Persönliche Lesetipps unserer Buchhändler:innen

Die Fletchers von Long Island

Taffy Brodesser-Akner

Maxie Bantleon aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Paletas. Dein bestes Eis am Stiel

Maria Borda

Maxie Bantleon aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Easy Morning - Frühstück & Brunch

Christina Schierlinger-Brandmayr

Maxie Bantleon aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Die Kinder von Bilbao

Maria Larrea

Maxie Bantleon aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Gut bei Hitze

Katharina Seiser

Maxie Bantleon aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Weißer Sommer

Eva Pramschüfer

Maxie Bantleon aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Die Spielerin

Isabelle Lehn

Maxie Bantleon aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Das Eis-Schloss

Tarjei Vesaas

Manche AutorInnen entdeckt man leider erst recht spät. Oder eher zum Glück? Denn je mehr Bücher einen während eines Leselebens begleiten, desto mehr kann mitunter der Wunsch nach ganz besondererer Lektüre wachsen. Oder auch der Anspruch an die Sprach... Mehr lesen

Christina Welser aus unserer Tyrolia-Filiale in Salzburg

Der Argentinier

Klaus Merz

Katja Hölzl aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Alibi für einen König

Josephine Tey

Katja Hölzl aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Lightfall 1: Das verlorene Licht

Tim Probert

Vor hunderten von Jahren ist die ewige Dunkelheit über das Land Irpa gefallen. Als eines Tages der Großvater der kleinen Bea verschwindet, ist es an ihr, das Glas mit dem letzten Licht der Sonne zu beschützen. Zusammen mit dem knuffigen Cad (meine L... Mehr lesen

Maxie Bantleon aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Home Before Dark

Eva Björg Ægisdóttir

Isländische Familiengeheimnisse sind die besten, und am allerbesten werden sie, wenn sie von Eva Björg Aegisdottir erzählt werden. Marsibil kehrt zum zehnten Jahrestag des Verschwindens ihrer Schwester Stina in ihr Heimatdorf zurück. Dort beschließt ... Mehr lesen

Florian Lechner aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Die Fletchers von Long Island

Taffy Brodesser-Akner

Die Fletchers haben es mir nicht ganz leicht gemacht, mich mit ihnen anzufreunden. Sie sind nicht einfach nur reich, sondern extrem reich, absurd reich, entführungswürdig reich. So geschieht es, dass Carl Fletcher, Vater zweier Söhne und einer zu dem Zeitpunkt noch ungeborenen Tochter, entführt und tagelang gefangen gehalten wird; eine Woche lang leben seine Frau Ruth und seine Mutter Phyllis in der Ungewissheit, ob sie ihn jemals lebend wiedersehen werden, zumal auch die Übergabe von 250.000 Dollar Lösegeld absolut katastrophal verläuft. Der Einstieg in die Story ist bei aller Dramatik äußerst grotesk, auch weil man in der Nachbarschaft zuerst munkelt, Carl sei abgehauen, um ein neues Leben anzufangen, weit weg von dem riesigen Anwesen in Middle Rock, wo er nicht unter der Fuchtel seiner schrecklichen Mutter und seiner pingeligen Ehefrau stehen würde. Und dann die hässlichen Gedanken der Nachbarn, die sich nicht etwa fragen: Wo steckt Carl? Sind auch wir in Gefahr? „Sondern: Warum nicht wir? Warum sind WIR nicht reich genug, um entführt zu werden?“ Der Schock über diese Entführung sitzt bei allen Familienmitgliedern tief und prägt ihr ganzes weiteres Leben – es gibt einen Zeitsprung, im weiteren Verlauf der Geschichte erfahren wir, wie es allen Fletchers vierzig Jahre später so geht. Ich muss ganz ehrlich sagen, der Teil, in dem es um Beamer geht, das mittlere Kind, das damals erst vier Jahre war, hat mich irgendwie überfordert. Seine Drogen- und Sexexzesse waren mir teilweise echt zu heftig und haben es mir schwer gemacht, ihn zu mögen, aber je mehr man über ihn und sein Trauma erfährt, desto eher kann man ihn doch ein kleines bisschen ins Herz schließen. Insgesamt sind die Fletchers keine wirklich sympathische Familie, aber wahrscheinlich liegt es genau daran, dass ihre Geschichte so lesenswert ist. Sie alle sind so privilegiert wie neurotisch, ihr Leben wird beherrscht von Carls Schweigen, Phyllis‘ Perfektionismus und Ruths ständig unter der Oberfläche brodelndem Zorn. Das Familien-Mantra – einst von Phyllis gebetsmühlenartig Carl gegenüber wiederholt: „Es ist nur deinem Körper passiert, nicht dir.“ – gilt seit Jahrzehnten für alle, doch dann geschieht etwas, dass alle alten Wunden aufbrechen und die Fletchers darüber nachdenken lässt, ab wann eigentlich alles so schrecklich schief gegangen ist. Taffy Brodesser-Akner erzählt diese Geschichte mit einem Sprachwitz, der gleichzeitig schneidend scharf und liebevoll ist. Ihre Figuren machen mehr falsch als richtig, bis sie am Schluss die Erkenntnis trifft, „… dass wir den Gezeitentümpel, in den wir hineingeboren werden, nur bewältigen können, wenn uns jemand das Schwimmen beibringt. Oder einfacher ausgedrückt, um ein normaler Mensch zu werden, muss man wenigstens normale Menschen sehen.“ Genau das ist das Problem – normal ist bei den Fletchers wirklich niemand, und genau deswegen sind sie mir doch alle ans Herz gewachsen. Ein Familienroman mit Tempo und Tiefgang und jeder Menge Ironie – lesenswert!

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Paletas. Dein bestes Eis am Stiel

Maria Borda

Was gibt es an heißen Tagen besseres als ein Eis?! Ja, ich weiß, das Brickerl ist zurück – aber wer darauf keine Lust hat und auch dem langen Schlangestehen an der Eisdiele nicht so viel abgewinnen kann – der kann leicht in die Eigenproduktion einsteigen. Dazu braucht es nur das Buch „Paletas“ aus dem Christian Verlag, der wie kaum ein anderer für wunderschöne Kochbücher steht und bekanntermaßen zu meinen Lieblingsverlagen zählt. Ich muss gestehen, dass mir der spanische Begriff für Eis am Stiel tatsächlich bislang kein Begriff war, aber in kleineren Manufakturen hergestelltes, wunderhübsch anzuschauendes Stiel-Eis natürlich schon. Ein solches wird ja sogar in unmittelbarer Nähe von Innsbruck produziert und ist mit Glück in so manchem Supermarkt zu finden. Aber wie gesagt: Jetzt ist selber machen angesagt! Schon das Buch-Cover finde ich einfach wunderbar, und beim Durchblättern fällt die Wahl schwer, welches dieser kleinen, feinen Kunstwerke man als erstes selber machen möchte. Momentan bieten sich natürlich eher die fruchtigen Varianten an, die gerade jetzt schön erfrischend sind, aber auch die etwas üppigeren Paletas mit Schokolade, Kaffee oder Karamell sind nicht zu verachten. Auch Veganer kommen hier nicht zu kurz – auch diese Kreationen sind schön farbenfroh und teilweise aufwendig verziert. Hier isst wirklich auch das Auge mit! Also schnell eine Ladung Eisstiele aus Holz und Eisformen anschaffen – für den Anfang reichen ganz simple, die jedes Haushaltswarengeschäft verkauft. Wenn man der Autorin glauben darf, wird man aber bald zu den professionelleren stehenden Formen aus Hartkunststoff und Metall greifen. Könnte durchaus sein, dass ich meinen Buchtipp in Hinblick darauf in einigen Wochen noch überarbeiten bzw. ergänzen muss. Meine kommenden Paleta-Versuche werden es zeigen…

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Easy Morning - Frühstück & Brunch

Christina Schierlinger-Brandmayr

Wie sagt das Sprichwort? „Frühstücken wie ein Kaiser, Mittagessen wie ein König und Abendessen wie ein Bettler“. Egal, ob das stimmt oder nicht – helfen könnte bei einem kaiserlichen Frühstück das Buch „Easy Morning“ von Christina Schierlinger-Brandmayr. Erschienen im Löwenzahn Verlag, und daher – so wie wir es von diesem Verlag gewöhnt sind – in wunderschöner Ausstattung. In ihrem Vorwort betont die Autorin, dass es ihr wichtig war, keine trendigen, sondern ganz normale Rezepte vorzustellen, für die man weder komplizierte Zutaten benötigt, die man nur in Spezialgeschäften bekommt noch stundenlang in der Küche herumwerkeln muss. Mein Lieblingsteil beschäftigt sich eindeutig mit den Basics: Hier finden sich Rezepte für verschiedene Arten von Granola, die sich wunderbar mit dem ein oder anderen selbstgemachten Früchtekompott kombinieren lassen. Momentan bieten sich hierfür natürlich Rhabarber oder Erdbeeren (möglicherweise sogar zusammen!) an. Etwas Joghurt oder Topfen dazu und der Tag fängt gut an! Sehr umfangreich ist das Kapitel, das sich den Getränken widmet. Hier finden sich jede Menge (kalte) Tees, aber auch Sirup und Säfte – und die sind so gut, dass man sie an den heißen Tagen des Sommers sogar, ganz entgegen dem Titel, den ganzen Tag trinken kann und möchte. Gleiches gilt für die meisten Sorten von Gebäck, die im Buch zu finden sind. Nicht nur die fluffigen Joghurt-Fladenbrote lassen sich natürlich auch am Abend zu einem Salat verzehren. Für mich bzw. von mir bekommt dieses Buch nicht nur 5 Sterne, sondern auch den Zweit-Titel „Easy Day“. Absolute Empfehlung von mir, nicht nur für die Vormittagsstunden!

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Die Kinder von Bilbao

Maria Larrea

Der erste Roman der spanischen Regisseurin Maria Larrea ist mit 200 Seiten eher schmal, aber die Geschichte, die sie erzählt, ist umso gewaltiger. Es ist ihre eigene Geschichte und die ihrer Eltern Victoria und Julián, die im Jahr 1947 in Bilbao ihren Anfang nimmt. Victoria, damals noch namenlos, wird gleich nach der Geburt von einer Nachbarin den Nonnen des Klosters Santa Catalina übergeben; ihre Mutter will sie nicht, denn sie hat um einen Sohn gebeten. Die Ordensschwestern beschließen, dem Säugling ein anderes Schicksal zu schenken und geben ihm den Namen Victoria. „Ein erster Sieg über die Hölle.“ Juliáns Schicksal ist ein ähnliches. Er ist der Sohn der Prostituierten Josefa und auch er verbringt seine Kindheit im Waisenhaus. Als diese beiden Unglückskinder einander begegnen, ist es die große Liebe – eine Liebe, die allerdings nicht anhalten wird, Julián wird zum anhaltenden Trinker; Victoria und später auch Maria werden nie wissen, was der Abend bringt: „Entweder war er nicht allzu betrunken und guter Dinge… oder er war sturzbetrunken, dann folgten Beschimpfungen, manchmal Schläge, und immer das Schweigen meiner Mutter.“ Aber das ist die Zukunft; zunächst setzen Victoria und Julián alles daran, ein Kind zu bekommen; ein Kind, dem sie eine glücklichere Kindheit als ihre eigene bieten wollen. Am 2. November 1979 wird endlich, endlich, endlich ihre Tochter Maria geboren. Als sie fünfundzwanzig ist, wird Maria selber Mutter; sie hält ein blondes Kind mit blauen Augen und einem rätselhaften Grübchen am Kinn in den Armen. Sie und ihr Mann Robin suchen vergeblich nach Familienähnlichkeiten und wer Adam welche Züge vererbt hat. Aber erst einige Jahre später – und es klingt so, dass man es kaum glauben kann – lässt sich Maria die Karten legen, immer und immer wieder, und immer in der Hoffnung auf Antworten. Antworten darauf, ob sie, die angehende Regisseurin erfolgreich sein wird, und mit der Frage, warum immer sie selbst in ihren Filmen vorkommt. Die Antwort der Tarologin Ève: „Du spielst in deinen Filmen mit, weil du nach Anerkennung suchst. Du suchst nicht nach der richtigen Art von Anerkennung. Weißt du, ob deine Mutter noch eine andere Geschichte hatte? Einen anderen Mann? Dein Vater ist wahrscheinlich nicht dein Vater.“ Diese Offenbarung lässt Maria fassungslos zurück, aber auch mit einem Gefühl der Erleichterung. Wird sich dieses ihr ganzes Leben andauernde Gefühl, nicht am richtigen Ort zu sein, mit dem Auftreten dieses Unbekannten endlich erklären lassen? Die Antwort ihrer Mutter auf die Frage, wessen Tochter sie ist, ist wie eine Ohrfeige: „Die Tochter von niemandem.“ Fassungslos und entsetzt lässt einen dann der zweite Teil des Romans zurück – die Geburtsurkunde die Maria nach langem Ringen mit den Behörden endlich erhält, entpuppt sich als Fälschung, und was sie dann nach einer Suche, die – verständlicherweise – an Besessenheit grenzt, aufdeckt, ist einfach ungeheuerlich.

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Gut bei Hitze

Katharina Seiser

Spätestens jetzt, an diesen ersten superheißen Tagen dieses frühen Sommers, sollte man das neue Kochbuch von Katharina Seiser zur Hand nehmen. In „Gut bei Hitze“ versammelt sie um die siebzig Rezepte, allesamt leicht – und das gilt sowohl für die Zubereitung wie auch für die Art, wie sie uns bei 30° und mehr im Magen liegen – und unkompliziert. Im umfangreichsten Kapitel dreht sich alles um Kaltes und hier in erster Linie um Gemüse, das Seiser aber auch gerne mal mit etwas Fruchtigem kombiniert. Bereits probiert haben wir die Gazpacho aus Tomaten, Gurken und Wassermelone; die Paprika musste wegen Unverträglichkeit leider draußen bleiben – und wenn der Sommer und damit auch der Reifegrad voranschreitet, lässt sich auch Zuckermelone verwenden. Dauerbrenner ist bei uns schon jetzt die „heiße Ziege“ – Baguettescheiben mit Ziegenkäse aus der Rolle (wirklich in jedem Supermarkt zu finden) überbacken, von uns mitunter noch mit etwas Honig und gerösteten Pinienkernen verfeinert, und dazu ein großer Salat mit allem. Das geht echt immer! Ab dem Moment, wo es Ribisel alias Johannisbeeren, in diesem Fall weiße, auf dem Markt zu kaufen gibt, werde ich die kalte Gurkensuppe ausprobieren, die ihren besonderen Pfiff durch eben diese Beeren bekommen soll. Walnüsse werden etwas Biss verleihen, und der Gedanke an den gut salzigen, säuerlich-erfrischenden Geschmack dieser kalten Suppe lässt einem doch schon jetzt das Wasser im Mund zusammenlaufen. Sehr gelungen finde ich auch das Kapitel mit den kalten Getränken, hier vor allem die Rezepte für Kräutersirup mit Zitronenverbene oder Lavendel. Da ich es aber doch zu schade finde, den Lavendel auf meinem Balkon all seiner Blüten zu berauben – für den Sirup braucht man 50 bis 60 Blüten –, ist die Frage, ob ich diesen Sirup je produzieren werde. Leichter ist da dann doch der Himbeerkefir mit etwas Ahornsirup und Kardamom zubereitet, zur Zeit natürlich noch mit Tiefkühlhimbeeren, was aber gar nicht schlecht ist, denn dadurch ist dieses erfrischende Getränk wirklich eiskalt und wunderbar cremig. Mein Fazit: „Gut bei Hitze“ ist ein richtig tolles Kochbuch, mit dem man gut durch den Sommer kommt. Wie immer beim Brandstätter Verlag ist es wunderschön gestaltet – keinesfalls darf man die dunkelblauen Vorsatzblätter übersehen oder überblättern, denn da finden sich die besten Tipps für heiße Sommertage: „Trinken!“ bzw. „Schwimmen!“ Ersteres ist das wichtigste, das zweite das Schönste!

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Weißer Sommer

Eva Pramschüfer

„Unter welcher Last bricht bedingungslose Liebe?“ In dem Sommer, in dem Alma Théo kennengelernt hat, war gerade ihr Großvater gestorben und sie hatte sich die Haare rosa gefärbt. Auch das vielleicht ein kleiner Akt der Rebellion – ihr schönes blondes Haar! – gegen ihre so auf Perfektion bedachten Eltern. Ihren Vater erlebt Alma nur ungeduldig, die Mutter immer kühl. Liebe ist für Alma immer an Bedingungen geknüpft, sie muss sie verdienen, härter arbeiten als alle anderen, schlauer sein, besser sein, Doch dann trifft sie Théo, den jungen Steinmetz, und etwas löst sich in Alma. „Seit sie Théo kennengelernt hatte, fühlte sie sich entknotet von ihrer Wut… Alles, was sie sonst verletzt hätte, wog weniger schwer. Mit Théo im Hinterkopf ließ sich vieles leiser drehen.“ Jetzt ist wieder Sommer, vier Jahre Beziehung liegen hinter den beiden, es waren vier glückliche Jahre. Und jetzt? Was ist übrig geblieben von dieser Liebe? Im Sommerhaus in Frankreich, wo alles begonnen hat, treffen sich die beiden wieder. Drei Monate haben sie sich nicht gesehen. Alma hat in Paris studiert, Théo ist zunächst allein in der Wohnung in München geblieben und dann nach Berlin gegangen. In Rückblenden lassen die beiden die gemeinsame Zeit Revue passieren, um sich darüber klar zu werden, ob ein gemeinsames Leben weiterhin möglich ist. Sind sie mit Mitte zwanzig zu jung, um sich dauerhaft aneinander zu binden? Wollen sie wirklich das gleiche vom Leben? Ich hatte beim Lesen den Eindruck, dass es vor allem Alma ist, die zweifelt. Die Zerrissenheit dieser jungen Frau, die so viel Zeit ihrer Zwanziger mit diesem einen Partner verbracht hat, die so jung war, als sie sich kennengelernt haben, die sich immer wieder fragt, wieviel von seinen Werten und Meinungen sie übernommen hat, und ob man die perfekte Person für sich gefunden hat und trotzdem nicht die Kapazität hat, sich auf sie einzulassen, und die Angst, irgendetwas zu verpassen – und dazu die kluge Antwort von Almas Cousine Inès: „Es ist auch keine Schwäche, sich FÜR jemanden zu entscheiden.“ – diese Passage war für mich eine der eindrücklichsten, der stärksten. Man wünscht den beiden, Alma und Théo, dass sie es schaffen, und Eva Pramschüfer nährt diese Hoffnung mit so vielen traurig-schönen Sätzen: „So könnte es bleiben… Ein milder Spätsommer, der langsam in den Herbst kippte. Sich nach vorn bewegen, strampeln und vorankommen, und sie beide zusammen, endlich, an einem Ort, kein Zentimeter mehr zwischen ihnen.“ „Théo fühlte sich, mit ihrer Hand in seiner, als wäre alles möglich, als könne der Boden aufbrechen und der Himmel zwischen dem Asphalt hervorscheinen, als könnte der Mond neben der Sonne im Himmel stehen.“ „Mit Alma zu sein, ihre Hand zu halten, fühlt sich wie der Moment an, wenn man im starken Regen unter einer Brücke hindurchfährt. Dieser Moment des Friedens.“ „Weißer Sommer“ ist ein ganz wunderbarer Roman, und ich finde, man sollte ihn unbedingt jetzt lesen, an diesen knallheißen Tagen. Die flirrende Hitze Südfrankreichs, die bittersüß-melancholische Stimmung und demgegenüber die kühle Distanz und die zunehmende Sprachlosigkeit, mit der sich ihre beiden Protagonisten herumschlagen müssen – das alles beschreibt Eva Pramschüfer sehr bildhaft und oft in einer fast schon poetischen Sprache.

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Die Spielerin

Isabelle Lehn

Wir nehmen an einem Gerichtsprozess teil, der gegen eine Frau mittleren Alters, nennen wir sie A., geführt wird. A. selber kommt nicht zu Wort; was wir so nach und nach über sie wissen, erfahren wir nur aus dem, was andere uns erzählen. Als junge Frau aus der Provinz versucht A. in Zürich als Bankerin Fuß zu fassen; dort verdient sie gut und was dort begann, hat zumindest am Anfang noch wie der Beginn einer Karriere gewirkt. Was jedoch folgt, ist eine Reihe falscher Entscheidungen, und nach ein paar Jahren kündigt A., um das Spiel künftig nach ihren eigenen Regeln zu spielen. „Die Spielerin“ ist die hochspannende Geschichte einer Frau, die sich in einer von Männern dominierten Welt, in der Welt der Hochfinanz, immer um ein Vielfaches mehr anstrengen muss als die männlichen Kollegen und die sich den Arsch aufreißt, um Erfolg zu haben, um wahrgenommen zu werden, aber doch immer übersehen wird – bis sie begreift, dass sie genau diese Unscheinbarkeit für sich nutzen kann, dass sie sich immer neu erfinden kann und dass jeder Anfang ein Davonkommen sein kann. „Heute heißt es, dass sie ihr Leben zum Schein geführt hat. Im Schutz einer Fassade, die ihr Unsichtbarkeit gewährte…“, denn wenn A. eines im Investmentgeschäft gelernt hat, dann das: Wie man Scheinwelten erschafft und den Ursprung des Geldes vergessen macht, den sie ihren Kunden als Rendite verspricht. A. ist eine (Anti-)Heldin, die es einem nicht leicht macht, sie sympathisch zu finden, aber der spröden Faszination, die von ihr ausgeht, kann man sich auch nicht entziehen. Wenn man dann zum Schluss erfährt, dass diese unscheinbare und so naiv wirkende Frau jahrelang mit der Mafia kooperiert hat und dort kein kleines Rädchen im Getriebe, sondern eine ganz große Nummer war, dann erscheint einem das völlig logisch. „Denn seien wir mal ehrlich: Hätte A. vorgehabt, sich an Ideale zu klammern, dann wäre sie besser mal Erzieherin oder auch Hebamme geworden, anstatt den Wert eines Menschen an der Anzahl der Nullen zu bemessen, der nach Geschäftsschluss auf seinem Konto stehen würde.“

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Der Argentinier

Klaus Merz

Klaus Merz’ Novelle „Der Argentinier“ ist ein schmales Buch, das sich anfühlt wie ein leiser Windzug aus einer anderen Zeit – kaum greifbar und doch lange nachklingend. Beim Lesen hatte ich immer wieder das Gefühl, dass diese Geschichte weniger erzählt als vielmehr angedeutet wird, als würde sie sich zwischen den Zeilen abspielen, in den Pausen, im Ungesagten. Genau darin liegt ihre eigentümliche Schönheit: in der Kunst, das Große im Kleinen schimmern zu lassen. Im Zentrum steht Lenas Großvater Johann Zeiter, ein Schweizer, der kurz nach dem Zweiten Weltkrieg das Enge hinter sich lässt und nach Buenos Aires aufbricht. Schon dieser Aufbruch wirkt wie eine innere Bewegung: weg aus einer „auf Grund gelaufenen Welt“, hinein in die vermeintliche Weite der Pampa, in ein Leben als Gaucho, in eine Freiheit, die eher Idee als Wirklichkeit ist. Doch das Abenteuer, das er sucht, bleibt nicht stabil. Ein hartnäckiger Heuschnupfen – fast absurd in seiner Alltäglichkeit – zwingt ihn zurück in die Städte, zurück aus dem Mythos der Weite. Und so beginnt etwas, das vielleicht noch eigentümlicher ist als jedes Abenteuer: das Leben im Dazwischen. Klaus Merz erzählt diese Lebenslinie nicht linear, sondern wie durch ein geflochtenes Erinnerungsgewebe, denn erst nach dem Tod des Großvaters setzt sich seine Geschichte zusammen – erzählt von der Enkelin Lena, die wiederum einem ehemaligen Klassenkameraden berichtet. Diese doppelte Brechung der Perspektive verleiht der Novelle etwas Schwebendes, als sei alles bereits Erinnerung, bevor es überhaupt vollständig Gegenwart werden konnte: Nichts ist fest, alles ist erzählt – und genau darin liegt eine leise, aber beständige Reflexion über das Erzählen selbst. Was mich besonders berührt hat, ist die Art, wie Merz das scheinbar Unspektakuläre ernst nimmt; so werden die großen Begriffe – Freiheit, Sehnsucht, Liebe, Heimat – nicht ausgerufen, sondern in kleinen Gesten sichtbar, etwa in einem eingewickelten Messer, das aus Argentinien zurück in eine Schweizer Küchenschublade wandert; in einem Mann, der nach seiner Rückkehr nie wieder tanzt – bis zu jenem einen Moment, in dem die Vergangenheit ihn einholt und sein Körper plötzlich weiß, was er einst gelernt hat: den Tango. Diese Szene wirkt wie ein stilles Zentrum der gesamten Novelle, denn der alte Mann übertrifft beim Tanz nicht nur den Bräutigam seiner Enkelin, sondern auch die Erwartungen der Gegenwart. Und es ist, als würde sich in diesem Moment die Zeit selbst kurz aufheben; Vergangenheit und Gegenwart fallen ineinander, und für einen Augenblick wird sichtbar, dass das Leben nicht aus klar getrennten Kapiteln besteht, sondern aus Überlagerungen, aus Bewegungen, die nie ganz verschwinden. Besonders eindrücklich ist auch die stille Ironie, mit der Merz seine Figuren begleitet: Er urteilt nicht, er kommentiert nicht laut – und doch liegt in der Distanz eine feine, fast zärtliche Melancholie. Der Argentinier bleibt immer auch der Zurückgekehrte, der Heimkehrende, der Nicht-ganz-Dazugehörige – und vielleicht ist das die eigentliche Wahrheit dieser Figur: dass Identität nicht im Ankommen liegt, sondern im Pendeln zwischen Orten, Sprachen, Erinnerungen. Beim Lesen hatte ich oft den Eindruck, dass diese Novelle weniger eine Geschichte erzählt als einen Zustand beschreibt. Einen Zustand zwischen Fernweh und Heimweh, zwischen gelebtem und verpasstem Leben. Und vielleicht ist es genau diese Schwebe, die den Text so anziehend macht: nichts wird endgültig erklärt, nichts vollständig aufgelöst. Selbst das Geheimnis des Großvaters bleibt letztlich ein leiser Nachhall, kein dramatischer Höhepunkt. Was bleibt, ist eine Sprache, die sich weigert, laut zu werden, also eine Sprache, die lieber andeutet als behauptet. Und vielleicht ist das die größte Stärke dieser kleinen Novelle: dass sie Vertrauen in das Ungesagte legt. Als ich das Buch zu Ende gelesen hatte, blieb ein seltsames Gefühl zurück – nicht Traurigkeit, nicht Freude, sondern etwas im Dazwischen – und vielleicht genau das, was Klaus Merz erzählt: dass das Leben sich nicht in großen Gesten erschöpft, sondern in den feinen Übergängen, also in einem Blick, einem Tanzschritt, einer Erinnerung, die erst spät ihren Namen findet. Eine wunderbar leicht beschwingliche Pfingstlektüre!

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Alibi für einen König

Josephine Tey

Es gibt Bücher, die lesen sich wie ein Kriminalroman – und bleiben doch lange nach der letzten Seite eher als leises, nachdenkliches Echo im Kopf zurück. „Alibi für einen König“ von Josephine Tey ist genau so ein Werk. Es ist kein klassischer Whodunit, kein rasantes Verfolgungsspiel zwischen Täter und Ermittler, sondern ein gedanklicher Raum, in dem sich Geschichte, Wahrheit und Erzählung ineinander verschieben wie Schatten auf altem Stein. Im Zentrum steht Inspektor Alan Grant von Scotland Yard, ein Mann der Gegenwart, plötzlich festgenagelt an ein Krankenhausbett, aus dem er körperlich nicht entkommen kann – und genau deshalb geistig umso weiter reist. Ein Beinbruch wird hier zur Einladung in eine der größten Denkaufgaben der englischen Geschichte: War Richard III. wirklich der Mörder seiner Neffen, der bucklige Tyrann, als der er seit Jahrhunderten in Theater, Schulbuch und Volksmund überliefert wird? Die Ausgangsidee wirkt zunächst fast spielerisch: Ein gelangweilter Polizist betrachtet ein Porträt und beginnt zu zweifeln. Doch Josephine Tey macht aus diesem Zweifel ein intellektuelles Abenteuer; so wird Grant zum Ermittler ohne Tatort, ohne Zeugen im klassischen Sinn, ohne die Möglichkeit, sich durch Straßen und Akten zu bewegen, denn seine einzige Waffe ist das Denken – und genau darin liegt die eigentliche Spannung des Romans, die mich bis zum Ende gefesselt hat. Je tiefer Grant in historische Quellen eintaucht, desto mehr beginnt das scheinbar Festgefügte zu bröckeln: Was als gesichertes Wissen gilt, entpuppt sich als Gemisch aus politischer Propaganda, nachträglicher Rechtfertigung und literarischer Überformung. Besonders die Rolle der Tudor-Dynastie und der späteren Geschichtsschreibung wird sichtbar als ein Geflecht von Interessen, das weniger der Wahrheit als der Macht diente. Die berühmte Frage „Was ist Tatsache, was ist Erzählung?“ wird hier also nicht nur gestellt, sondern konsequent in ihre Einzelteile zerlegt. Josephine Tey gelingt dabei etwas Seltenes: Sie verbindet historische Reflexion mit kriminalistischer Logik, ohne dass eines von beidem an Tiefe verliert. So wird der Roman zu einer Art gedanklicher Untersuchung, in der jedes Dokument, jede Überlieferung ein potenzielles Indiz ist – aber eben auch ein möglicher Irrtum; Wahrheit erscheint nicht als etwas, das gefunden wird, sondern als etwas, das sich langsam aus Widersprüchen herauskristallisiert. Besonders faszinierend ist für mich die Figur des Alan Grant selbst, denn er ist kein genial überhöhter Detektiv, sondern ein Mensch, der sich tastend durch Unsicherheit bewegt, wobei sein Zweifel nicht als Pose erscheint, sondern Methode ist. Dass er diese Untersuchung ausgerechnet im Zustand der körperlichen Passivität im Ambiente eines Krankenhauszimmers führt, verleiht dem Roman eine fast paradoxe Energie: Während sein Körper stillliegt, wird sein Denken umso beweglicher. Auch stilistisch hat mich das Buch überrascht, bleibt es doch trotz der historischen Dichte lebendig, oft sogar ironisch und erfrischend amüsant: Dialoge, kleine Beobachtungen und gedankliche Abschweifungen lockern die schwere Materie immer wieder auf. Dabei schreibt die Autorin nicht belehrend, sondern einladend – sie führt uns Lesende nicht vor eine fertige These, sondern in einen Denkprozess hinein, der spannend und klug ist und mich bis zuletzt begeistert hat. Denn im Hintergrund steht dabei eine größere, fast zeitlose Frage: Wie entstehen „Wahrheiten“ über Vergangenheit überhaupt? Und wie stabil sind sie, wenn man beginnt, sie systematisch zu hinterfragen? Der Roman legt nahe, dass Geschichte oft weniger ein Archiv der Tatsachen ist als ein Palimpsest – immer wieder überschrieben, korrigiert, verfälscht und neu erzählt. Dass Richard III. am Ende weniger als eindeutig verurteilter Mörder erscheint, sondern als historisch umkämpfte Figur, ist dabei fast zweitrangig. Wichtiger ist der Blickwechsel selbst: die Erkenntnis, dass selbst scheinbar gesicherte Urteile einer langen Kette von Erzählungen entspringen, in der Interessen, Macht und Zufall gleichermaßen mitwirken. „Alibi für einen König“ ist deshalb kein Krimi im herkömmlichen Sinn, sondern ein Roman über Erkenntnis selbst, über das Misstrauen gegenüber fertigen Bildern, über die Geduld, die es braucht, um hinter Überlieferungen zu sehen. Und vielleicht auch über die leise Demut, die entsteht, wenn man akzeptiert, dass Wahrheit selten laut auftritt – sondern oft erst dann hörbar wird, wenn man gelernt hat, sehr genau hinzusehen. Am Ende bleibt ein eigentümliches Gefühl zurück: weniger die Befriedigung einer gelösten Kriminalfrage als vielmehr die Erkenntnis, dass jede Geschichte – auch die eigene – immer wieder neu befragt werden kann. Eine unbedingte Lese-Empfehlung!

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