Persönliche Lesetipps unserer Buchhändler:innen

Omni-X

Maike Harel

Testleserin MARLENE, Tyrolia-Filiale Innsbruck (15 Jahre, Telfs) Maike Harel hat in ihrem Buch "Omni-X" eine Dystopie gestaltet, die einfach faszinierend zu lesen war. Jeder trägt in diesem Staat ein Armband, das mithilfe von Farben anzeigt, wie s... Mehr lesen

Tyrolia Testleser:in aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Zeit der Mutigen

Dimitré Dinev

Katja Hölzl aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

In Erwartung eines Glücks

Sylvie Schenk

Katja Hölzl aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Die späten Tage

Natascha Wodin

Katja Hölzl aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Der Meister

Herbert Rosendorfer

Katja Hölzl aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Ausradiert

Percival Everett

Monk hat es nicht leicht. Seine hyperintellektuellen Texte finden keine Leser*innen, der Agent macht Druck, die Mutter hat Alzheimer, der Bruder hat sich gerade geoutet und muss nun Frau und Kinder verlassen, und die Schwester wird von militanten Abt... Mehr lesen

Florian Lechner aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Wir Freitagsmänner

Hans-Gerd Raeth

Die Wechseljahre der Frau werden in zahlreichen Romanen und Sachbüchern behandelt, doch wie sieht es mit den Wechseljahren des Mannes aus? Wohl eher kein großes Thema wie's aussieht! Hans-Gerd Raeth hat nun einen famosen komödiantischen Roman dazu ve... Mehr lesen

Florian Lechner aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Todesblues

Valerie Wilson Wesley

Maxie Bantleon aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Ein weites Leben

M. L. Stedman

Maxie Bantleon aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Die Probe

Katie Kitamura

"Kann sich eine Geschichte in beide Richtungen entfalten?" fragt sich die Hauptfigur gegen Ende dieses Buches. Nach dem Abschluss der Lektüre werde ich antworten und zwar: "Ja. Mindestens!". Die Autorin legt hier nämlich mehrere Lebensrealitäten über... Mehr lesen

Christina Welser aus unserer Tyrolia-Filiale in Salzburg

Hazel sagt Nein

Jessica Berger Gross

Maxie Bantleon aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Wörterbuch der Sprache der Blumen

António Lobo Antunes

Der letzte Roman des kürzlich verstorbenen Autors Antonio Lobo Antunes beleuchtet das Leben des kommunistischen Widerstandskämpfers Julio Melo Fogaca, der seine großbürgerliche Herkunft hinter sich ließ und sich dem Widerstand gegen das Salazar Regim... Mehr lesen

Florian Lechner aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Zeit der Mutigen

Dimitré Dinev

Der Roman „Zeit der Mutigen“ von Dimitré Dinev gehört zu den Büchern, die mich nachhaltig beeindruckt haben. Auf über tausend Seiten entfaltet sich ein gewaltiges erzählerisches Panorama – eine Familiengeschichte, die zugleich zu einem Spiegel des europäischen 20. Jahrhunderts wird. Die Handlung setzt unmittelbar vor dem Ersten Weltkrieg ein, mit einer Szene von großer symbolischer Kraft: Das Dienstmädchen Eva will sich aus Verzweiflung in die Donau stürzen. Doch statt im Wasser zu versinken, wird sie vom jungen Infanterieleutnant Alois Kozusnik gerettet – oder vielmehr in seine Arme gespült. Aus dieser zufälligen Begegnung entwickelt sich eine Geschichte, deren Folgen Generationen überdauern. Von hier aus verzweigt sich der Roman in drei große Familienlinien: eine österreichische, eine bulgarische und eine Roma-Familie. Dinev verknüpft ihre Schicksale meisterhaft miteinander und zeigt eindrucksvoll, wie eng individuelle Lebenswege mit den politischen Erschütterungen Europas verwoben sind. Besonders eindrücklich ist die Figur Leopold, ein Wehrmachtssoldat, dessen Lebensweg eine erstaunliche Wendung nimmt. Nachdem er sich zeitweise einer Roma-Gruppe angeschlossen hat, wird er von Rotarmisten erschossen – und überlebt wie durch ein Wunder. Mit einer Kugel im Kopf und ohne Erinnerung lebt er fortan unter dem Namen „Meto“ weiter. Diese radikale Amnesie macht ihn zu einer der faszinierendsten Figuren des Romans, denn in seiner Identitätslosigkeit bündeln sich die zentralen Fragen des Buches: Wer sind wir ohne unsere Erinnerungen? Was bleibt vom Menschen, wenn Geschichte, Ideologien und persönliche Biografien auseinanderbrechen? Dinev erzählt von den großen Katastrophen des vergangenen Jahrhunderts: von zwei Weltkriegen, vom Aufstieg des Faschismus und Nationalsozialismus, von Gulag, Überwachung und totalitären Systemen. Doch trotz dieser historischen Wucht verliert der Roman nie den Blick für das Individuelle. Die Geschichte Europas erscheint hier nicht aus der Perspektive von Generälen oder Staatsmännern, sondern aus der Sicht einfacher Menschen: Fischer, Hirten, Krankenschwestern, Bäcker oder Roma-Patriarchen. – Und gerade diese Figuren verleihen dem Roman meines Erachtens seine große menschliche Tiefe. Mich hat besonders berührt, wie stark Dimitré Dinev den menschlichen Zusammenhalt betont: Immer wieder zeigt er, dass selbst unter den härtesten Bedingungen noch Zuneigung, Solidarität und Liebe möglich sind. Diese Momente wirken wie kleine Gegenlichter zur Brutalität der Geschichte – zart, verletzlich und dennoch von großer Kraft. Auch sprachlich ist der Roman beeindruckend. Dinev erzählt mit einer sichtbaren Freude am Poetischen und auch am Fabulieren, die an die großen epischen Erzähler der europäischen Literatur erinnert. Seine Sprache bewegt sich zwischen derbem Humor und poetischer Verdichtung, zwischen bitterer Ironie und märchenhafter Bildkraft. Zwischen den Zeilen blitzt immer wieder ein schwarzer Humor auf, der die Schwere der Ereignisse auf besondere Weise bricht. Ein zentrales Thema des Romans ist das Erinnern. Metos Amnesie wird dabei zu einer kraftvollen Metapher: Nicht nur der Einzelne kann seine Vergangenheit verlieren, auch Gesellschaften sind in Gefahr zu vergessen. Und dieses Vergessen kann gefährlich sein, weil es Gleichgültigkeit hervorbringt – und Gleichgültigkeit wiederum den Boden für neue Gewalt bereitet. Dimitré Dinev setzt dem die Kraft des Erzählens entgegen. So werden Geschichten zu einem Akt des Widerstands gegen das Verschwinden von Erinnerung und gegen das Verstummen der Opfer. Natürlich verlangt ein Roman dieser Größe auch etwas Geduld: Die Vielzahl an Figuren, die verschlungenen Familiengeschichten und die wechselnden Perspektiven fordern Aufmerksamkeit von uns Lesenden. Doch gerade darin liegt auch der besondere Reiz des Buches: Wer sich auf diese komplexe Erzählwelt einlässt, wird mit einem außergewöhnlich dichten und eindrucksvollen Leseerlebnis belohnt. Für mich ist „Zeit der Mutigen“ weit mehr als ein historischer Roman. Es ist ein großes humanistisches Epos über Mut, Erinnerung und Menschlichkeit in dunklen Zeiten. Ein Buch, das fordert, berührt und lange nachhallt. Ich kann diesen Roman allen empfehlen, die sich auf eine große literarische Reise einlassen möchten – eine Reise durch Geschichte, durch menschliche Abgründe, aber auch durch die erstaunliche Widerstandskraft des Menschen; – eine Reise, die mich an ein berühmtes Zitat von Horkheimer und Adorno erinnert hat: „Der Listige überlebt nur um den Preis seines eigenen Traums, den er abdingt, indem er wie die Gewalten draußen sich selbst entzaubert.“

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In Erwartung eines Glücks

Sylvie Schenk

Mit ihrem Roman „In Erwartung eines Glücks“ hat Sylvie Schenk ein Buch geschrieben, das mich tief beeindruckt hat. Es ist ein leises, kluges und zugleich schonungslos ehrliches Werk – eines, das lange nach der Lektüre im Kopf bleibt. Die 1944 in Chambéry geborene Autorin, die seit vielen Jahren in Deutschland lebt, erzählt die Geschichte einer Schriftstellerin am Ende ihres Lebens. Die Erzählerin Irène wird mit Verdacht auf einen Schlaganfall ins Krankenhaus eingeliefert; zwar stellt sich bald heraus, dass keine unmittelbare Lebensgefahr besteht, doch eine Hirnhautentzündung zwingt sie zu einem längeren Aufenthalt auf der neurologischen Station. Aus dieser erzwungenen Pause heraus entfaltet sich ein Roman, der Krankheit, Alter und Vergänglichkeit mit überraschender Leichtigkeit, feinem Humor und großer poetischer Klarheit erkundet. Irène, die Ich-Erzählerin, trägt unverkennbar autobiografische Züge. Doch Sylvie Schenk geht es weniger um reine Autofiktion als um eine Form literarischer Wahrhaftigkeit. Während Irène im Krankenbett liegt, beobachtet sie das Geschehen auf der Station – die Mitpatienten, die Ärzte, die täglichen Routinen. Gleichzeitig beginnt sie, ihr eigenes Leben neu zu betrachten: Ihr Mann Johann ist erst vor Kurzem gestorben. Die lange Ehe, geprägt von vielen Jahren des Schweigens, erscheint ihr nun in einem anderen Licht. War diese Beziehung ein Irrtum? Eine Zumutung? Oder vielleicht doch eine stille, gewachsene Verbundenheit, die gerade im gemeinsamen Ausharren bestand? Eine überraschende Rolle spielt dabei der Roman „Vernichten“ des französischen Schriftstellers Michel Houellebecq. Während viele in Irènes Umfeld den Autor ablehnen, liest sie sein Buch mit großer Hingabe. Die Geschichte eines sterbenden Mannes wird für sie zu einer Art Trosttext, zu einem literarischen Lichtstrahl in einer dunklen Zeit. Mit feinem Humor beschreibt Schenk diese literarische Leidenschaft: Irène verteidigt Houellebecqs Werk leidenschaftlich – sogar gegenüber ihrem eigenen Übersetzer. Dabei plädiert sie entschieden für die Freiheit der Literatur und dafür, Werk und politische Ansichten eines Autors voneinander zu trennen. Auch die Begegnungen im Krankenhaus prägen Irènes Gedankenwelt. Besonders zwei Figuren wirken wie Spiegel oder Gegenpole. Da ist ihre junge muslimische Zimmernachbarin Ada, deren Krankheit ebenso rätselhaft bleibt wie ihre schweigsame Art. Und da ist der sogenannte „Froschmann“ – ein Patient im grünen Bademantel mit auffälliger Ähnlichkeit zu Houellebecq –, der von seinen früheren Ehen erzählt und Irène immer wieder zu gedanklichen Dialogen herausfordert. Zwischen Skurrilität und Ernst entstehen Gespräche, die zentrale Fragen berühren: Was bleibt von einem Leben? Was von einer Ehe? Und welche Rolle kann Literatur angesichts der Zerbrechlichkeit des Daseins spielen? Stilistisch beeindruckt der Roman durch seine besondere Leichtigkeit im Umgang mit schweren Themen. Sylvie Schenk verwandelt den klinischen Alltag – Visiten, Untersuchungen, Essenszeiten – in ein literarisches Kammerspiel. Erinnerungen, traumartige Bilder und sprachspielerische Reflexionen durchziehen den Text. Immer wieder nimmt Irène einzelne Wörter auseinander, als könne die genaue Betrachtung der Sprache auch helfen, die Brüche des eigenen Lebens besser zu verstehen. Schreiben erscheint hier als eine Form des Widerstands – als ein Versuch, dem Verstummen etwas entgegenzusetzen. Besonders berührt hat mich der unsentimentale Blick auf Trauer; so gesteht sich Irène Gedanken ein, die viele Menschen kennen, aber selten aussprechen: etwa den flüchtigen Wunsch, das Leiden ihres dementen Mannes möge endlich enden. Solche Momente verleihen dem Roman eine radikale Ehrlichkeit: Nichts wird beschönigt, nichts pathetisch überhöht – und gerade deshalb entfaltet der Text eine große emotionale Kraft. Der Titel „In Erwartung eines Glücks“ wirkt zunächst fast harmlos. Doch das Glück, von dem hier die Rede ist, ist kein lautes oder süßliches. Es besteht vielmehr in einer späten, stillen Versöhnung mit dem eigenen Leben. Irène erkennt, dass ihre Ehe – trotz aller Schwierigkeiten – vielleicht gerade im gemeinsamen Durchhalten eine Form von Liebe war. Für mich ist dieser Roman eine außergewöhnliche literarische Erfahrung. Er erzählt von Krankheit, Alter und Abschied – und ist dennoch voller Lebendigkeit. So bleibt am Ende eine leise, aber kraftvolle Hoffnung: dass es selbst in den späten Jahren noch möglich ist, dem Leben etwas Wärme und Bedeutung abzugewinnen. Ich kann dieses kluge, poetische und sehr menschliche Buch nur wärmstens allen empfehlen, die „in Erwartung eines Glücks“ leben, eingedenk der Worte von Bertolt Brecht: „Ja, renn nur nach dem Glück / Doch renne nicht zu sehr / Denn alle rennen nach dem Glück / Das Glück rennt hinterher“

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Die späten Tage

Natascha Wodin

Mit ihrem Buch „Sie kam aus Mariupol“ wurde die Schriftstellerin Natascha Wodin erst spät zu einer der wichtigsten Stimmen der deutschsprachigen Gegenwartsliteratur. Ihr neues Werk „Die späten Tage“ widmet sich nun einem Thema, über das zwar viel geschrieben wird, das aber selten so ehrlich dargestellt wird: dem Alter. Dieses Buch ist keine leichte Lektüre – und gerade deshalb so bemerkenswert. Die Autorin beschreibt das Altern mit großer Klarheit und ohne jede Beschönigung; so schreibt sie über Schmerzen, körperliche Einschränkungen, Einsamkeit und die allmähliche Annäherung an den Tod. Gleichzeitig entfaltet sich in ihrem Text eine erstaunliche poetische Kraft, denn ihre Sprache ist nüchtern, präzise und frei von Selbstmitleid – und meines Erachtens gerade dadurch besonders eindringlich. Im Zentrum steht eine Ich-Erzählerin, die deutlich autobiografische Züge trägt: Sie ist fast achtzig Jahre alt und erlebt, wie der Körper zunehmend Grenzen setzt: Bewegungen werden mühsamer, Schmerzen gehören zum Alltag, und auch die Gedanken kreisen immer häufiger um Vergänglichkeit. Natascha Wodin widerspricht damit bewusst den oft beschwichtigenden Darstellungen eines „gelassenen“ Alters. Statt Trostformeln bietet sie eine schonungslose, aber zugleich sehr menschliche Bestandsaufnahme dieser Lebensphase. Besonders berührend ist die Liebesgeschichte, die das Buch trägt. Die Erzählerin lebt mit ihrem Partner Friedrich zusammen, einer späten Liebe, die sie erst im hohen Alter gefunden hat. Beide sind gesundheitlich angeschlagen, beide spüren die Zerbrechlichkeit ihrer verbleibenden Zeit. Doch gerade diese gemeinsame Verletzlichkeit schafft eine besondere Nähe. Doch wird die Beziehung dabei nicht romantisiert: Wodin beschreibt ebenso die Zärtlichkeit wie die Schwierigkeiten, das Nebeneinander von Nähe und Fremdheit, das jede Partnerschaft begleiten kann. Diese Liebe wirkt auf mich deshalb so glaubwürdig, weil sie nicht idealisiert wird. Sie zeigt, dass Beziehungen auch im Alter Arbeit bedeuten – und gleichzeitig eine Quelle von Halt sein können. Für die Erzählerin wird die Verantwortung füreinander zu einem entscheidenden Grund, weiterzumachen. Formal folgt das Buch keiner klassischen Handlung; vielmehr setzt es sich aus kurzen, oft tagebuchartigen Abschnitten zusammen. So wechseln sich Alltagsszenen mit Erinnerungen und Reflexionen ab. Dabei blickt die Erzählerin immer wieder auf ihr eigenes Leben zurück: auf frühere Beziehungen, Freundschaften und ihren Weg zur Schriftstellerin. Auch ihre schwierige Kindheit spielt eine bedeutende Rolle: Wodins Mutter, eine ukrainische Zwangsarbeiterin, nahm sich das Leben, als die Autorin noch ein Kind war – eine Geschichte, die sie bereits in „Sie kam aus Mariupol“ eindrucksvoll aufgearbeitet hat. Die Gegenwart bleibt jedoch stets präsent und macht die Lektüre aktuell: Besonders der Krieg in der Ukraine berührt Natascha Wodin tief, da ihre Mutter aus der heute stark zerstörten Stadt Mariupol stammte. Dadurch verbindet sich in diesem Buch persönliche Erinnerung mit der großen politischen Wirklichkeit unserer Zeit. Ein zentraler Zufluchtsort bleibt für die Erzählerin das Schreiben und trotz körperlicher Schmerzen ist der Schreibtisch der Ort, an dem sie ihre Gedanken ordnen und ihre Angst vor dem Ende für einen Moment vergessen kann. Das Schreiben wird somit zur Form des Widerstands gegen das Verstummen. Außerdem öffnet die Autorin immer wieder öffnet den Blick auf die Natur rund um den See, an dem sie lebt. Die Beschreibungen von Licht, Wasser und Vögeln schaffen kleine Inseln der Ruhe in einem Alltag, der von Krankheit und Vergänglichkeit geprägt ist. Diese Passagen zeigen, wie viel Schönheit selbst in den „späten Tagen“ noch liegen kann. Ich empfehle dieses Buch allen, die Literatur schätzen, die ehrlich und mutig ist. „Die späten Tage“ stellt große Fragen nach Lebenssinn, Würde und Selbstbestimmung – ohne einfache Antworten zu geben. – Und gerade darin liegt seine Stärke. Es ist ein stilles, intensives und lange nachwirkendes Buch über das Altern, über Liebe und über das Weiterleben im Bewusstsein der eigenen Endlichkeit: Ein Buch, das nachdenklich macht – und gerade deshalb so wertvoll ist.

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Der Meister

Herbert Rosendorfer

Die Erzählung „Der Meister“ von Herbert Rosendorfer hat mich besonders durch ihren feinen Humor und ihre kluge Ironie begeistert. Auf kaum mehr als 160 Seiten entfaltet der Autor ein ebenso unterhaltsames wie hintergründiges Spiel mit Eitelkeiten, akademischer Selbstgewissheit und der erstaunlichen Macht gut erzählter Fiktionen. Die Geschichte beginnt ganz unspektakulär: Zwei ehemalige Studienfreunde treffen sich nach fünfzig Jahren in Venedig wieder. Nicht auf dem Markusplatz oder an den großen touristischen Schauplätzen, sondern in kleinen Restaurants rund um die Rialtobrücke erinnern sie sich an ihre gemeinsame Münchner Studentenzeit. Aus dem anfänglichen „Weißt du noch …?“ entwickelt sich rasch ein lebendiges Gespräch, das den Leser mitten hineinführt in eine vergangene Welt voller exzentrischer Figuren. Herbert Rosendorfer erzählt diese Erinnerungen mit einer bewundernswerten Leichtigkeit; sein Ton wirkt dabei plaudernd und elegant zugleich, stets durchzogen von feiner Ironie. Mit wenigen Strichen entwirft er eine ganze Galerie schillernder Charaktere: Da ist etwa der „göttliche Giselher“, der zwar kaum etwas versteht, aber über alles brillant zu reden weiß; sein Gegenpol ist Thomas Wibesser, genannt „der Meister“ – ein notorischer Besserwisser, der scheinbar über enzyklopädisches Wissen verfügt und seine Umgebung mit souveräner Gelehrsamkeit beeindruckt. Um diese beiden Hauptfiguren gruppieren sich weitere herrlich skurrile Gestalten: ein Musikprofessor, der zwar Noten lesen, Musik aber nicht wirklich hören kann, ein Monsignore, der seine Nachmessfeiern mit Champagner zelebriert, sowie zwei Frauenfiguren, die für emotionale Verwicklungen sorgen. Herbert Rosendorfer skizziert all diese Personen mit großer Präzision und viel Humor. Lange Beschreibungen braucht er dafür nicht – ein paar Dialoge, eine kleine Beobachtung, ein ironischer Kommentar genügen, um die Figuren lebendig werden zu lassen. Im Zentrum der Geschichte steht jedoch eine ebenso geniale wie absurde Idee: der erfundene Komponist Thremo Tofandor. Als der Meister für ein Musiklexikon Artikel schreiben soll und sein Wissen plötzlich an Grenzen stößt, erfindet er kurzerhand einen bislang unbekannten Komponisten. Der Name selbst ist bereits ein ironischer Hinweis: „Tofandor“ bedeutet in küchenlateinischer Übersetzung so viel wie „Ich zittere davor, genannt zu werden“. Was als kleine Notlösung beginnt, entwickelt sich bald zu einer grotesken Kettenreaktion. Statt Skepsis zu wecken, stößt die angebliche Entdeckung nämlich auf große Begeisterung: Musikwissenschaftler greifen den Namen begierig auf, schreiben Aufsätze und Dissertationen, halten Vorträge – und zitieren dabei fleißig voneinander. So gilt Tofandor schon bald als fest etablierte Größe der Musikgeschichte! Hier zeigt sich Rosendorfers satirisches Talent besonders deutlich, denn mit viel Sachkenntnis und scharfem Blick beschreibt er einen akademischen Betrieb, der nicht immer von kritischer Prüfung, sondern oft von Eitelkeit, Autoritätsgläubigkeit und gegenseitigem Abschreiben geprägt ist. „Der Meister“ selbst gerät dabei immer tiefer in seine eigene Erfindung hinein. Aus Angst vor Entdeckung beginnt er sogar, vermeintliche Werke Tofandors zu „komponieren“, indem er alte Musikstücke bearbeitet und neu etikettiert. Die Fälschung wird perfektioniert – und gleichzeitig immer absurder. Der Höhepunkt der Geschichte ist ebenso überraschend wie herrlich grotesk. Als Tofandor schließlich scheinbar persönlich auftaucht und den Meister ermordet, schlägt die Satire endgültig ins Absurde um. Die Auflösung dieser Maskerade fügt der Geschichte noch eine weitere ironische Wendung hinzu und spielt mit Fragen von Urheberschaft, Plagiat und Wahrheit. Was mich an dieser Erzählung besonders beeindruckt hat, ist die elegante Balance zwischen Humor und kluger Beobachtung: Rosendorfer erzählt mit leichter Hand, doch hinter der Komik steckt eine präzise Reflexion über die Entstehung von Wissen, über Autoritäten und über die erstaunliche Bereitschaft, gut klingenden Theorien zu glauben. Gerade deshalb ist „Der Meister“ weit mehr als eine amüsante Anekdote aus Studententagen. Es ist eine brillante literarische Groteske über Selbsttäuschung und Gelehrtenstolz – und zugleich ein wunderbar unterhaltsames Buch. Ich kann diese kleine, kluge Erzählung nur empfehlen: Sie liest sich mit großem Vergnügen und zeigt eindrucksvoll, wie viel literarische Raffinesse auf wenigen Seiten möglich ist.

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Todesblues

Valerie Wilson Wesley

So ein Frühjahrsputz ist für mich in erster Linie für eines gut: Beim Entstauben der Bücherregale fällt mir so manches Exemplar ins Auge, bei dem ich mir denke, „könntest du ja auch mal wieder lesen!“ So zum Beispiel bei „Todesblues“, einem weiteren Tamara-Hayle-Krimi von Valerie Wilson Wesley. Für die Polizei ist der Fall klar. Ein junger Schwarzer, Drogendealer, erschossen. Einer von vielen, abgehakt. Mit genau diesem Gefühl steigt man in „Todesblues“ ein – und ahnt ziemlich schnell: Das hier wird kein klassischer „Wer war der Täter?“-Krimi, sondern einer, bei dem es um etwas anderes geht. Nämlich darum, wessen Tod überhaupt zählt. Tamara Hayle, Privatdetektivin in Newark, bekommt den Auftrag, den Mord an Shawn Raymond aufzuklären. Seine Mutter ist überzeugt, dass mehr dahintersteckt, auch wenn alle anderen – allen voran die Polizei – längst zur Tagesordnung übergegangen sind. Und Tamara beginnt zu graben. Was man ja bereits aus den Vorgänger-Bänden weiß: Tamara ist alles andere als geschniegelt, sie hat Geldsorgen, ein Kind, einen Alltag, der mit den klassischen Krimihelden so gar nichts zu tun hat. Und genau das macht sie so sympathisch und so glaubwürdig. Sie weiß, wie diese Welt funktioniert. Tamara weiß, wie schnell Menschen abgestempelt werden. Und sie weiß auch, dass hinter den einfachen Erklärungen meistens etwas anderes steckt. Der Fall selbst entwickelt sich ruhig, fast unspektakulär – und genau darin liegt seine Stärke. Denn während Tamara sich durch Gespräche, Begegnungen und kleine Hinweise arbeitet, entsteht nach und nach ein Bild, das weit über den eigentlichen Mord hinausgeht. Es geht um Armut, um Perspektivlosigkeit und um die ziemlich unbequeme Frage, warum manche Leben mehr wert zu sein scheinen als andere. Schade, dass der Diogenes Verlag mit dieser Reihe nicht weitergemacht hat.

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Ein weites Leben

M. L. Stedman

Ein Roman wie „Die Dornenvögel“ – nur ohne Priester! „Die MacBrides waren allesamt gutaussehende Männer und hatten die seltene Gabe, schicke junge Frauen aus der Stadt für das Leben im Busch zu gewinnen.“ Es ist ein kurzer Moment der Unaufmerksamkeit, der das Leben und das Glück der Familie MacBride im Jahr 1958 für alle Zeiten verändert. Bei einem tragischen Unfall kommen sein Vater und sein älterer Bruder ums Leben, nur Matt überlebt schwer verletzt. Mit diesem tragischen Ereignis lässt M. L. Stedman ihren Roman „Ein weites Leben“ beginnen – es ist eine Familien-Saga, die sich über mehrere Jahrzehnte erstreckt und die mich von der ersten Seite an gefesselt hat. Es ist aber auch alles drin, was eine spannende Story ausmacht: Eine falsche Entscheidung, die das Leben mehrerer Menschen für immer beeinflussen wird. Eine quälende Erinnerung an ein Ereignis, das man nie wieder rückgängig machen kann. Eine große Liebe, die stets unter dem Einfluss einer noch viel größeren Schuld stehen wird. Ein weiterer tragischer Todesfall – und ein Kind, das seine Mutter niemals kennengelernt hat. Dass die Geschichte mitten im australischen Outback angesiedelt ist, wo es außer unzähligen Schafen und endloser Weite auch noch einen geheimnisvollen Känguru-Jäger gibt sowie die neugierige Ehefrau eines Postbeamten und einen Polizisten, der keine Ruhe gibt, bis er all die Geheimnisse, die es zu bewahren gilt, aufgedeckt hat – das alles trägt dazu bei, dass ich diesem Roman verdient den Stempel „perfekter Schmöker für ein langes Wochenende“ aufdrücken kann.

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Hazel sagt Nein

Jessica Berger Gross

„Sie hätte sich anders entscheiden können, wurde Hazel später klar. Hätte den Vorfall für sich behalten können. Ihr Leben abschirmen können. Doch wie hätte sie vorhersehen sollen, dass das Erzählen endlose Echos und Konsequenzen auslösen würde, wie ein kleiner Stein, der, in einen stillen See geworfen, weite Kreise zog?“ „Hazel sagt Nein“ ist nicht nur der Titel dieses großartigen Romans, es ist auch das eine Wort, das sie dem Direktor ihrer Schule entgegenschleudert, und nicht nur das, sondern auch: Er solle sich ins Knie f*cken. Gleich am ersten Schultag wird sie, „die Neue“ von ihm ins Büro gerufen, wo er ihr unverblümt mitteilt, dass er sich in jedem Schuljahr eine Schülerin der Abschlussklasse aussucht, um mit ihr Sex zu haben, und dass es im Falle ihrer Weigerung schlecht für sie und eine Empfehlung fürs College aussehen wird. Das ist die Ausgangslage, die nicht nur die Leserin sprachlos, wütend und empört zurücklässt, sondern vor allem natürlich Hazel, und zu ihrer Wut und Empörung kommt aber auch noch ihr Wissen, wie toll alle Menschen in Riverburg den Direktor Richard White finden, wie engagiert. Er hat den Wildnis-Club gegründet und den LGBTQ+-Club, er ist ein Mann, dem man Respekt und Bewunderung entgegenbringt, und Hazel hat gesehen, wie die Leute ihm im Schwimmbad, in dem auch sie fast jeden Tag der Ferien mit ihrem jüngeren Bruder gewesen ist, begegnen, als wäre er so eine Art Held der Stadt. Wird man ihr, die erst vor wenigen Wochen mit ihrer Familie nach Maine gezogen ist, glauben? Warum sollten die Leute ihr Wort über seins stellen? Sie wäre die Verrückte aus New York. Aber Hazel macht Whites unmoralisches Angebot publik – nicht ahnend, was das für Konsequenzen nach sich zieht. Nicht etwa für den Direktor, sondern für sie und ihre Familie. „Als Hazel zum Direktor Nein sagte, hatte sie geglaubt, die Demütigung wäre damit vorbei. Doch jetzt wurde ihr klar, dass diese womöglich erst begann.“ Was an diesem Buch – außer der Story, deren Ausgangspunkt so unerträglich ist, die einen so wütend macht und wirklich gut erzählt ist – besonders faszinierend ist, ist Jessica Berger Gross‘ Umgang mit Sprache – Sprache als Werkzeug der Verharmlosung. Es ist nämlich tatsächlich so, dass der große Aufschrei, nachdem Hazel den Fall publik gemacht hat, ausbleibt und „das Ereignis“ von so unglaublich vielen Menschen kleingeredet wird. „Ihrer Tochter geht es gut. Ihr ist nichts passiert, nicht wahr?“ Das sagt beispielsweise die Frau von Direktor White zu Hazels Mutter Claire. „Welches Missverständnis es hier auch gegeben hat, Richard ist ein ausgezeichneter Schulleiter.“ Man spricht davon, dass Hazel die Situation falsch gedeutet hat, dass sie Freundlichkeit mit sexuell unangemessenen Verhalten verwechselt hat. „Kinder denken sich Dinge aus. Übertreiben oder bringen Realität und Fantasie durcheinander.“ „Wir reden hier von zwanzig Minuten, die über den Rest von Richards Leben entscheiden. – Er hat Hazel ja nicht umgebracht.“ Als wäre das nicht schon schlimm genug, sagt sich auch Hazel anfangs immer wieder, dass ja eigentlich nichts Ernstes passiert sei. Ihr ist ja nur eine Frage gestellt worden, sie ist nur angemacht worden. Kann sie sich nicht einfach das eine Schuljahr „durchbeißen“ und dann aus Maine verschwinden und alles vergessen? Aber als dann herausstellt, dass nichts weiter passieren wird, als dass White seine Lehrbefugnis in Maine aufgibt und im Gegenzug die Anklage gegen ihn fallengelassen wird, wird Hazel klar, dass sie sich positionieren muss, dass es die Pflicht eines jeden Menschen ist, sich gegen Ungerechtigkeiten auszusprechen. Und wieder ist es die Sprache, die ihr dabei hilft, etwas zu bewirken… „Hazel sagt nein“ ist ein sehr gutes, ein wichtiges Buch, das mit dem richtigen Maß an Ernsthaftigkeit, Spannung und auch Humor das Thema Machtmissbrauch und dessen Folgen sowie gesellschaftliche Mechanismen aufgreift. Deutschlehrerinnen und -lehrer, setzt diesen Roman auf die Leselisten für eure Schülerinnen und Schüler; Eltern, kauft euren Teenagern dieses Buch!

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