Persönliche Lesetipps unserer Buchhändler:innen

Kleine Schwächen

Megan Nolan

Maxie Bantleon aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Vom Himmel die Sterne

Jeannette Walls

Maxie Bantleon aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Der Maulwurf Grabowski

Luis Murschetz

Maxie Bantleon aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Die Namen

Florence Knapp

Maxie Bantleon aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Das dritte Licht

Claire Keegan

Katja Hölzl aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Pornographie

Witold Gombrowicz

Katja Hölzl aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Eine unwahrscheinliche Begegnung

Éliette Abécassis

Katja Hölzl aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Diamanten

David Vajda

Der Filmemacher David Vajda begleitet in seinem Debutroman vier erwachsene Geschwister, deren Mutter verstorben ist, bei diversen Zusammenkünften der ex-jugoslawischen Familie. Der Vater, ein impulsiver und zu Gefühlsausbrüchen aller Art neigender Re... Mehr lesen

Florian Lechner aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Die Flucht der Bärin

Joanna Bator

16 Erzählungen der großartigen polnischen Autorin sind in diesem Band enthalten. Jede kann für sich allein gelesen werden, doch die Raffinesse des Buches erschließt sich erst durch den inneren Zusammenhang, der nach der Lektüre aller Geschichten sich... Mehr lesen

Florian Lechner aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Wanda

Annika Scheffel

Testleserin LINDA, Tyrolia-Filiale Innsbruck (12 Jahre, Wattens) Wanda, die Hauptfigur des Buches, ist ein Waisenkind, sie hat in ihrem Leben viele Enttäuschungen erlebt und beschließt daher von ihrem Zuhause auszureißen. Sie versteckt sich in ein... Mehr lesen

Tyrolia Testleser:in aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Bite Risk – Kein Entkommen

S.J. Wills

Testleser FLORIAN, Tyrolia-Filiale Innsbruck (13 Jahre, Steinach) In Tremolgade gibt es eine spezielle Krankheit, mit der alle Bewohner infiziert sind. Sie lässt die Erwachsenen in jeder Vollmondnacht zu bissigen Werwölfen mutieren. Doch das ist i... Mehr lesen

Tyrolia Testleser:in aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Richtig gutes Essen

Junko Takase

Maxie Bantleon aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Kleine Schwächen

Megan Nolan

„Donnerstag, 17. Mai 1990. Nach Fund von Kinderleiche: Nunhead unter Schock.“ Das ist die erste schreiende Schlagzeile, verfasst vom Boulevard-Reporter Tom Hargreaves, der hinter dem tragischen Tod der dreijährigen Mia zumindest eine Geschichte für einen ordentlichen Karrieresprung wittert, wenn nicht gar die Story seines Lebens. Denn was als brauchbares, aber letztlich unbedeutendes Rührstück begonnen hat – niedliches Kind vermisst – scheint sich schnell zu einer Mordsache zu entwickeln. Denn offenbar besteht der begründete Verdacht, dass die zehnjährige Lucy, mit der Mia zuletzt beim Spielen gesehen wurde, für Mias Tod verantwortlich ist. Noch bevor in dem großartigen Debütroman der irischen Autorin Megan Nolan auch nur irgendwelche Versuche unternommen werden, das schreckliche Verbrechen aufzuklären, ist das Urteil der Allgemeinheit über das Mädchen Lucy bereits gefällt. Denn Lucy gehört zu einer Sippe irischer Sozialschmarotzer, „die der großen britischen Nation auf der Tasche lagen und sich mit abscheulichen Verbrechen revanchierten.“ Vor zehn Jahren sind sie alle auf einmal gekommen – die blutjunge ledige Carmel, die ihre Schwangerschaft so lange verdrängt hat, bis es in England zu spät für eine Abtreibung war, ihr Alki-Bruder Richie sowie ihr arbeitsloser, halbinvalider Vater John und die Mutter Rose – und seitdem leben sie in der Sozialsiedlung am Rande Londons. Vor Lucys Geburt hat Rose dafür gesorgt, dass die Familie in London einen Neuanfang machen konnte. Zuhause in Waterford, Irland, zu bleiben schien unmöglich für Carmel, denn „zugleich Irin und ungewollt schwanger zu sein war das Allerletzte, war unverzeihlich.“ Und bis zu ihrem Tod vor zwei Jahren hat sich Rose um die kleine Lucy gekümmert und Carmel, die niemals eine tiefere Verbindung zu ihrer Tochter aufbauen konnte, entlastet. In Rückblenden erfahren wir, wie es so weit kommen konnte, und es fällt nicht so schwer, Verständnis für Carmel zu entwickeln. Schwer auszuhalten ist dagegen die Figur des Journalisten Tom. Um exklusives Material für seine reißerischen Artikel zu erhalten, gibt er sich als aufrichtiger und mitfühlender Mann aus, fast schon als Freund, und sorgt dafür, dass Lucys Familie von der Öffentlichkeit abgeschirmt wird. Selbst sind einem beim Lesen seine Hintergedanken natürlich klar und es ist perfide, wie er nach und nach Carmel, Richie und John ihre jeweilige Geschichte entlockt. Und selbst wenn es nicht stimmen sollte, dass „der Spross der Tunichtguts“ das Kind von „Familie Gutmensch“ getötet hat, „selbst wenn es sich am Ende als Irrtum herausstellt, es nicht zum Prozess kommt oder nicht zur Verurteilung , wäre es ja in der Zwischenzeit trotzdem interessiert“, sagt Tom ganz am Anfang zu seinem Chefredakteur – eine Aussage, die an Zynismus kaum zu überbieten ist. „Kleine Schwächen“ ist ein sehr intensives Leseerlebnis, das uns einerseits eindrucksvoll eine kaputte kleine Welt auf dem Schlachtfeld Sozialsiedlung im England der 1990er Jahre zeigt, und andererseits klarmacht, wie schnell aus geflüsterten Gerüchten, vertraulich geteilten Geheimnissen und engstirnigen Vorurteilen eine Lawine werden kann. Das einzige Geheimnis, sagt Carmel ganz am Schluss zu Tom, „ist, dass wir eine ganz gewöhnliche Familie sind, mit ganz gewöhnlichen kleinen Schwächen, genau wie deine eigene.“

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Vom Himmel die Sterne

Jeannette Walls

Endlich im hübschen handlichen Kleinformat! Virginia, zur Zeit der Prohibition. „Wenn ich groß bin, kann ich nicht Senator oder Gouverneur werden und ich kann nicht das Familienunternehmen leiten… Was willst du denn sonst machen? Du kannst entweder heiraten oder Lehrerin werden oder Krankenschwester. Ansonsten ist die Auswahl mager – Nonne oder Nutte oder alte Jungfer, die bei irgendwelchen Verwandten in der Küche hockt und Kartoffeln schält.“ Als Sallie Kincaid drei Jahre alt ist, stirbt ihre Mutter nach einem fürchterlichen Streit mit Sallies Vater, dem Duke, dem reichsten und mächtigsten Mann im ganzen County. Ihrer Stiefmutter Jane ist das wilde und ungestüme Mädchen von Anfang an ein Dorn im Auge – kaum geduldet, nie geliebt und schließlich verbannt zu Tante Faye, die hoch in den Bergen am anderen Ende des Countys lebt. Nur vorübergehend, wie ihr der Duke versichert, aber es werden neun lange Jahre. Sallie ist fast schon erwachsen, als sie nach Janes Tod nach Hause zurückgeholt wird, um sich um ihren jüngeren, empfindsamen Halbbruder Eddie zu kümmern. Getreu seinem Motto „Auf Trab bleiben. Rumgrübeln bringt nichts. Die Räder am Laufen halten“ läuft der Duke seiner Trauer um Jane davon und ist nach kurzer Zeit erneut verheiratet mit der jungen, oberflächlichen Kat. Eddie und Kat werden schnell ein Herz und eine Seele, zu Sallies großer Erleichterung, denn so hat sie mehr Zeit für das, was ihr wirklich Spaß macht: Ihre Arbeit für den Duke als Chauffeurin und Geldeintreiberin. Als der Duke bei einem Badeunfall ums Leben kommt, ist es an Sallie, für den Zusammenhalt ihrer bunt zusammengewürfelten Familie, zu der auch ihre strenge Tante Mattie und Cousine Nell gehören, zu sorgen und die Zügel in die Hand zu nehmen. Nun ist es an ihr, die große Kaufhalle ihres Vaters zu leiten, aber vor allem ist es ihr ein Anliegen, den verarmten (Schwarzen) Bewohnern des Städtchens zu helfen. So wird Sallie zur Schmugglerin von schwarzgebranntem Whiskey und Mittelpunkt eines schon länger andauernden Bandenkrieges mit einer verfeindeten Familie, in dem es um die Vorherrschaft im County geht. Sallie Kincaid ist eine mutige und unerschrockene junge Frau, die für keine Sekunde vergisst, dass sie etwas Illegales tut, „aber illegal und legal sind nicht immer gleichbedeutend mit richtig und falsch. Manchmal bedeutet das sogenannte Gesetz doch nur, dass die Reichen den Armen vorschreiben, da zu bleiben, wo sie hingehören." Jeannette Walls hat mit Sallie eine Heldin geschaffen, die das Herz am rechten Fleck hat, die Hosen trägt und flucht und sich in einer Welt, die von Männern für Männer gemacht ist, zu behaupten weiß. Ich habe sie von der ersten Seite an ins Herz geschlossen!

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Der Maulwurf Grabowski

Luis Murschetz

Vergangenen Donnerstag, am 26. Februar 2026, ist Luis Murschetz, der Schöpfer vom Maulwurf Grabowski und dem Hamster Radel, im Alter von 90 Jahren verstorben. Anlass für mich, meine zerlesene Grabowski-Ausgabe vom Diogenes Verlag aus dem Jahr 1972 aus dem Regal zu ziehen. In dem Jahr ist das zeitlose Bilderbuch zum ersten Mal erschienen; es war eines der Lieblingsbücher meiner Kindheit und später dann ebenso wichtig für meine Kinder. Der Maulwurf Grabowski lebt unter der großen bunten Wiese am Stadtrand. Am Tag arbeitet er sehr schwer, denn er gräbt Gänge und wirft seine Maulwurfshügel auf. Doch am Abend, wenn die Lichter in der nahegelegenen Stadt aufleuchten, kriecht er aus der Erde heraus und genießt den Frieden ringsherum. „Wie behaglich, wie geruhsam“, denkt er dann. Doch eines Tages geschieht etwas Schreckliches, etwas das den meisten Maulwürfen unbekannt ist. Fremde Männer kommen auf die Wiese, um mit Messinstrumenten das Land zu vermessen, und bald darauf ist die schöne bunte Wiese Vergangenheit. Übrig bleibt nur eine riesengroße Baustelle. Das wunderbare und hoffnungsfrohe Abenteuer des kleinen Maulwurfs Grabowski, der aus seinem Zuhause vertrieben wird und allerlei Abenteuer überstehen muss, bis er ein neues findet, ist trotz seines Alters definitiv das, was man einen zeitlosen Kinderbuch-Klassiker nennen kann. Meiner Meinung nach ein Buch, das in keinem Regal fehlen darf – so schön ist die Geschichte und so wunderbar sind die Zeichnungen, mit denen Luis Murschetz seinen kleinen Grabowski in Szene setzt. Falls jemand den kleinen mutigen Maulwurf noch nicht kennt, ist es höchste Zeit, ihn jetzt zu entdecken!

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Die Namen

Florence Knapp

Wahrscheinlich jede Mutter, jeder Vater kann sich daran erinnern, wie wichtig, vielleicht auch wie schwierig die Wahl des richtigen Vornamens für den Sprössling war. Für den Arzt Gordon Atkin ist diese Entscheidung ganz einfach. Denn Gordon ist der Name, der in seiner Familie von Vater zu Sohn weitergegeben wird, und ein Abweichen davon ist unmöglich. Seine Frau Cora hingegen mochte den Namen Gordon noch nie, „weder das Krachen am Anfang, das sie an Bonbons beim Zerkauen erinnerte, noch den dumpfen Ton am Ende.“ Sie ist auf dem Weg zum Standesamt, um die Geburt ihres Sohnes anzuzeigen und seinen Vornamen in die Urkunde eintragen zu lassen, und quält sich mit der Frage: Wie wird die Zukunft ihres Sohnes aussehen? Wird er am Ende so werden wie sein Vater, wenn er so heißt wie er? Was würde passieren, wenn sie dem Baby den Namen gibt, der ihr gefällt? Oder den Namen, den seine große Schwester Maia für ihn ausgesucht hat? Florence Knapp lässt ihren Roman mit dieser simplen Ausganglage beginnen und entwickelt daraus drei Erzählstränge, in denen wir das Leben des Jungen namens Gordon/Julian/Bear in Sieben-Jahres-Sprüngen mitverfolgen. Und nicht nur sein Leben verläuft jedes Mal ganz unterschiedlich – Coras Entscheidung auf dem Standesamt hat jedes Mal Konsequenzen für alle andere Familienmitglieder und in infolgedessen auch für eine Menge andere Menschen im Umfeld der Familie Atkin. Ich kann kaum in Worte fassen, wie begeistert ich von diesem Roman bin! Es ist eine Geschichte, die mich von Anfang an absolut gefesselt hat, und die wegen mir noch ewig hätte weitergehen können. Aber wir begleiten Gordon, Julian und Bear nur bis zum Alter von 35 Jahren. „Die Namen“ ist ein Buch, das mir so manches Mal die Tränen in die Augen getrieben hat, oft vor lauter Freude, weil einen ein Teil der Geschichte einfach glücklich macht, aber genauso oft waren es Tränen der Wut. Denn ein anderer Erzählstrang macht einen beim Lesen so fassungslos und zornig, dass es mitunter nur schwer auszuhalten ist. Ganz besonders schön fand ich die vielen kleinen Querverbindungen, die sich zwischen diesen drei so unterschiedlichen Lebenswegen ergeben. Immer wieder hatte ich beim Lesen diese wunderbaren „Aha-Momente“, die mich sehr berührt haben. Florence Knapp ist eine ganz großartige Erzählerin und ihr Roman definitiv ein Highlight in diesem Lesefrühling. Bitte, bitte, bitte lesen Sie dieses tolle Buch!

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Das dritte Licht

Claire Keegan

Die neue, von der Autorin überarbeitete Fassung von „Das dritte Licht“ bestätigt eindrucksvoll, warum Claire Keegan zu den bedeutendsten literarischen Stimmen Irlands zählt. Der kurze Roman – im Original bereits 2009 erschienen – entfaltet auf wenigen Seiten eine emotionale Wucht, die lange nachhallt. Keegan beweist einmal mehr, dass literarische Größe nichts mit Umfang zu tun hat, sondern mit Präzision, Empathie und sprachlicher Klarheit, weshalb die Lektüre mich begeistert hat. Die Handlung ist schnell erzählt: Anfang der 1980er-Jahre bringt ein Vater seine kleine Tochter an einem heißen Sommertag zu entfernten Verwandten auf eine Farm im County Wexford. Die Mutter ist wieder schwanger, das Geld knapp, die Familie überfordert. Ohne große Worte wird das namenlose Mädchen bei John und Edna Kinsella zurückgelassen – und bereits diese wortkarge Abschiedsszene verdeutlicht das emotionale Klima ihres Elternhauses: Schweigen, Härte, Mangel – nicht nur an Nahrung, sondern vor allem an Zuwendung. Auf der Farm der Kinsellas beginnt etwas Neues, doch ist es kein dramatischer Neubeginn, sondern ein leiser, fast unscheinbarer Wandel. Das Mädchen erlebt zum ersten Mal Fürsorge, Geduld und Respekt: Warme Milch, saubere Kleidung, freundliche Blicke – scheinbar kleine Gesten, die für sie eine überwältigende Bedeutung haben. Als sie ins Bett macht, reagiert niemand mit Scham oder Strafe. Stattdessen heißt es, die Matratze habe wohl „geweint“. Diese Szene steht exemplarisch für Keegans Kunst: Mit wenigen, einfachen Worten entfaltet sie eine zutiefst berührende Menschlichkeit. Doch auch dieses Idyll ist nicht frei von Schatten. Die Kinsellas tragen ein trauriges Geheimnis: Sie haben ihren Sohn bei einem Unfall verloren. Das Mädchen wird – unausgesprochen – zu einer Art Ersatz. Dabei vermeidet Keegan jede Sentimentalität und schildert die Situation mit feiner Ambivalenz: Zwar ist die Zuneigung echt, doch speist sie sich auch aus Verlust. Gerade diese Vielschichtigkeit macht den Roman meines Erachtens so eindringlich, denn es geschieht äußerlich wenig, innerlich vollzieht sich eine tiefgreifende Veränderung: Das Kind beginnt zu begreifen, was Familie bedeuten kann. Charakteristisch für Keegans Werk ist die stille Intensität: Ihre Prosa ist klar, schnörkellos, beinahe karg – und gerade dadurch von großer poetischer Kraft. Die Geschichte wird aus der Ich-Perspektive des Mädchens erzählt. Diese kindliche Sichtweise verleiht dem Text eine besondere Sensibilität. Gefühle werden nicht analysiert, sondern in Beobachtungen sichtbar: ein Blick, eine Geste, ein Schweigen. Die Autorin vertraut darauf, dass die Lesenden zwischen den Zeilen lesen können ... Thematisch fügt sich der Roman in Keegans wiederkehrende Auseinandersetzung mit dem katholisch geprägten, moralisch rigiden Irland des 20. Jahrhunderts ein, was bedeutet, dass Kinder und Frauen als besonders verletzliche Figuren in einem System aus Armut, Scham und gesellschaftlichem Druck erscheinen. Ohne explizite Anklage, aber mit subtiler Deutlichkeit zeigt der Roman die Folgen emotionaler Vernachlässigung, wobei der Fokus nicht auf Anklage, sondern auf der Möglichkeit von Güte liegt. Dass Keegans Werke trotz ihrer Kürze eine solche Resonanz erzeugen, zeigt auch ihre Rezeption über die Literatur hinaus. Zwei ihrer Texte wurden erfolgreich verfilmt, darunter „Das stille Mädchen“ sowie „Small Things Like These“, denn die Stoffe eignen sich offenbar für eine visuelle Umsetzung, weil sie auf starken emotionalen Bildern beruhen – und doch bleibt das literarische Original unvergleichlich in seiner inneren Tiefe, weshalb ich unbedingt die Lektüre empfehle. „Das dritte Licht“ ist ein Buch über Verlust und Ersatz, über Armut und Würde, über das Schweigen und die Sprache der Zuwendung. Vor allem aber ist es ein Plädoyer für die existenzielle Bedeutung von Liebe in der Kindheit. Der Autorin gelingt das Kunststück, mit größter Zurückhaltung eine Geschichte zu erzählen, die mitten ins Herz trifft. Klar, pur und authentisch – ein leises Meisterwerk, das hervorragend ins Bücher-Frühjahr passt!

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Pornographie

Witold Gombrowicz

Der Titel verspricht Skandal, nackte Haut und tabulose Ausschweifung – doch wer in „Pornographie“ von Witold Gombrowicz explizite Erotik sucht, wird rasch feststellen, dass er einer listigen Irreführung aufgesessen ist. Dieser Roman ist kein pornografischer Text im landläufigen Sinne, sondern entfaltet vielmehr ein hochintellektuelles, verstörendes Spiel über Begehren, Manipulation und die dunkle Lust der Reife an der Unreife – ein „Porno ohne Geschlechtsteile“, wie es treffend formuliert wurde. Die Handlung führt uns ins Polen des Jahres 1943, in die Zeit der deutschen Besatzung: Zwei Intellektuelle, Witold – der zugleich als Erzähler auftritt – und sein Freund Fryderyk, entfliehen dem bedrückenden Warschauer Alltag auf das Landgut ihres Bekannten Hipolit nahe Sandomierz. Doch statt ländlicher Erholung erwartet sie lähmende Langeweile; aus dieser Leere heraus entsteht ein Plan: Die beiden Männer beschließen, die jugendliche Tochter des Hauses, Henia, mit dem jungen Landarbeiter Karol zusammenzuführen – obwohl Henia bereits mit dem angesehenen Advokaten Wacław verlobt ist. Was zunächst wie ein harmloses Verwirrspiel erscheint, entwickelt sich rasch zu einer perfiden Intrige: Witold und Fryderyk inszenieren Begegnungen, deuten Blicke, forcieren Gesten – sie lesen Bedeutungen in jede zufällige Bewegung hinein und steigern sich in eine obsessive Dramaturgie hinein. Die Jugend der beiden Auserwählten wird zum Projektionsraum ihrer eigenen Sehnsüchte; es ist, als wollten die alternden Intellektuellen sich am „Blühen“ der Jugend reiben, um ihre eigene Vitalität zu erneuern. Dabei liegt die eigentliche „Pornographie“ des Romans nicht im Körperlichen, sondern im Blick, im Denken, im Entwurf eines Szenarios. Gombrowicz zeigt, wie Begehren als Konstrukt entsteht – als Fantasie, als Drehbuch im Kopf derer, die andere Menschen zu Figuren degradieren, denn die Manipulation Henias und Karols wird zu einem ästhetischen Experiment, zu einer Art erotischem Schachspiel mit lebenden Figuren. Doch dieses Spiel bleibt nicht folgenlos: Was als frivole Regieanweisung beginnt, kippt ins Moralisch-Abgründige und schließlich ins Tödliche … Der Roman hat mich gleich in seinen Bann gezogen, da er eine ganz eigentümliche Mischung aus Ironie, Groteske und philosophischer Schärfe besitzt, denn die Sprache des Autors changiert zwischen spöttischer Distanz und fiebriger Intensität. Immer wieder reflektiert der Erzähler sein eigenes Tun, analysiert seine Motive und verstrickt sich doch tiefer in sein obsessives Vorhaben. So entsteht die Spannung weniger aus äußeren Ereignissen als aus inneren Verschiebungen – aus der zunehmenden Radikalisierung eines Gedankens. In „Pornographie“ wird Jugend nicht nur idealisiert, sondern instrumentalisiert – als Mittel zur Selbstvergewisserung der Älteren. Ein beeindruckendes Experiment, mit den Erwartungen von uns Lesenden zu spielen! Bemerkenswert ist zudem die Einbettung in den historischen Kontext. Nachdenklich hat mich gestimmt, dass der Krieg nie ins Zentrum rückt, obwohl er als latente Bedrohung präsent bleibt. Ein Untergrundkämpfer, ein Todesurteil, die Frage nach Verantwortung und Ausführung – all dies verschränkt sich mit der erotischen Intrige. So erhält das Spiel der beiden Männer eine politische Dimension, die erschreckend aktuell erscheint: Die Idee, dass Gewalt „ins Leichte hinversetzt“ werden müsse, um vollzogen werden zu können, gehört zu den verstörendsten Gedanken des Romans. Die neue Ausgabe im Kampa Verlag ist äußerst empfehlenswert und mehr als sechs Jahrzehnte nach seinem Erscheinen wirkt „Pornographie“ keineswegs veraltet. Im Gegenteil: Die Fragen nach moralischer Verantwortung, nach der Ästhetisierung von Gewalt und nach der Instrumentalisierung anderer Menschen erscheinen erschreckend zeitgemäß. Der Roman hat mich beeindruckt, denn er amüsiert und verstört zugleich, spielt mit Erwartungen und unterläuft sie genüsslich. Wer bereit ist, sich auf dieses irritierende Gedankenspiel einzulassen, entdeckt keinen skandalösen Erotikroman, sondern eine kluge, böse und tiefgründige Studie über Begehren, Macht und die gefährliche Lust am Inszenieren. Lange hallt nach der Lektüre der Ausspruch des Autors nach: „Die ernsthafte Literatur existiert nicht, um das Leben einfacher zu machen, sondern um es zu komplizieren.“

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Eine unwahrscheinliche Begegnung

Éliette Abécassis

Der kurzweilige Roman „Eine unwahrscheinliche Begegnung“ von Éliette Abécassis ist ein literarisches Kammerspiel von bemerkenswerter Intensität, denn auf nur 123 Seiten entfaltet die französische Autorin ein stilles, zugleich hochpolitisches Drama, das sich im Wesentlichen zwischen zwei Bahnhöfen und in den Blicken zweier Menschen abspielt. Äußerlich geschieht wenig – innerlich jedoch alles. Die Ausgangssituation ist so schlicht wie brisant: Zwei Fremde begegnen sich im Zug. Sie trägt ein weißes Kleid, liest ein Buch und gehört zur Elite Frankreichs – Absolventin der renommierten École Nationale d’Administration, tätig im Ministerium, zuständig für Migranten. Er dagegen ist Sans-Papier, ein Mann ohne Aufenthaltsstatus, auf der Flucht, unterwegs zu einem Schleuser. Seine eingefallenen Wangen und sein unstetes Verhalten verraten die Unsicherheit eines Menschen, der jederzeit mit Entdeckung rechnen muss. Was folgt, ist kein klassischer Plot, sondern eine Verdichtung von Blicken, Gedanken und Projektionen. Verstohlen sehen sie einander an. In diesem einen Moment – in der Begegnung zweier Augen – scheint alles möglich. Doch genau diese Möglichkeit steht unter Vorbehalt: Wäre er nicht ein Illegalisierter … Wäre sie nicht Vertreterin eines Systems, das über sein Schicksal entscheidet ... Die Autorin Éliette Abécassis erzählt abwechselnd aus seiner und aus ihrer Perspektive und gerade diese Doppelperspektive bildet das Herzstück des Romans. Beide versuchen, den anderen zu deuten, schreiben ihm Gedanken, Absichten und Eigenschaften zu – und missverstehen sich dabei zwangsläufig. Die Autorin legt mit feiner Ironie offen, wie sehr wir alle Gefangene unserer Vorannahmen sind. So wird jeder Blick zur Projektionsfläche, jede Geste zum Interpretationsraum. Die Spannung kulminiert, als der Zug im Bahnhof einfährt, denn er weiß, dass die Polizei ihn erwartet. Eine Kontrolle im Zug deutet an, was ihn draußen erwarten könnte: Verhaftung, Abschiebung, das Ende aller Hoffnungen. Als sie den schweren Koffer kaum tragen kann, hilft er ihr. Auf dem Bahnsteig entdeckt sie die Polizisten – und trifft in Sekunden eine Entscheidung. Sie bittet ihn, ihren Arm zu nehmen und den Koffer zu tragen, als gehörten sie zusammen. Dies könnte seine Rettung bedeuten, denn gesucht wird ein einzelner Mann – und nicht ein Paar. Diese Szene ist meines Erachtens literarisch meisterhaft komponiert: Die Bedrohung ist greifbar, zugleich liegt eine unerwartete Zärtlichkeit in der Geste. Zwei Menschen, die sich nichts schulden, werden für einen Moment Verbündete. Zwischen endlosen Gleisen und uniformierter Staatsmacht entsteht ein fragiles Bündnis, das zugleich politisch und zutiefst menschlich ist. Sprachlich bleibt Abécassis dabei zurückhaltend, beinahe lakonisch. Ihre Sätze sind klar, präzise, oft von poetischer Bildkraft durchzogen. Sinneseindrücke – der Duft von Rose, Myrrhe und Sandelholz, das Rascheln von Stoff, das Beschleunigen der Schritte – verleihen dem Text eine filmische Atmosphäre, während sich die Zeit zu dehnen scheint, als würde die Szene in Zeitlupe abgespielt. Gerade diese Reduktion erzeugt die Intensität, die mich so begeistert hat. Thematisch berührt der Roman Fragen von Migration, staatlicher Macht und moralischer Verantwortung. Doch er verfällt nie in plakative Anklage. Stattdessen zeigt er die Komplexität der Situation: Sie ist Teil des Systems, das Menschen wie ihn reguliert, kontrolliert, abschiebt – und doch handelt sie in diesem Moment individuell, spontan, menschlich. Er wiederum ist nicht nur Opfer, sondern ein denkender, fühlender Mensch voller Sehnsucht, Angst und Hoffnung. Der Roman erinnert dabei an jene flüchtigen Großstadtmomente, in denen sich zwei Blicke kreuzen und für einen Sekundenbruchteil eine alternative Lebenslinie aufscheint. Was wäre möglich gewesen? Ein anderes Leben? Ein anderes Glück? Oder bleibt alles ein „vorbei, verweht, nie wieder“? Das Ende trifft wie ein Paukenschlag – überraschend, konsequent und nachhallend: Ohne Pathos, aber mit emotionaler Wucht führt Éliette Abécassis ihre Geschichte zu einem Abschluss, der lange im Gedächtnis bleibt. „Eine unwahrscheinliche Begegnung“ ist ein schmales Buch mit großer Wirkung, das mich bis zuletzt begeistert hat. Es ist ein Roman über Projektionen und Vorurteile, über gesellschaftliche Grenzen und intime Nähe. Vor allem aber ist es eine Meditation über den einen Augenblick, in dem alles möglich scheint – und über die Zerbrechlichkeit dieses Moments. Nach der Lektüre wird man Zugfahrten mit anderen Augen sehen ... Wie sagt Erich Kästner so schön in seinem Eisenbahngleichnis: „Wir sitzen alle im gleichen Zug und reisen quer durch die Zeit. [...] Der Zug fährt langsam und hält still. Die Toten steigen aus.“ Und auf der Reise kommt es ab und an zu „unwahrscheinlichen Begegnungen“ …

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Richtig gutes Essen

Junko Takase

„Die Manieren für den Verzehr von handgemachtem Gebäck: Du musst beim Essen laut reden. Du musst ein Theater der Ergriffenheit aufführen. Du musst beim ersten Bissen zunächst ‚Lecker‘ sagen, ungefähr nach der Hälfte irgendwas fragen, das dich nicht interessiert, wie: ‚Wow, was ist das denn für eine Sauce?‘, und nachdem du aufgegessen hast, musst du mit aufgesetzter Zufriedenheit verkünden: ‚Das war richtig gut! Vielen Dank!‘“ In Junko Takases Roman „Richtig gutes Essen“ werden wir Teil einer japanischen Bürogemeinschaft. Nitani, so um die dreißig, arbeitet schon seit Jahren für die Firma und ist vor drei Monaten in eine andere Zweigstelle versetzt worden. Dort soll er von Ashikawa eingearbeitet werden, doch schon nach zwei Wochen ist ihm klar: Er kann sie in kürzester Zeit ausstechen, sofort, mühelos. Sie zu respektieren fällt ihm schwer, obwohl sie doch eigentlich all das verkörpert, was eine gute Ehefrau ausmachen würde. Und irgendwann muss er ja wohl heiraten, irgendwen. Wenn es ihn nur nicht so dermaßen nerven würde, dass Ashikawa immer so einen Wirbel ums Essen veranstaltet. Einerseits wäre es ja so praktisch, nach Hause zu kommen und dort ungefragt ein Essen vorgesetzt zu bekommen – leben zu können, ohne jemals übers Essen nachdenken zu müssen. Andererseits findet Nitani all das, was sonst noch damit einhergeht, nur lästig. Einen Topf anzustarren, bis das Wasser kocht, fühlt sich für ihn so an, als würde er selbst nach und nach reduziert werden. Noch schlimmer wird es für ihn, als Ashikawa damit beginnt, die Bürogemeinschaft tagtäglich mit Selbstgebackenem zu beglücken. Schon bald fällt es Nitani schwer, in die Dankesbekundungen der Kolleginnen und Kollegen mit einzustimmen. Und es scheint noch jemanden zu geben, der keine Begeisterung für klebrige Muffins, individuell verpackte Madeleines oder perfekt eingestrichene Sahnetorten heucheln kann. Denn plötzlich findet sich an jedem Morgen eines dieser Gebäckteile auf Ashikawas Schreibtisch wieder, fein säuberlich in einen Müllbeutel verpackt. Und so stellt sich die Frage, wer hier so dreist gegen die Konventionen und gegen die Höflichkeit verstößt. Mich hat dieses schmale Buch an einem Nachmittag hervorragend unterhalten, denn Junko Takase nimmt genüsslich traditionelle Rollenbilder und gesellschaftliche Normen aufs Korn. „Richtig gutes Essen“ ist ein Roman, der wunderbar die Befindlichkeiten von letztlich zufällig zusammengewürfelten Menschen beleuchtet und diese Zweckgemeinschaft demontiert. Denn „ohne ein Minimum an Respekt konnte man seinen Kollegen, mit denen man nicht freiwillig Zeit verbrachte, weil man sie gernhatte, nicht mal mehr einfaches Wohlwollen entgegenbringen.“

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