Seiten: 339 Buchart: Near-Future-Thriller Hauptfiguren: Asher Doyle, Vi, Faith, Troy, Direktorin Mach und Ashers Vater Worum geht es: Asher Doyle hat sich auf einen Deal eingelassen, der seiner Familie helfen soll. Doch schon kurz nach seiner Ankunft in der „Factory“ bemerkt er, dass etwas nicht stimmt. Das Gelände ist von Stacheldraht umgeben und alles wird von Kameras überwacht. Die Jugendlichen erwarten gefährlicher Extraktions-Experimente, bei denen niemand weiß, was genau mit ihnen gemacht wird, nur, dass es ihnen schadet. Gemeinsam mit Vi, Faith und Troy beginnt er, die Wahrheit aufzudecken. Sie schleichen durch verbotene Bereiche, belauschen Gespräche und riskieren Strafen, um Antworten zu finden. Je mehr sie herausfinden, desto klarer wird ihnen, dass die Factory kein Ort ist, um saubere Energie aus dem Elektromagnetischen Feld, das den menschlichen Körper umgibt zu machen und Jugendlichen zu helfen, sondern um lebensgefährliche Experimente in Extraktions-Containern zu ganz anderen Zwecken durchzuführen. Dabei stoßen sie auf immer schockierende Geheimnisse. Auch sein Vater scheint tiefer in die Machenschaften der „Factory“ verstrickt zu sein, als Asher je geahnt hätte. Bewertung: Mir hat das Buch sehr gut gefallen, da es sehr spannend war und es viele Wendungen gab und ich immer wissen wollte wie es weiter geht. Doch an manchen Stellen war es etwas verwirrend.

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Back to Mars – Kampf um die Freiheit

Christian Linker

Testleser JOHANNES, Tyrolia-Filiale Innsbruck (9 Jahre, Imst) Autor: Christian Linker Titel: Back to Mars Seiten: 314 Buchart: Abenteuerroman Hauptfiguren: Willhelm, Gülcan, Elondra, Uddi, Jonto und Solnik. Worum geht es: In einer Nacht wird Willhelm, der auf Nieuw Rotterdam wohnt, von lauten Schüssen geweckt. Zuerst denkt er, es ist ein Klimakrieg, aber als er seinen Kommi fragt, der an seinem Handgelenk ist, wünscht der Kommi ihm ein gutes neues Jahr 2100. Zum ersten Mal seit ein paar Monaten setzt er wieder seine Digi Linse in sein Auge. Als er aus seinem Versteck hinaus geht, geht er zu der Basis der Gülcan Gang. Plötzlich bemerkt er hinter sich Rufe. Als er sich umdreht sieht er das Schwarze Schiff von Käpt`n Blutfinger. Wilhelm sieht die Gestalt des Käpt`n Blutfinger die von zwei Drohnen gebeamt wird. Käpt`n Blutfinger macht Will ein Angebot: „Entweder du kommst zu mir an Bord oder diese Schwimmstadt wird es bald nicht mehr geben!“ Will denkt sich schon, weil er Multimillionär ist, dass er von seinen 200 000 000€ die er hat 199 000 000€ erpressen will. Ein paar Augenblicke später sagt der Käpt`n auch schon: „Will, ich will nur 199 000 000€ von dir haben 1 000 000€ kannst du behalten.“ Als Will sich weigert an Bord zu gehen, schießt der Käpt`n eine Rakete auf die brüchige Stadt. Ein paar Sekunden später geht die Stadt unter. An Bord des Schiffes steht nun neben der Gestalt des Käpt`n seine Begleiterin die einen Rettungsring in der Hand hält. Nach ein paar Minuten ist auch Wilhelm im Wasser. Gerade als er der Begleiterin zuwinken will, dass sie ihren Rettungsring hinunterwerfen kann, wird er unter Wasser gezogen. Schnell will er sich wehren, aber als er bemerkt, dass es Gülcan der ehemalige Chef der Gang ist, der ihm künstliche Kiemen in den Mund drückt, hört er auf sich zu wehren. Plötzlich sieht Willhelm ein U-Boot. Gülcan fragt Will ob er schon gehört hat, dass Jonto und Solnik auf dem Mars im Gefängnis sitzen. Will und seine Freunde brechen zu einer abenteuerlichen Rettungsmission auf, bei der nicht nur ihre Zukunft auf dem Spiel steht, sondern die des ganzen Mars. Wird es Will gelingen? Meine spannendste Stelle: Als Willhelm unter Wasser gezogen wird. Bewertung: Ich finde das Buch sehr gut, es wird bis zum Schluss immer spannender.

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Ich, die ich Männer nicht kannte

Jacqueline Harpman

Es gibt Bücher, die wirken nicht wie Geschichten, sondern wie ein Nachhall in einem leeren Raum, denn sie bleiben nicht im Kopf wie Handlung, sondern wie ein Gefühl von Kälte, das sich nicht genau verorten lässt. „Ich, die ich Männer nicht kannte“ ist so ein Buch, das mich tief berührt hat. Schon der Anfang ist wie ein Abstieg – nicht in eine Welt, sondern aus der Welt heraus, denn wir treffen auf neununddreißig Frauen, auf ein Mädchen und auf einen unterirdischen Käfig, aber auf kein Licht der Erinnerung, auf keinen Faden in die Vergangenheit. Es gibt nur Körper im Raum, Zeit ohne Uhr, Leben ohne Erklärung. Und darüber: Männer in Uniform, die sprechen, ohne zu sprechen, die berühren, ohne Nähe zuzulassen – eine Ordnung also, die nicht erklärt werden will, weil sie sich selbst genügt. Und dann geschieht das Unwahrscheinliche: Stille. Leere. Die Tür steht offen! Doch was wie eine Befreiung klingt, ist in Wahrheit der Beginn einer zweiten Gefangenschaft. Beim Lesen hat mich weniger das Szenario getroffen als die Konsequenz, mit der Jacqueline Harpman jede Erklärung verweigert, denn es gibt keine Ursache, kein „Warum“, keinen Trost der Logik. Stattdessen wurde ich mit einem Erzählen konfrontiert, das sich anfühlt wie ein tastendes Gehen durch Nebel. Aber schließlich habe ich verstanden, dass genau darin eine radikale Ehrlichkeit liegt, die mich überzeugt: Diese Welt ist nicht gebaut, um verstanden zu werden – sondern um erlebt zu werden. Die namenlose Erzählerin ist dabei kein klassischer Blick auf die Apokalypse, sondern fast ihr Gegenpol: ein Bewusstsein, das erst entstehen muss, weil ihm alles fehlt. Sie hat keine Kindheit im üblichen Sinn erlebt, sie kennt keine Sprache der Erinnerung, keine Vergleichswerte. Und gerade dadurch wirkt jeder kleine Erkenntnisschritt wie ein inneres Beben, da nichts davon – weder Zeit noch Schmerz, noch Körper oder Gemeinschaft – selbstverständlich ist … Ich musste beim Lesen immer wieder an die Frage denken, die sich durch das ganze Buch zieht, ohne je ausgesprochen zu werden: Was bleibt vom Menschen, wenn ihm die Welt genommen wird, die ihn erklärt? Draußen, nach der Flucht, wartet keine Erlösung – und das war beängstigend, denn keine klare Luft der Freiheit, kein Aufatmen der Geschichte stattfindet, sondern wir stattdessen eine Landschaft finden, die fast leerer wirkt als das Gefängnis selbst, denn sie ist einfach eine Weite ohne Bedeutung, eine Natur ohne Antwort. Wir treffen auf eine Gruppe von Frauen, die lernen muss, dass „frei sein“ kein Zustand ist, sondern eine weitere Form des Überlebens. Jacqueline Harpman entzieht mit einer stillen Hartnäckigkeit jeder Deutung oder Interpretation, denn ihr Text will nicht warnen, nicht erklären, nicht anklagen im klassischen Sinn; ihre Erzählung beobachtet bloß, wie Menschen sich in einer extremen Leere neu zusammensetzen – oder daran zerbrechen. Was mich dabei besonders beschäftigt hat, ist die Nüchternheit der Sprache, denn trotz des dramatischen Szenarios des Überlebens gibt es kein Pathos, keine dramatische Überhöhung – und so wird meines Erachtens das Ungeheuerliche noch schwerer auszuhalten: Wenn etwas Schreckliches ohne Erstaunen erzählt wird, beginnt es, real zu wirken, und genau dort entsteht diese eigentümliche Verstörung, die viele Leserinnen und Leser beschreiben: das Gefühl, dass etwas im Text über das Ende der Geschichte hinaus weiterarbeitet. Vielleicht ist das der eigentliche Kern dieses Romans: Nicht die Dystopie selbst, sondern das Nachdenken darüber, wie wenig wir brauchen, um Mensch zu bleiben – und wie schnell selbst dieses Wenige fragil wird. Ich habe das Buch nicht „durchgelesen“ im üblichen Sinn, sondern die Passagen als Etappen verstanden, die wie eine Erinnerung nachwirken, da sie sich beim Erzählen verändert. Doch einzelne Szenen bleiben hängen: das Zählen der Zeit am eigenen Herzschlag, das vorsichtige Organisieren einer Gemeinschaft ohne Regeln, das tastende Lernen von Nähe, wo zuvor nur Isolation war … Und immer wieder dieses Schweigen der Welt! Dass der Roman durch einen TikTok-Hype wiederentdeckt wurde, wirkt fast ironisch – als würde eine so stille, reduzierte Sprache plötzlich in einer überlauten Gegenwart auftauchen und genau dadurch treffen: vielleicht, so dachte ich, weil er nichts liefert außer Fragen und weil er sich weigert, abgeschlossen zu sein. Denn am Ende blieb in mir kein Schlussgefühl, sondern etwas Offenes, Unruhiges, so als hätte man nicht eine Geschichte gelesen, sondern eine mögliche Version von Menschsein gestreift – eine, in der alles wegfällt, was uns normalerweise Halt gibt, und nur das bleibt, was sich nicht entfernen lässt: Bewusstsein, Körper, die Suche nach Bedeutung; und genau deshalb bleibt dieses Buch für mich nicht als Antwort, sondern als leise, anhaltende Frage im Hintergrund des eigenen Denkens, wie es Rose Ausländer in ihrem Gedicht „Mit euch allen“ so treffend formulierte: „Schweben / mit dem Vogel / mit der Sonne / leuchten / rollen mit der / Erde // Mit euch allen / feiern / das unverlässliche / Leben //.“

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Der Horizont der Nacht

Gianrico Carofiglio

Der neue Roman des italienischen Schriftstellers „Der Horizont der Nacht“ changiert gekonnt zwischen Recht, Erinnerung und dem leisen Flirren der Wahrheit. Gerade das hat mich beim Lesen fasziniert, denn es gibt ja Kriminalromane, die man wie ein Puzzle zusammensetzt, Stein für Stein, Indiz für Indiz, und es gibt solche, die sich eher wie ein nächtlicher Spaziergang anfühlen – nicht zielgerichtet, sondern tastend, begleitet vom eigenen Atem und dem Echo der Gedanken. Gianrico Carofiglios „Der Horizont der Nacht“ gehört eindeutig zur zweiten Sorte, ist er doch weniger ein klassischer Krimi als vielmehr eine langsame, tief atmende Meditation über Schuld, Wahrnehmung und die brüchigen Erzählungen, aus denen wir unser Selbst bauen. Im Zentrum steht der Anwalt Avvocato Guerrieri, der einen Fall übernimmt, der auf den ersten Blick beinahe banal wirkt: Elvira Castell hat den Lebensgefährten ihrer Zwillingsschwester erschossen, was einen klaren Tatbestand darstellt – wäre da nicht dieses Zittern unter der Oberfläche, diese Risse im vermeintlich glatten Stein der Fakten. War es Mord? War es Notwehr? Oder etwas Drittes, Unaussprechliches, das sich juristisch nicht fassen lässt? Während die Akten sich füllen und die Zeugenaussagen sich widersprechen, beginnt der Fall zu atmen – und mit ihm auch Guerrieri selbst, denn Carofiglio erzählt nicht nur einen Prozess, sondern auch einen inneren Verfall von Gewissheiten. Der Anwalt, der einst an die Struktur der Gerechtigkeit glaubte, bewegt sich zunehmend wie ein Schlafwandler durch seine eigene Existenz. Besonders eindrücklich ist, wie sich der Roman in zwei Stränge aufspaltet: die juristische Verteidigung einer Frau, die möglicherweise eine Täterin ist – und die psychologische Selbstbefragung eines Mannes, der seine eigene Rolle in der Welt nicht mehr versteht. Guerrieri sucht einen Psychoanalytiker auf, geprägt von den Ideen C. G. Jungs, und beginnt, in seinen Träumen und Erinnerungen nach Mustern zu suchen, die sich seiner Kontrolle entziehen. Diese Passagen haben etwas eigentümlich Zartes, das mich tief fasziniert hat, so als würde der Roman an manchen Stellen seine kriminalistische Haut abstreifen und darunter ein philosophisches Wesen zeigen: Gedanken über Erinnerung, über die Selbsttäuschung des Bewusstseins, über die Geschichten, die wir uns im Nachhinein über unser Handeln erzählen, wirken wie leise Stiche in eine fest geglaubte Ordnung. Manchmal ertappte ich mich dabei, weniger dem Plot zu folgen als dem Ton, denn dieser Ton ist melancholisch, nie pathetisch, eher wie ein gedämpftes Licht in einem Zimmer, das man nicht ganz verlassen möchte. Selbst die Gespräche im Gerichtssaal haben etwas Intimes, fast Zärtliches in ihrer Genauigkeit: Wahrheit erscheint hier nicht als Ziel, sondern als etwas, das sich im Sprechen selbst immer wieder entzieht. Auch die Stadt Bari wirkt nicht wie bloße Kulisse, sondern wie ein stiller Mitspieler: In ihren nächtlichen Gassen scheint Guerrieri seine Zweifel zu verlieren und zugleich neu zu erfinden, denn die Stadt trägt etwas Verschattetes in sich, als hätte sie selbst schon zu viele Geschichten gehört, um noch an eindeutige Wahrheiten zu glauben. Was mich besonders beschäftigt hat, ist die Art, wie der Roman mit der Idee von Schuld umgeht. Elvira Castell wirkt nicht wie eine klassische Täterfigur, sondern wie jemand, der in eine Handlung hineingedrängt wurde, bis der Moment des Ausbruchs als einzige verbleibende Möglichkeit erschien. Und doch bleibt die Frage: rechtfertigt Schmerz eine Tat? Oder ist jede Tat letztlich nur eine weitere Erzählung, die wir uns selbst über uns erzählen? Die Stärke des Romans liegt genau in dieser Unsicherheit, da Carofiglio uns die moralische Komfortzone verweigert: So wirkt das Gerichtsurteil selbs nicht wie ein Abschluss, sondern eher wie ein Komma in einem Satz, der weitergeschrieben wird – von den Beteiligten, von den Lesenden, vielleicht sogar von der Zeit selbst. Interessant ist auch, wie der Roman den klassischen Kriminalroman unterläuft, denn durch die psychologische Tiefenbohrung zwischen den Zeilen wird klar, dass der Fall zwar wichtig ist, jedoch nicht das Zentrum darstellt, denn das Zentrum ist das Bewusstsein, das ihn betrachtet und dabei langsam ins Wanken gerät. Am Ende bleibt weniger die Frage nach dem „Wer war es?“, sondern eher ein leiser Nachhall: Wie sicher sind wir eigentlich in unseren eigenen Deutungen? Und wie viel Wahrheit steckt in dem, was wir Erinnerung nennen? All diese Überlegungen haben meine Lektüre begleitet, die mich begeistert hat, denn „Der Horizont der Nacht“ ist kein lauter Roman und er drängt sich nicht auf. Aber er bleibt – wie ein Gedanke, der sich erst Stunden später vollständig entfaltet, wenn man längst nicht mehr liest. Eine wunderbare Sommerlektüre aus Italien!

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Mit „Der Hüter“ (wobei der italienische Originaltitel „Il custode“ sinngemäß auch mit „Der Beschützer“ übersetzt werden kann) kehrt Niccolò Ammaniti zu jenen literarischen Landschaften zurück, die er wie kaum ein anderer zu durchwandern versteht: die fragile Welt der Jugend, die Macht familiärer Bindungen und die dunklen Abgründe, die unter der Oberfläche des Alltäglichen lauern. Doch diesmal erweitert er sein vertrautes Terrain um eine mythische Dimension, denn aus Realismus, Fantasy und düsterer Fabel entsteht ein Roman, der gleichermaßen verstört und verzaubert – eine Geschichte, die sich wie ein salziger Wind vom Meer auf die Haut legt und noch lange nachhallt. Im Mittelpunkt steht der dreizehnjährige Nilo Vasciaveo, der mit seiner Mutter Agata und seiner Tante Rosi in Triscina lebt, einem abgelegenen Küstenort Siziliens. Die Familie betreibt offiziell einen Marmorhandel, doch hinter dieser Fassade verbirgt sich eine jahrtausendealte Aufgabe: Die Vasciaveos sind Hüter eines uralten Wesens, das in ihrem Haus gefangen gehalten wird; was zunächst wie eine fantastische Prämisse erscheint, entwickelt sich rasch zu einer beklemmenden Metapher für die Last von Herkunft und Schicksal, denn Hüter zu sein bedeutet nicht nur, etwas zu bewahren – es bedeutet auch, selbst gefangen zu bleiben. Ammaniti erzählt von einem Jungen, der nie gelernt hat, sein Leben als etwas Eigenes zu begreifen: Nilo wächst in einer Welt auf, in der Pflichten älter sind als Erinnerungen und Traditionen schwerer wiegen als Träume. Erst mit dem Auftauchen von Arianna und ihrer Tochter Saskia gerät diese Ordnung ins Wanken, denn Saskia öffnet für Nilo eine Tür zu einer Wirklichkeit, die bislang außerhalb seiner Reichweite lag: die Welt der ersten Liebe, der Sehnsucht und der Möglichkeit, selbst über das eigene Leben zu entscheiden. Mit dieser Erkenntnis beginnt sein innerer Aufbruch – und zugleich sein Konflikt mit allem, was ihn bisher definiert hat. Besonders beeindruckend finde ich die Atmosphäre des Romans, erscheint hier doch das winterliche Sizilien nicht als Postkartenidylle, sondern als melancholischer Rand der Welt mit verlassenen Häusern, stürmischen Stränden und den Spuren gescheiterter Bauprojekte, die eine Landschaft prägen, die ebenso verwundet wirkt wie ihre Bewohner: Über allem liegt eine eigentümliche Stimmung aus Verfall und Magie, dabei tritt der Mythos nicht als spektakuläres Ereignis auf, sondern schleicht sich leise in den Alltag. Zwischen Smartphones, sozialen Netzwerken und den Routinen des modernen Lebens behauptet sich das Archaische mit einer Selbstverständlichkeit, die ebenso faszinierend wie beunruhigend ist. Gerade darin liegt die eigentliche Stärke des Romans: Ammaniti zeigt, dass alte Geschichten niemals wirklich verschwinden. Sie leben weiter – in Familien, in Ängsten, in den Dingen, über die man nicht spricht. Die Kreatur, die Nilos Familie bewacht, ist weit mehr als ein fantastisches Wesen, denn sie wird zum Sinnbild all jener Geheimnisse, Verletzungen und Verpflichtungen, die von Generation zu Generation weitergegeben werden. „Der Hüter“ erzählt letztlich von der Frage, ob wir den Ballast unserer Herkunft tragen müssen oder ob wir den Mut finden können, ihn abzulegen. Ammanitis Sprache ist dabei von einer bemerkenswerten Klarheit. Seine Sätze wirken schlicht, doch hinter dieser Einfachheit verbirgt sich eine große Bildkraft. Das Unheimliche entsteht nicht durch Effekte, sondern durch die beiläufige Normalität, mit der das Monströse behandelt wird. Gerade diese Verbindung aus Alltag und Schrecken verleiht dem Roman seine nachhaltige Wirkung, die mich noch lange beschäftigt hat ... Und so überwiegt am Ende die Faszination über den Schrecken; zwar ist „Der Hüter“ ein Roman über die Angst vor einem vorgezeichneten Leben, über die Verlockung der Freiheit und über den schmerzhaften Moment, in dem ein Mensch entscheidet, wer er sein möchte. Doch verbindet Niccolò Ammaniti Mythos und Moderne, Horror und Menschlichkeit zu einer Erzählung, die sich nicht leicht vergessen lässt. Eben, wie das Rauschen des Meeres in Triscina bleibt sie im Hintergrund hörbar – leise, dunkel und voller Fragen. Eine beeindruckende Sommerlektüre, die an die Strände Siziliens erinnert!

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Die Lebensentscheidung

Robert Menasse

Es gibt Bücher, die wirken, als würden sie einem nicht einfach eine Geschichte erzählen, sondern eine innere Bewegung freilegen, die man selbst nur halb bemerkt hat. Robert Menasses „Die Lebensentscheidung“ ist für mich genau so ein Text gewesen: leise im Ton, beinahe nüchtern erzählt, und gerade dadurch umso eindringlicher. Im Zentrum steht Franz Fiala, EU-Beamter in Brüssel, ein Mann, der viele Jahre lang an etwas geglaubt hat, das sich zunehmend entleert hat. Als er die Bürokratie hinter sich lässt, wirkt das zunächst wie eine späte Befreiung, fast wie ein sachlicher Schlussstrich unter ein überreguliertes Leben… Doch schon früh hatte ich beim Lesen das Gefühl, dass dieser Entschluss weniger ein Aufbruch ist als eine Verschiebung – weg von der Außenwelt hinein in eine viel engere, existenziellere Konstellation: die Beziehung zur Mutter. Was mich dabei besonders getroffen hat, war die Art, wie Menasse diese Mutter-Sohn-Beziehung zeichnet, denn sie ist kein sentimentales Band, sondern eine dichte, fast körperliche Verbindung aus Verantwortung, Schuld, Fürsorge und unausgesprochenem Anspruch. Während Franz innerlich zerfällt, hält ihn genau diese Beziehung noch in einer Art Funktion; und gleichzeitig wird sie zum Ort seiner größten Angst: der Vorstellung, vor ihr zu sterben. Diese Umkehrung hat mich beim Lesen immer wieder irritiert – nicht intellektuell, sondern emotional, … eben weil sie etwas berührt, das man normalerweise nicht ausspricht: wie sehr Liebe auch Last sein kann. Die Krankheit, die plötzlich in Franz’ Leben tritt, wirkt in diesem Zusammenhang fast wie eine radikale Zuspitzung dessen, was vorher schon angelegt war; so ist es nicht nur eine Diagnose, sondern eine Entblößung. Was mich hier beschäftigt hat, war weniger das medizinische Geschehen als die Konsequenz, die Franz daraus zieht: die Entscheidung, seine Krankheit zu verbergen – und das nicht aus Verdrängung, sondern aus einem eigentümlichen Ethos heraus: Er will nämlich die Mutter vor dem Schmerz schützen, ihn zu verlieren – selbst wenn das bedeutet, ihr eine Wahrheit vorzuenthalten, die sein eigenes Sterben betrifft. Beim Lesen hatte ich immer wieder den Eindruck, dass sich die Figuren gegenseitig spiegeln, ohne es zu wissen; so scheinen Mutter und Sohn beide in einem Zustand des Verfalls zu sein, der jeweils vom anderen übersehen werden soll. Diese wechselseitige Blindheit hat etwas Tragisches, aber auch etwas zutiefst Menschliches; ich habe mich immer wieder dabei ertappt, wie ich innerlich gehofft habe, einer von beiden möge endlich ehrlich werden – und gleichzeitig verstanden habe, warum genau das nicht möglich ist. Stilistisch arbeitet Robert Menasse mit einer auffälligen Klarheit, denn wir finden keine Überhöhung, kein Pathos, sondern eher eine fast sachliche Sprache, die das Emotionale dadurch nur stärker hervortreten lässt. Diese Nüchternheit hat mich zunächst auf Abstand gehalten, dann aber immer mehr hineingezogen, denn gerade weil nichts dramatisiert wird, entfaltet das Geschehen eine stille Wucht. So hatte ich mehrfach das Gefühl, dass die eigentliche Spannung nicht im „Was passiert“, sondern im „Wie lange lässt sich etwas noch aufrechterhalten“ liegt. Besonders nachdrücklich ist mir die Idee der „Lebensentscheidung“ geblieben. Das Faszinierende dabei ist, dass der Titel nicht einen großen heroischen Entschluss meint, sondern etwas viel Fragileres: nämlich die Entscheidung, eine Wahrheit zu verschweigen, um eine andere Form von Wahrheit zu ermöglichen. Und beim Lesen habe ich mich öfters gefragt, ob Entscheidungen dieser Art überhaupt klar moralisch zu bewerten sind – oder ob sie eher Ausdruck einer Überforderung sind, die sich nur noch in Handlungen übersetzt, nicht mehr in Klarheit … Es gab Momente in der Lektüre, in denen ich mich tief berührt, ja beinahe unwohl gefühlt habe, ohne genau sagen zu können, warum. Vielleicht, weil der Roman etwas berührt, das man im Alltag gerne ausblendet: dass Leben nicht nur aus Gestaltung besteht, sondern auch aus Verzögerung, Verdrängung und verpassten Möglichkeiten. Franz Fiala ist kein Held, aber auch kein Opfer. Er wirkt eher wie jemand, der zu lange versucht hat, richtig zu handeln – und dadurch an einen Punkt gekommen ist, an dem jede Handlung zu spät kommt oder falsch erscheint. Am stärksten ist für mich jedoch der Ton des Ganzen geblieben: eine Mischung aus Lakonie und leiser Tragik, die sich nicht aufdrängt, aber nachhallt, deshalb ist „Die Lebensentscheidung“ kein lautes, doch überaus wichtiges Buch, das eher wie ein Gedanke zurückbleibt, der sich nicht abschließen lässt … Und vielleicht ist genau das sein eigentlicher Effekt: dass man nach der letzten Seite nicht das Gefühl hat, eine Geschichte gelesen zu haben, sondern eher, einen Spiegel kurz nicht vermieden zu haben!

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Was sie nicht weiß

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Maxie Bantleon aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Unter Freunden

Maxie Bantleon aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Und dahinter das Meer

Maxie Bantleon aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

The Factory – Es gibt kein Entkommen

Tyrolia Testleser:in aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Back to Mars – Kampf um die Freiheit

Tyrolia Testleser:in aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Ich, die ich Männer nicht kannte

Katja Hölzl aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Der Horizont der Nacht

Katja Hölzl aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Katja Hölzl aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Die Lebensentscheidung

Katja Hölzl aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Noch fünf Tage

Florian Lechner aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck