Persönliche Lesetipps unserer Buchhändler:innen

Die Hoffnung der Chani Kaufman

Eve Harris

Maxie Bantleon aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Der Bademeister ohne Himmel

Petra Pellini

Maxie Bantleon aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Eve

Amor Towles

Maxie Bantleon aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Pineapple Street

Jenny Jackson

Maxie Bantleon aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

In einem Zug

Daniel Glattauer

Maxie Bantleon aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Mit einem Fuß im Paradies

Ron Rash

Nachdem "Der Friedhofswärter" eines meiner überraschenden Highlights im letzten Jahr war, war ich erfreut über eine weitere Übersetzung von Ron Rash. Zwar bin ich keine begeistere Krimileserin, dachte mir bei diesem Buch jedoch, dass ich mir von dem ... Mehr lesen

Christina Welser aus unserer Tyrolia-Filiale in Salzburg

Königin Esther

John Irving

Katja Hölzl aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Paradiso 17

Assadi Hannah Lillith

Hannah Lillith Assadi, Tochter einer jüdischen Mutter und eines palästinensischen Vaters, lebt und arbeitet in Amerika. Ihr neuer Roman befasst sich mit der Geschichte ihres Vaters (im Buch Sufien) und setzt 1948 mit dem Ausbruch des Palästina Kriege... Mehr lesen

Florian Lechner aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Anne of Green Gables

L. M. Montgomery

Gerade bei anhaltender Leseflaute ist dieses Buch genau das richtige Zuckerl, um einen wieder auf den literarischen Geschmack zu bringen. Zunächst war ich unentschlossen, ob mich die kleine Anne mit ihren Aufmerksamkeitsdefiziten und Tendenzen zu unu... Mehr lesen

Christina Welser aus unserer Tyrolia-Filiale in Salzburg

Glücklichere Tage

Margaret Laurence

Katja Hölzl aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Die Schwestern

Colm Tóibín

Katja Hölzl aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Die beste Spürnase der Welt

David Walliams

Was tun, wenn der berühmteste Detektiv der Welt tot auf dem gleichen Kreuzfahrtschiff aufgefunden wird, auf dem man gerade Urlaub macht? Ganz klar: man muss Nachforschungen anstellen! Das gilt vor allem für die krimibegeisterte Dilly und ihren süßen ... Mehr lesen

Stephanie Breuß aus unserer Tyrolia-Filiale in Rankweil

Die Hoffnung der Chani Kaufman

Eve Harris

„Ein unverheiratetes Mädchen war wie ein ruderloses Schiff oder ein Topf ohne Deckel, doch eine unfruchtbare Frau war schlimmer.“ Gut zehn Jahre Wartezeit sind vergangen, bis Eve Harris die Leserin endlich wissen lässt, wie es mit Chani und Baruch weitergeht. In der Fortsetzung „Die Hoffnung der Chani Kaufman“ liegt die Hochzeit ein knappes Jahr zurück. Das junge Paar lebt nicht mehr in der kleinen ultraorthodoxen Gemeinde in London, sondern in Jerusalem, wo Baruch eine Tora-Schule besucht und in einer kleinen Gruppe verheirateter Männer seine Tage damit verbringt, sich in den Talmud zu vertiefen, um später Rabbi zu werden. Chani führt das ihr zugedachte Leben als Hausfrau. Zu ihrem Glück bzw. zu ihrer Bestimmung – „gehet hin und mehret euch“ – fehlt nur noch ein Baby. Doch irgendetwas ist schiefgegangen, „bei ihnen war das Mysterium des Lebens ins Straucheln geraten.“ Ist es sein Fehler oder ihrer? Wessen Körper ist wohl schuld? Tief im Inneren weiß Chani, dass es ihrer sein muss, irgendwann muss sie so abscheulich gesündigt haben, dass HaSchem sie unfruchtbar gemacht hat, womöglich wegen eines spirituellen Fehlers, der ihr irgendwann unterlaufen ist. Chanis Angst, dass Baruch sie deswegen verstoßen und sich eine neue Frau suchen könnte, ist so groß, dass sie schließlich der Rückkehr nach London zustimmt, um dort Hilfe in einer Kinderwunsch-Klinik zu suchen. Chanis Versagen ruft natürlich augenblicklich Baruchs Mutter, die fürchterliche Mrs Levy, auf den Plan, die eine neue Chance wittert, die ungeliebte Schwiegertochter doch noch loszuwerden. So hat sie keinerlei Skrupel, erneut die Heiratsvermittlerin aufzusuchen, damit die schon mal nach einem passenderen, gebärfreudigeren Mädchen für Baruch sucht. Denn an ihrem Goldjungen kann es ja unmöglich liegen, dass sich der ersehnte Nachwuchs nicht einstellt... Chani ist aber nicht die einzige mit großen Problemen. Auch Rivka, die Frau von Rabbi Zilberman, steckt in einem Konflikt. Sie hat es geschafft, sie hat die Gemeinde verlassen und lebt jetzt in der „modernen, echten Welt" mit erheblichen Kosequenzen. Ihr eröffnen sich massive Wissenslücken über das andere Leben; ihr scheint, sie hängt mindestens zehn Jahre hinter allen anderen her. Bis auf ihren ältesten Sohn weigern sich ihre Kinder, oder es ist ihnen verboten, mit ihr zu sprechen. Rivka steckt zwischen zwei Welten fest, und dieser Konflikt zwischen einem einsamen Leben „außerhalb dieser Hölle“ und dem, was sie zurückgelassen hat, zerreißt sie schier. Eve Harris ist eine Meisterin der pointierten Dialoge und der Ironie, sie schreibt eindrücklich und mit Biss über das uns so fremde Leben in einer streng orthodoxen Gemeinde. Unter Kopfschütteln und mit Verwunderung und Erstaunen liest man über die Rolle der Frauen, die von ihren Ehemännern beherrscht werden, die wiederum von der Kehilla (der Gemeinde) und den anderen Rabbis beherrscht werden, deren Glaube auf Gesetzen beruht, die Männer sich vor Tausenden von Jahren ausgedacht haben. Schlussendlich sind die Frauen nur Gebärmaschinen und haben ansonsten die Klappe zu halten. Und falls sich jemand die Frage stellt, ob sich „Die Hoffnung…“ unabhängig von „Der Hochzeit…“ lesen lässt: Ich finde, nein! Bei Chanis Geschichte ist es möglich, aber bei dem Teil, in dem es um Rivka Zilberman geht, fehlt einem ohne die Vorgeschichte auch zu viel Vorwissen, um zu verstehen, wieso sie der erdrückenden Enge aus strikten Regeln und hohen Erwartungen entkommen wollte.

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Der Bademeister ohne Himmel

Petra Pellini

„Eigentlich ist es simpel. Entweder man taucht ein in seine Welt oder man lässt es bleiben.“ Eines der besten, der schönsten, der berührendsten Bücher, das ich je gelesen habe, ist zweifelsohne der Debütroman von Petra Pellini. Ich weiß gar nicht, wohin mit meiner Begeisterung! Zweiundvierzig Jahre war Hubert Bademeister im Bregenzer Strandbad, und nie ist ihm ein Kind ertrunken. Doch jetzt ist Hubert sechsundachtzig, und gäbe es eine Leistungsbeurteilung für Demente, wäre er Klassenbester. Hubert sitzt in seiner Wohnung praktisch fest; er ist „der Bademeister ohne Himmel.“ Linda ist fünfzehn, und dank der Nachmittage, die sie bei Hubert verbringt, ist ihre Woche gut strukturiert. Gegenüber ihren Klassenkameraden ist Linda da klar im Vorteil, sie braucht sich nicht zu überlegen, was sie mit ihrer Zeit anfängt. Zu Anfang hatte Linda keine Ahnung, worauf sie sich einlässt, als Huberts Tochter – genannt „der Nachtfalter“, weil sie so zerbrechlich und so flatterig ist – sie an den Briefkästen unten im Haus abgepasst hat: Ohne Betreuung sei ihr Vater aufgeschmissen, und so kommt Linda jetzt also mindestens dreimal die Woche, um die polnische Pflegerin Eva (ein Goldstück, eine ganz starke und wunderbare Figur in dieser Geschichte!) ein bisschen zu entlasten. Inzwischen weiß Linda, wie die Sache läuft und findet kreative Lösungen, wenn es mit Hubert mal nicht so gut läuft. „Ist Hubert mit nichts aufzumuntern, ziehe ich drei Brockhaus-Bände aus dem Regal, staple sie übereinander, steige hinauf, hole tief Luft, halte mir die Nase zu und springe vom Beckenrand.“ Oder sie holt für ihn die Schachtel mit den Schwimmflügeln aus dem Keller, Original BEMA, orangefarben, in unterschiedlichen Größen. „Dann knöpft Hubert seine Strickjacke auf in einer Geschwindigkeit, als wäre es ein Klacks für ihn…, und reibt die Handflächen aneinander. ‚Wie viele?‘ – ‚Elf. Sieben Mädchen, vier Buben.‘ – ‚Alter?‘ – ‚Zwischen vier und sechs.‘ – ‚Unter 30 kg?‘ – ‚Alle unter 30 kg.‘ Hubert nickt: ‚Größe 0 für alle.‘ ‚Soll ich helfen?‘, frage ich. Entrüstet schaut er mich an.“ Diese kleine Szene gleich zu Beginn des Romans ist nur eine von vielen, die so zu Herzen gehen und so berührend sind. Die Freundschaft zwischen diesen beiden so ungleichen Menschen ist einfach wunderbar – auch wenn sie, je mehr Zeit vergeht, immer einseitiger wird, weil „die Löschtaste in seinem Kopf immer mehr die Oberhand gewinnt.“ Am liebsten würde ich hier immer weiter und weiter schwelgen und die vielen wunderschönen Sätze und Dialoge anführen, die ich mir alle angestrichen habe – aber wissen Sie was? Entdecken Sie die Schönheit dieser Geschichte doch am besten selber, indem sie möglichst bald dieses Juwel von einem Buch lesen. „Der Bademeister ohne Himmel“ ist eine sensationell wunderbare Geschichte über das Erwachsenwerden, über das Leben und über das Abschiednehmen. Ich möchte diesen Roman auch dringend allen Personen, die das Fach Deutsch unterrichten, für ihre etwas älteren Schüler und Schülerinnen als Klassenlektüre ans Herz legen. Es lohnt sich wirklich!

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Eve

Amor Towles

„Wenn in Hollywood eine gutaussehende Frau aus dem Bus stieg, wetzte jede Frau im Umkreis von zwanzig Meilen die Krallen. Und wenn die Typen aus der Branche ein hübsches Gesicht sahen, mussten sie auf der Hut sein – denn man konnte nie wissen, hinter was so eine her war, bis es zu spät war.“ Im Jahr 1938 kommt eine solche Frau in Hollywood an – es ist die junge Evelyn Ross, genannt Eve, die New York hinter sich gelassen hat, um in Los Angeles ihr Glück zu versuchen. Eve ist eine atemberaubende Schönheit, wenn man einmal von der Narbe absieht, die ihr engelsgleiches Gesicht entstellt und jede Probeaufnahme unmöglich macht. Aber Eve hat ohnehin ganz andere Pläne, diese Stadt und die Filmbranche aufzumischen! Eines Tages hilft sie der damals schon berühmten, jungen Schauspielerin Olivia de Havilland aus einer unangenehmen Lage und wird daraufhin von niemand geringerem als dem Regisseur David O. Selznick gebeten, weiterhin schützend für Olivia da zu sein, die momentan einen Film dreht, „der womöglich der größte Spielfilm aller Zeiten wird.“ Die Filmfans unter uns ahnen es bereits: Es geht natürlich um „Vom Winde verweht“! Es ist die Zeit, in der die großen Stars unter (Knebel-)Verträgen an ihr jeweiliges Studio gebunden sind – ein interessanter Fakt in dem Zusammenhang ist, dass 1944 tatsächlich nach einem jahrelangen Rechtsstreit das sogenannte „de Havilland Law“ die Laufzeit der damals in Hollywood üblichen Studioverträge neu regelte. Aber das nur nebenbei; die beiden jungen Frauen freunden sich rasch an und verbringen viel Zeit miteinander. Als Olivia in eine prekäre Situation gerät und Opfer einer infamen Erpressung wird, tritt ihre Freundin Eve unerschrocken auf den Plan. „Die Sache liegt ja so: Ma und Pa wollten das Mädchen von nebenan gern sehen – ganz oben auf der Leinwand. Aber was sie noch lieber wollten, war, wie sie zur Erde herabstürzte.“ Das gilt es jedoch zu verhindern, und so schmiedet Eve gemeinsam mit dem pensionierten Polizisten Charlie und dem alternden, völlig in die Vergessenheit geratenen Schauspieler Prentice Symmons (mein absoluter Liebling!) einen raffinierten Plan, um Olivias guten Ruf zu retten. Amor Towles hat einen Roman geschrieben, der wie ein Feuerwerk knallt, und eine Heldin geschaffen, „… die mit der Narbe, die durch die Halle reinkommt und durch den Küchenausgang verschwindet: Miss Evelyn Ross.“ Mit Eve sollte man sich besser nicht anlegen, sie hat Charme und sie hat Chuzpe, sie ist unerschrocken und kämpft für das, was ihr am Herzen liegt – Eve ist einfach cool! Towles erzählt die Geschichte vom Aufstieg der Studios und des Lebens in prunkvollen Hotels, aber er erzählt auch von dem anderen Los Angeles, „das sich aus dem Staub neben dem Glitzern erhob… das Los Angeles der Gauner und Betrüger… von der Stadt innerhalb der Stadt, wo es Misserfolg und Verrücktheiten gab, aber auch Anmut und Integrität.“ Die Geschichte von Eve und Olivia ist ein wahres Vergnügen, nicht nur für Filmfans – ich habe mich während der Lektüre großartig unterhalten gefühlt.

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Pineapple Street

Jenny Jackson

„Ich will nicht, dass meine Kinder verwöhnt sind. Aber ich will, dass sie nie irgendetwas wollen müssen.“ Das sagt eine der Figuren in Jenny Jacksons Roman „Pineapple Street“, und selten habe ich einen Satz gelesen, der so gut den Zwiespalt beschreibt, in dem sich privilegierte Menschen oft bewegen – oder auch nicht, weil sie sich darin so wohlig eingerichtet haben. Jackson nimmt uns mit in ein Brownstone-Viertel von Brooklyn Heights, in dem nur diejenigen Menschen leben, die sich nie um Geld Gedanken machen mussten – oder solche, die gerade neu dazugestoßen sind und nun nicht mehr wissen, wie man sich richtig verhält. Genau darum geht es: um Herkunft, Geld, Erbe, Klasse – und um drei sehr unterschiedliche Frauen der Familie Stockton. Da ist Darley, die älteste Tochter, die zwar aus Liebe geheiratet hat, aber damit auch auf einen Teil ihres Vermögens verzichtet hat. Sie hat sich für ein Leben als Mutter und Ehefrau entschieden – oder wurde von ihrer Familie genau dorthin geschoben? Darley lebt zwischen Spendengalen und exklusiven Kindergeburtstagsfesten, mit einem Mann, der sie liebt, und einem Leben, das sie manchmal leise bereut. Dann ist da Sasha, die „Eingeheiratete“, die als Mädchen aus der Mittelschicht nie dazugehört – egal, wie sehr sie sich anpasst. „Ihre Herkunftsfamilie war wie eine Eckbank in der Küche – man konnte immer noch zusammenrücken und einem weiteren Gast Platz machen. Cords Familie war ein Tisch in der Mitte des Raums mit einzelnen Stühlen, und die Stühle waren am Boden festgeschraubt.“ Ihre Schwägerinnen nennen sie hinter ihrem Rücken „die Goldgräberin“; sie selbst fühlt sich in dem riesigen Haus, das die Schwiegereltern ihr und ihrem Mann Cord nach der Hochzeit so großzügig überlassen haben, wie in einem Museum. Denn nichts darf verändert werden, alle Zimmer, einschließlich der ehemaligen Kinderzimmer von Cord und seinen Schwestern, sind so belassen wie früher – und alle Familienmitglieder, auch wenn sie längst um die Ecke leben, haben noch ihre Hausschlüssel und kommen und gehen nach Belieben. Allein das ist so unverfroren und unglaublich – mich würde es wahnsinnig machen! Und schließlich Georgiana, die jüngste Stockton, die das sorglose Leben der privilegierten, reichen Tochter lebt, bis etwas geschieht, das sie ihr bisheriges Leben überdenken lässt. Jackson gelingt es, eine bitterböse, aber zugleich leichtfüßige und witzige Gesellschaftsstudie zu schreiben, die all die glitzernden Fassaden durchleuchtet und zeigt, wie einsam es in einem perfekt renovierten Stadthaus sein kann. Sie erzählt von einer Familie, in der immer wieder gefragt wird, ob Geld Verpflichtung oder Freiheit ist – und wo am Ende doch alle mit Silberbesteck essen und sich dabei überlegen, wie man „bescheiden spendet“. Ich habe das Buch mit wachsender Faszination gelesen – nicht zuletzt, weil es so klug in seinen Beobachtungen ist, so charmant und sarkastisch, so unglaublich fies und lustig und dabei sehr auf den Punkt. „Pineapple Street“ ist ein Roman über Reichtum und Snobismus, über völlig unverdiente Privilegien und Probleme bzw. Überlegungen, die so absurd sind, dass einem das Lachen mitunter im Hals stecken bleibt, zum Beispiel bei der Kleiderfrage für eine Wohltätigkeits-Auktion. „Darley hatte sich für die in ein paar Wochen stattfindende Hochzeit ihres Cousins Archie ein neues Outfit gekauft, eine hochtaillierte Seidenhose mit passendem Oberteil, und da keine Überschneidung der Gäste zu erwarten war, hielt sie es für vertretbar, das Teil zweimal zu tragen. Vorausgesetzt, es postete niemand Bilder von der Auktion auf Social Media.“ Rätselhaft fand ich allerdings das Cover: Auch wenn wir gleich erfahren, dass es neben der Pineapple Street auch noch die Orange und die Cranberry gibt – die sogenannten Obststraßen –, hätte ich die Abbildung einer Ananas doch passender gefunden. Oder konsequenterweise und um alle drei Straßen zu würdigen zusätzlich zur Orange auch noch ein paar Cranberries… Schöner Nebeneffekt, der das Buch für mich noch spezieller macht: Vor genau acht Tagen bin ich durch besagte Pineapple Street in Brooklyn Heights spaziert und habe bei jedem der schönen alten Brwonstone-Häuser überlegt, welches wohl das Vorbild von Schauplatz von Jenny Jacksons Roman gewesen sein könnte.

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In einem Zug

Daniel Glattauer

Der neue Roman von Daniel Glattauer hat mich etwas ratlos zurückgelassen, denn ich weiß nicht genau, ob Genervtsein oder Belustigung überwiegt. Wir folgen dem Gespräch und Geplänkel zweier – bis dahin einander unbekannter – Menschen; hier fühlte ich mich an Glattauers Bestseller „Gut gegen Nordwind“ erinnert, und da wie dort waren mir beide Hauptfiguren nicht wirklich sympathisch. Hier in diesem Zug ist es der „alternde Schriftsteller“ – so bezeichnet er sich gerne selbst, und dieses leicht jammernde Kokettieren mit seinem Alter ging mir dann nach geraumer Zeit doch gehörig auf den Wecker – dem gegenüber eine wesentlich jüngere Dame Platz nimmt. Er hofft, er betet geradezu, dass sie ihn in kein Gespräch verwickelt, und ist dann umso mehr in seiner Eitelkeit gekränkt, als sie in ihm ihren alten Englischlehrer wiederzuerkennen glaubt und nicht etwa den berühmten, alternden Schriftsteller, der er ja nun mal ist. Was nun folgt, ist eine Unterhaltung, die sich von Wien-Hütteldorf bis München Hauptbahnhof erstreckt. Jeder, der schon mal mit dem Zug von Innsbruck bis München gefahren ist, weiß genau, dass die kurze Zeitspanne von München Ost bis München Hbf., bei der alle schon ihr Geraffel zusammenklauben und gen Ausgang strömen, niemals reicht für ein dermaßen langes Gespräch, wie es hier in diesem vorletzten Kapitel geführt wird. Das ist für jemanden, der seine Schriftsteller-Hauptfigur gerne einen (Bahn-)Stationsführer-Essay-Band schreiben lassen würde, zu ungenau recherchiert. Aber nun zu der Unterhaltung… ich kann nur den Kopf schütteln über diese haarsträubenden Dialoge. Beispiel gefällig? „Also, was interessiert dich?“ „Was dich beschäftigt.“ „Wenn du das wüsstest!“ „Was wäre dann?“ „Du würdest staunen.“ „Dann würde ich es gerne wissen…“ „Du willst es wirklich wissen?“ „Ja.“ „Du willst wissen, was mich beschäftigt?“ „Ja.“ „Ehrlich?“ „Ja.“ Solche Dialoge, bei der jede Frage mit einer Gegenfrage beantwortet wird – und achten Sie mal darauf: Es gibt praktisch keine Frage, die NICHT mit einer Gegenfrage beantwortet wird, im ganzen Buch nicht! – erstecken sich über mehrere Seiten, immer wieder, und Glattauer schreibt an einer Stelle sogar selbst: „Bitte nicht! Oder in Worten an sie: ‚Bitte frag mich nicht andauernd, warum ich etwas glaube, wovon ich keinen blassen Schimmer habe, sonst würde ich dich ja nicht fragen.‘“ Vielleicht ist der ganze Roman eine einzige große Ironie, und ich habe es einfach nicht verstanden?! Das möchte ich nicht ausschließen, denn auch das Ende, das für meinen Geschmack völlig an den Haaren herbeigezogen war, entbehrt mit seinem Nachwort und dem darauffolgenden Schlusswort nicht einer gewissen Ironie. Vielleicht macht Glattauer sich also einfach über alternde Schriftsteller, d.h. auch über sich selbst, lustig? Das wäre dann schon wieder großartig! Mein letzter Kritikpunkt: Wenn im Schlusswort der alternde Schriftsteller darum bittet, sein demnächst erscheinendes Buch möge „für Gina“ als Widmung erhalten – wäre es dann nicht konsequent gewesen, genau das auf einer der ersten Seiten von „In einem Zug“ zu lesen (anstatt „für Lisi“)? So hätte sich doch der (Ironie-)Kreis perfekt geschlossen!

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Königin Esther

John Irving

Es gibt Autoren, deren Bücher man nicht einfach liest, sondern deren Stimme sich über Jahre im Gedächtnis einnistet – leise, beharrlich, wie ein Echo, das zurückkehrt, ohne gerufen zu werden. „Königin Esther“ von John Irving ist genau ein solches Echo: eines, das sich verändert, je länger es nachhallt, als würde es jedes Mal neu gestimmt – tiefer, brüchiger, näher an etwas, das man vielleicht Wahrheit nennt, ohne es je festhalten zu können. Mit 83 Jahren schreibt John Irving nun keinen Abschied, sondern eine späte Verdichtung seines eigenen Tons: Alles, was sein Werk trägt, ist wieder da: die Zuneigung zu den Ausgegrenzten, die fast manische Lust an Familiengeflechten, die Freude an Zufall und Verstrickung. Und dieser unverwechselbare Klang, in dem Melancholie, Komik und Körperlichkeit nie getrennt sind, sondern ineinander übergehen wie Atem und Erinnerung, begeistert mich nach wie vor, denn beim Lesen hatte ich das Gefühl, einem vertrauten Erzähler zu begegnen, der sich nicht verändert hat – und doch jedes Mal neu spricht. Im Zentrum steht – scheinbar – Esther, doch der Autor verschiebt das Zentrum sofort wieder … Das eigentliche Gravitationszentrum bildet nämlich Jimmy Winslow, dessen Leben aus einer ungewöhnlichen Konstellation entsteht: Esther bringt ihn zur Welt, nicht als klassische Mutter, sondern als Teil eines bewusst gewählten Pakts mit ihrer Pflegeschwester Honor Winslow. So erscheint Mutterschaft hier nicht als Natur, sondern als Entscheidung, als Entwurf – beinahe als Versuchsanordnung, deren Folgen sich erst viel später zeigen, eingeschrieben in Körper und Erinnerung. Von hier aus entfaltet sich das typisch Irvingsche Panorama: groß, ausschweifend, widerständig gegen jede Enge. So wächst die Familie Winslow in eine eigene Mythologie hinein, die bis zu den Pilgervätern der „Mayflower“ zurückreicht, doch dieses historische Pathos bleibt nie ernsthaft geschlossen, sondern darüber legt sich stets eine feine Ironie – als würde Irving daran erinnern, dass Herkunft immer beides ist: Last und Erzählung, Zufall und Konstruktion – und vielleicht auch etwas, das man sich nachträglich erzählt, um dem Chaos des Gewordenseins Sinn und Form zu geben. Eine weitere interessante Komponente im Roman ist die Identität, denn sie ist kein Punkt, sondern eine Bewegung: Jimmy wächst in einer Welt auf, in der Gewissheiten ständig kippen. Wer ist Mutter, wer ist Vater, wem gehört ein Kind – und was geschieht, wenn Biologie, Entscheidung und Zufall ineinanderfallen? Der Autor beantwortet diese Fragen nicht, er lässt sie sich verkörpern: in Beziehungen, Körpern und Lebenswegen, die tastend verlaufen, nie geradlinig. Beim Lesen entsteht dabei ein leiser Widerhall der eigenen Gegenwart, in der auch Biografien selten abgeschlossen sind. Auch Esther selbst bleibt keine feste Figur, sondern eine Überlagerung, so tritt sie als moderne, widersprüchliche Frau auf und erscheint gleichzeitig als Echo der biblischen Esther, die ihr Volk rettet, indem sie sich exponiert. Trotzdem ist Irvings Esther keine Heilige, sondern eine Frau, die Autonomie über Körper und Mutterschaft beansprucht – und gerade dadurch eine moralische Unruhe erzeugt, die sich nicht beruhigen lässt, sondern nachdenklich macht … Wie so oft bei John Irving ist der Umweg das Prinzip, denn der Roman verweigert sich jeder Geradlinigkeit und man hat den Eindruck, sich in Spiralen zu verlieren – in Wiederholungen, Abschweifungen, erneuten Anläufen. Gerade dies macht die Lektüre herausfordernd und spannend! Dabei hat mich besonders das Thema der Literatur interessiert, denn Bücher werden gelesen, weitergegeben, verändern Entscheidungen. Wenn Jimmy später nach Wien geht, wird dieser Ort nicht nur geografisch, sondern auch innerlich aufgeladen – als Resonanzraum für Erinnerungen und andere Stimmen. Für mich hatte dieser Teil etwas Vertrautes: das Gefühl, dass manche Orte erst durch Geschichten wirklich betreten werden. Ja, dieser Roman will viel – als müsse Leben im Text vollständig aufscheinen dürfen, mit all seinen Brüchen und Zufällen, denn John Irving verurteilt seine Figuren nicht, er begleitet sie und stets bleibt ein beharrliches Interesse daran spürbar, wie Menschen weitergehen, auch wenn sie sich selbst nicht mehr verstehen. Am Ende bleibt „Königin Esther“ kein geschlossenes Bild, sondern ein verzweigter Fluss aus Geschichten, die mich wie die Fluten mitgerissen haben; Menschen verlieren sich darin, finden sich wieder, verlieren sich erneut. Und vielleicht ist das Irvings eigentliche Konstante: dass Leben nie gerade verläuft, sondern in Schleifen weitergeht – und dass Erzählen diese Schleifen nicht ordnet, sondern bewahrt. Und darin liegt für mich eine stille, fast zärtliche Kraft, die lange nach dem Lesen nachhallt, so wie es Theresa von Avila wunderschön ausgedrückt hatte: „Worte führen zu Taten. Sie bereiten die Seele vor, machen sie bereit und bewegen sie zur Zartheit.“

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Glücklichere Tage

Margaret Laurence

Es gibt Bücher, die man liest, und es gibt Bücher, die einen lesen – langsam, beharrlich, als würden sie Schicht um Schicht die eigene Erinnerung freilegen; „Glücklichere Tage“ gehört für mich zu dieser zweiten Sorte, denn Margaret Laurence erzählt keinen linearen Lebenslauf, sondern ein inneres Gelände aus Bruchstücken, Flussläufen, Stimmen. Und während man der Protagonistin Morag Gunn folgt, merkt man irgendwann, dass man längst nicht mehr nur liest, sondern mitdenkt, miterinnert, mitverliert … Im Zentrum steht also Morag Gunn, eine Frau, die aus dem Rand der Gesellschaft kommt – geografisch, sozial, emotional. Ihre Kindheit in der kanadischen Prärie ist kein Ursprung im romantischen Sinn, sondern ein rauer Einschlag: frühe Verluste, Pflegeeltern, Armut, ein Leben, das wenig verspricht und noch weniger schützt – und doch ist genau diese Härte der erste stille Akt ihrer Selbstwerdung. Man spürt früh: Diese Figur wird nicht gerettet werden – sie wird sich selbst erschaffen müssen. Was an diesem Roman sofort auffällt, ist seine Beweglichkeit, schreibt doch Margaret Laurence kein festes Porträt, sondern eine Art inneren Strom: Erinnerung springt, reibt sich, widerspricht sich selbst. Zeit ist hier kein Fortschritt, sondern ein Material, das immer wieder neu gemischt wird, denn die Vergangenheit ist nicht einfach hinter der Gegenwart, sondern befindet sich sozusagen unter ihr – und manchmal auch vor ihr. Das Schreiben wird für Morag zur ersten Form von Selbstbehauptung; sie empfindet es nicht als glanzvolle Berufung, sondern als mühsames, fast körperliches Arbeiten gegen Unsichtbarkeit. Dass Literatur hier nicht als „Talent“ erscheint, sondern als Überlebenstechnik, macht den Roman meines Erachtens so eindringlich, denn jede Zeile, die Morag schreibt, wirkt wie ein kleiner Sieg über das Verstummen – und gleichzeitig sehr eindringlich wie eine neue Form von Einsamkeit. In dieser Biografie spiegeln sich deutlich die Linien von Margaret Laurence selbst. Doch der Roman bleibt klug genug, nie einfach autobiografisch zu werden, sondern es entsteht vielmehr eine Verdichtung: aus Erfahrung wird Figur, aus Figur wird Mythos, aus Mythos wieder Alltag. Man liest eine Frau, die schreibt, und eine Frau, die im Schreiben immer wieder ihre eigene Unschärfe entdeckt. Besonders berührend ist, wie Laurence Beziehungen zeichnet: Liebe ist hier nie Erlösung, sondern immer auch Verschiebung, Risiko, Missverständnis. Morags Begegnungen – flüchtige, leidenschaftliche, scheiternde – sind keine Stationen auf dem Weg zum Glück, sondern Versuche, in einer Welt ohne stabile Zugehörigkeit kurz Halt zu finden. Selbst Mutterschaft erscheint nicht als Abschluss, sondern als weitere Öffnung ins Ungewisse. Und dann ist da dieser Fluss, der sich durch das ganze Buch zieht: mal ruhig, mal widersprüchlich, mal gegen die eigene Richtung scheinend. Er ist mehr als eine Kulisse; er ist Gedächtnisform, denn wer diesen Fluss beobachtet, lernt etwas über den Roman selbst: dass alles gleichzeitig geschieht, dass Vergangenheit und Gegenwart sich nicht trennen lassen, dass Bewegung kein Fortschritt sein muss, um Bedeutung zu haben. Die größte Kraft dieses Buches liegt vielleicht darin, dass es keine endgültigen Antworten gibt. Nicht auf die Frage nach Herkunft, nicht auf die nach Identität, nicht auf die nach Kunst. Selbst dort, wo Morag scheinbar ankommt – als Schriftstellerin, als Mutter, als unabhängige Frau – bleibt etwas Offenes, etwas Unabgeschlossenes. Es ist, als würde das Leben selbst immer einen Schritt neben der Erzählung weitergehen. Was mich besonders beeindruckt hat, ist die Nähe, die beim Lesen entsteht. Und zwar nicht weil man sich in Morag wiedererkennt, sondern weil der Roman einem erlaubt, die eigenen Brüche anders zu sehen: weniger als Fehler, mehr als Material, das erlaubt, weiterzumachen ... Die Stimme der Autorin hallt lange in uns nach, denn Margaret Laurence schreibt mit einer Klarheit, die nicht kalt ist, sondern aufmerksam; sie urteilt nicht, sie schaut! Am Ende bleibt „Glücklichere Tage“ weniger als Geschichte zurück denn als Stimmung: ein leises Nachhallen von Stimmen, Landschaften, Entscheidungen, die nie endgültig sind. Vielleicht ist das die eigentliche Bewegung dieses Romans – dass er nicht schließt, sondern weiterfließt, auch nachdem die letzte Seite längst gelesen ist. Wir werden bei der Lektüre durchaus „glücklichere Tage“ und Stunden erleben!

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Die Schwestern

Colm Tóibín

Colm Tóibíns neue Erzählung „Die Schwestern“ hat mich tief beeindruckt – und zwar nicht so sehr die Handlung, sondern deren atmosphärischer Untergrund: das beharrliche Ringen des Menschen um die eigene Identität, um die Freiheit, nicht festgelegt zu werden auf das, was andere in ihm sehen wollen. Bei Tóibín ist es eine Frau, Montse, die nicht aus einem Gefängnis ausbricht, sondern aus etwas weit Unscheinbarerem und vielleicht darum Grausamerem: aus dem unsichtbaren Gitter familiärer Erwartungen, Erinnerungen und Zuschreibungen. Der Roman beginnt nicht mit einem Knall, sondern mit einer leisen Verschiebung: Montse lebt in einer argentinischen Kleinstadt, ihr Leben wirkt wie eine Straße, die in einer Sackgasse endet. Doch Colm Tóibín schreibt diese Enge nicht als Tragödie aus, sondern als Zustand von geduldiger Schwerkraft; so ist Montse keine Heldin im klassischen Sinn, sondern vielmehr eine Beobachterin ihres eigenen Lebens, jemand, der gelernt hat, sich in die zweite Reihe der eigenen Existenz zu stellen. Die Geschichte ihrer Familie ist eine Geschichte der Verschiebung: Aus Katalonien nach Argentinien, aus Armut in die Hoffnung, aus Nähe in Entfremdung. Drei Schwestern – Núria, Conxita und Montse – wachsen unter denselben Umständen auf und entfernen sich doch radikal voneinander. Diese Konstellation der titelgebenden „Schwestern“ trägt den ganzen Roman wie ein still gespanntes Seil: Núria steigt in die gesellschaftliche Höhe, Conxita verschwindet in eine diffuse Lebensgemeinschaft, Montse bleibt zurück in einer Art geduldiger Unsichtbarkeit. Und doch ist sie es, die die Bewegung auslöst, als ein Erbe aus der alten Heimat sie wieder zusammenführt. Tóibín erzählt diese Wiederbegegnung nicht als harmonische Rückkehr, sondern als Konfrontation mit der eigenen Fiktion. Die Schwestern begegnen nicht nur einander, sondern auch den Versionen ihrer selbst, die sie über Jahrzehnte hinweg erschaffen haben. Besonders Núria verkörpert eine radikale Idee von Identität: Sie ist das, was sie behauptet zu sein. Herkunft wird zur verhandelbaren Oberfläche, Biografie zur Rolle, die man überzeugend spielt. In einem einzigen Satz verdichtet sich diese Haltung wie ein leiser philosophischer Sprengsatz: Man ist nicht, was man war, sondern was man zu sein überzeugt. Dem gegenüber steht Montse, deren Identität nicht aus Selbstinszenierung, sondern aus Stillstand zu bestehen scheint. Doch genau hier entfaltet der Roman seine poetische Kraft: Stillstand ist bei Colm Tóibín keine Leere, sondern ein Raum, in dem sich Bedeutung sammelt. Als Montse schließlich den Mut findet, in das geerbte Haus in den Pyrenäen zurückzukehren, geschieht keine dramatische Befreiung, sondern eine subtile Verschiebung der inneren Ordnung. Montse, die Pässe ihrer Schwester in die eigene Tasche legt, leugnet ihre Identität nicht, sondern verteilt sie neu und verschiebt sie dadurch beinahe spielerisch. Es ist kein Aufschrei, sondern ein Flüstern der Selbstermächtigung – und vielleicht liegt genau darin Tóibíns Kunst: Er zeigt, dass Veränderung nicht immer laut sein muss, um tief zu sein. Besonders beeindruckt hat mich dabei, dass der Roman sprachlich bewusst zurückgenommen wirkt, denn der Autor Colm Tóibín vertraut auf das Unausgesprochene, auf Gesten, auf Blicke, auf die Zwischenräume der Dialoge. Seine Figuren sprechen oft mehr durch das, was sie nicht sagen, als durch das, was sie äußern – und dadurch entsteht eine stille Intensität, die sich nicht aufdrängt, sondern nachhallt. Was „Die Schwestern“ letztlich erzählt, ist keine klassische Familiengeschichte, sondern eine Meditation über das, was Identität im 21. Jahrhundert bedeuten kann: ein fragiles Konstrukt aus Erinnerung, Anpassung und Erzählung. Heimat ist dabei kein Ort, sondern ein innerer Zustand, der sich ständig verschiebt, je nachdem, welche Version von uns selbst gerade spricht. Am Ende bleibt kein großes Versöhnungsbild, sondern etwas Unaufgeregtes, fast Zärtliches: drei Frauen, die sich fremd geblieben sind und doch durch gemeinsame Geschichte verbunden bleiben. Vielleicht ist das die eigentliche Wahrheit dieses Romans – dass Identität nicht darin besteht, sich zu finden, sondern darin, sich immer wieder neu zu erzählen, ohne je ganz bei sich anzukommen. So liest sich Colm Tóibíns „Die Schwestern“ wie eine leise Antwort auf unser aller Frage nach dem Selbst: nicht als Widerstand gegen Identität, sondern als Anerkennung ihrer Beweglichkeit. Und irgendwo zwischen den Zeilen scheint uns Montse zu sagen, ohne es auszusprechen: Vielleicht bin ich nicht das, was ihr in mir seht. Vielleicht bin ich das, was ich noch nicht erzählt habe … Ein tief beeindruckendes Lese-Erlebnis, das ich nur wärmstens weiterempfehlen kann!

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Pineapple Street

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In einem Zug

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Mit einem Fuß im Paradies

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Königin Esther

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Paradiso 17

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Anne of Green Gables

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Glücklichere Tage

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Die Schwestern

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Die beste Spürnase der Welt

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