Persönliche Lesetipps unserer Buchhändler:innen

Die Holländerinnen

Dorothee Elmiger

Katja Hölzl aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Befreit

Tara Westover

Maxie Bantleon aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Eurovision Song Contest. Das Kochbuch

Manuela Tiefnig

Maxie Bantleon aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Geht so

Beatriz Serrano

Maxie Bantleon aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

The Benefactors

Erskine Wendy

Misty lebt mit ihrem Vater und ihrer Schwester am Stadtrand von Belfast. Sie träumt von einer Karriere als Makeup Artist und finanziert sich die Ausbildung mit einem Job in einem Hotel. Ihre Haupteinnahmequelle sind allerdings die "Benefactors" (Wohl... Mehr lesen

Florian Lechner aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Mit anderen Augen

Jane Tara

Maxie Bantleon aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Das Spiel

Aisling Rawle

Maxie Bantleon aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Spiel auf vielen Trommeln

Olga Tokarczuk

Der Kampa Verlag setzt seine Ausgabe der Werke Olga Tokarczuks fort und ließ diesen Erzählband aus dem Jahr 2001 neu übersetzen (einzelne Erzählungen wurden bereits 2006 in anderer Übersetzung auf deutsch veröffentlicht). Das Buch umfasst 19 Erzählun... Mehr lesen

Florian Lechner aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Death at Morning House

Maureen Johnson

Testleserin LENA, Tyrolia-Filiale Innsbruck (17 Jahre, Mieming) Marlowe kann es kaum glauben, als ausgerechnet Akilah, in die sie schon seit einer Ewigkeit verliebt ist mit ihr auf ein Date gehen will. Doch während des Dates setzt Marlowe aus Vers... Mehr lesen

Tyrolia Testleser:in aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Nahaufnahmen einer Frau, die sich entfernt

Bodo Kirchhoff

Katja Hölzl aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Einatmen. Ausatmen.

Maxim Leo

Katja Hölzl aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Ein anderes Leben

Caroline Peters

Maxie Bantleon aus unserer Tyrolia-Filiale in Innsbruck

Die Holländerinnen

Dorothee Elmiger

Dorothee Elmigers Roman „Die Holländerinnen“ ist kein Buch, das sich bereitwillig öffnet – eher eines, das sich entzieht, das sich windet, das sich nur in Annäherungen erfahren lässt. Und vielleicht liegt gerade darin seine eigentümliche, fast schmerzhafte Schönheit – die Autorin hat dafür 2025 sowohl den Schweizer als auch den Deutschen Buchpreis gewonnen. Ausgehend von einem realen Kriminalfall – dem Verschwinden zweier niederländischer Studentinnen im panamaischen Dschungel im Jahr 2014 – schlägt Elmiger keinen Weg der Aufklärung ein; sie folgt also keiner Spur im klassischen Sinne. Stattdessen gräbt sie tiefer, dorthin, wo Gewissheiten zerfallen, und stellt eine leise, aber unerbittliche Frage: Was heißt es eigentlich, zu erzählen, wenn das Geschehen selbst sich jeder Sprache entzieht? Im Zentrum steht eine namenlose Schriftstellerin, die – beinahe wider Willen – Teil eines künstlerischen Experiments wird. Ein exzentrischer Theatermacher lockt sie in den Dschungel, in ein Projekt, das Rekonstruktion verspricht und doch auf Auflösung hinausläuft. Gemeinsam mit einer Gruppe dringt sie vor in eine Landschaft, die mehr ist als bloße Kulisse: ein atmendes, flirrendes Gegenüber. Bald schon wird spürbar, dass es hier nicht um Antworten geht. Vielmehr verlieren sich Figuren wie Lesende in einem Geflecht aus Stimmen, Erinnerungen und Erzählfragmenten – ein Labyrinth, das keinen Ausgang kennt, nur immer neue Windungen. Elmigers Sprache folgt dieser Bewegung ins Ungewisse und hat mich dadurch fasziniert: Fast durchgehend im Konjunktiv gehalten, scheint alles Gesagte unter Vorbehalt zu stehen, als hätte jede Aussage einen Schatten. Nichts ist fest, nichts endgültig – alles bleibt Möglichkeit, Echo, vielleicht auch Täuschung. Was zunächst sperrig wirkt, entfaltet mit der Zeit eine eigentümliche Sogkraft. Die Sprache beginnt zu flirren, zu vibrieren, und wird selbst zum Schauplatz der Verunsicherung. In dieser Skepsis klingt die Tradition literarischer Selbstbefragung an – ein Misstrauen gegenüber der eigenen Möglichkeit, Welt überhaupt noch zu fassen. Zugleich ist der Roman durchzogen von einem dichten Gewebe aus Verweisen, denn Literatur, Film, Philosophie – alles scheint ineinanderzugreifen, sich zu spiegeln, sich zu überlagern. Besonders deutlich tritt „Herz der Finsternis“ hervor, jener Urtext der Reise ins Unbekannte, der hier jedoch eine Verschiebung erfährt: weg von kolonialen Fantasien, hin zu einer inneren, existenziellen Grenzerfahrung. Auch Figuren wie Werner Herzog oder Klaus Kinski scheinen wie ferne Schatten im Theatermacher auf – als würde sich in ihm eine ganze Geschichte künstlerischer Besessenheit bündeln. Und doch erscheint mir das eigentliche Zentrum leer, denn die verschwundenen Frauen – sie sind da und zugleich nicht da, ein blinder Fleck, ein „MacGuffin“, der alles in Bewegung setzt, ohne je greifbar zu werden. Statt ihrer rückt etwas anderes in den Fokus: das Erzählen selbst. Die Schriftstellerin berichtet von ihren Erfahrungen, doch jeder Versuch, Ordnung zu schaffen, scheint neue Unordnung zu gebären. Geschichten verschränken sich, widersprechen sich, zerfallen – wie Wege im Dschungel, die sich verlieren, noch bevor man ihnen folgen kann. Die Lektüre verspricht, eine aufregende Reise zu werden, denn beim Lesen entsteht eine eigentümliche Spannung, eine leise Beklemmung, die ich kaum abschütteln vermochte. Die Natur erscheint nicht als romantischer Rückzugsort, sondern als übermächtige, fremde Instanz – schön, ja, aber auch gleichgültig, vielleicht sogar feindlich. Und in ihr spiegelt sich das Innere der Figuren: ihre Angst, ihre Orientierungslosigkeit, dieses kaum greifbare Gefühl, sich selbst abhandenzukommen. Es ist meines Erachtens kein leichtes Buch, sondern fordert Geduld, Aufmerksamkeit, die Bereitschaft, sich zu verlieren. Wer nach Klarheit sucht, nach Auflösung, wird hier nicht fündig werden. Doch wer sich einlässt, wird reich belohnt – nicht mit Antworten, sondern mit einer Erfahrung, die nachhallt, die sich festsetzt, die weiterarbeitet. Denn letztlich erzählt Dorothee Elmiger von etwas zutiefst Gegenwärtigem: von einer Welt, die sich immer weniger ordnen lässt, von einer Wirklichkeit, die sich dem Erzählen entzieht. „Die Holländerinnen“ ist deshalb für mich weniger ein Roman im klassischen Sinne als ein Denkraum, ein tastendes Erkunden der Grenzen von Sprache und Wahrnehmung. Eine grandiose Lese-Erfahrung, die sich unbedingt lohnt: Ein Buch wie ein Dschungel, so dicht, unübersichtlich, manchmal verstörend – und gerade deshalb von einer eigentümlichen, nachhaltigen Intensität.

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Befreit

Tara Westover

„Von dem Augenblick an, als ich zum ersten Mal begriffen hatte, dass mein Bruder Richard ein Junge und ich ein Mädchen war, hatte ich mit ihm die Zukunft tauschen wollen. Meine Zukunft war Mutterschaft, seine Vaterschaft. Sie klangen ähnlich, waren es aber nicht. Das eine bedeutete, Entscheider zu sein. Zu leiten. Die Familie zur Ordnung zu rufen. Das andere, zu den Gerufenen zu hören.“ Wäre dieses Buch „nur“ eine gut ausgedachte Geschichte, wäre man während des Lesens schon entsetzt. Aber mit dem Wissen, dass Tara Westover in „Befreit“ – im Original „Educated“, was den Kern viel besser trifft! – ihre eigene Geschichte verarbeitet, kann man nichts anderes empfinden als Erschütterung. Erschütterung darüber, was „im Namen Gottes“ und unter dem Einfluss einer Religion der Extreme möglich ist, um einen Menschen klein zu halten und zu manipulieren. „Befreit“ ist ein beeindruckendes, aufrüttelndes Buch über Bildung, Selbstbestimmung und den Mut, sich von allem zu lösen, was einen geprägt hat. Tara, geboren im September 1986 – den genauen Tag kennt sie nicht – wächst als jüngstes von sieben Kindern in einem Tal in Idaho auf. Ihr Vater ist ein extrem fundamentalistischer Mormone und der festen Überzeugung, dass „die Tage des Gräuels“ unmittelbar bevorstehen. Um sich auf das Ende aller Tage vorzubereiten, werden Unmengen von Vorräten und ein großes Waffenlager angelegt. Vier der sieben Kinder der Familie Westover haben keine Geburtsurkunde, weil sie zu Hause geboren wurden, sie haben keine Patientenakten und auch keine Schulakten, weil sie niemals einen Fuß in ein Klassenzimmer gesetzt haben. „Dad sagte, die staatliche Schule sei ein Trick der Regierung, um die Kinder von Gott wegzuführen.“ – er lässt seinen Kindern nicht vom Staat das Gehirn waschen – „da kann ich meine Kinder doch gleich dem Teufel persönlich übergeben.“ Taras Alltag spielt sich zu einem großen Teil auf dem väterlichen Schrottplatz ab, wo sie harte körperliche Arbeit verrichtet und Zeugin mehrerer fürchterliche Unfälle wird bzw. selber einige Male schwer verletzt wird. „Keine Sorge, Liebes. Gott ist hier, er arbeitet hier mit uns. Er wird nicht zulassen, dass du verletzt wirst. Und wenn doch, dann ist es Sein Wille.“ Diese Worte ihres Vaters scheinen so grotesk, man mag es kaum glauben und es macht einen während des Lesens so wütend! Was mich besonders erschüttert hat: wie normal das alles für Tara ist. Wie sie dieses Leben nicht hinterfragt, weil sie gar keinen Vergleich hat. Doch dann verschiebt sich etwas. Kurz vor ihrem siezehnten Geburtstag beschließt Tara zur Schule zu gehen. Das ist ein mutiger Schritt und vor allem ein schmerzhafter, denn ihr eröffnet sich damit nicht nur eine neue Welt, von der sie bislang nicht mal wusste, dass sie existiert. Zugleich wird die Distanz zu ihrer Familie immer größer; trotz all der schrecklichen Erinnerungen und der Gewalt, die sie erfahren hat und immer noch erfährt, wenn sie nach Hause zurückkommt, kehrt Tara in allen Ferien zu ihrer Familie zurück. Je mehr ihr die Familie bedeutet, die sie selbst gewählt hat – ihre Freunde, ihre Studienkollegen –, desto stärker empfindet sie den Verrat an ihrer Familie. Auch wenn sie in ihrer leiblichen Familie als die Ausgestoßene gilt, als die, die von einem Dämon besessen ist, hat Tara immer noch die kleine Hoffnung, dass sie das wieder hinkriegt – bis sie erkennt, dass sie sich zu sehr verändert hat, der Bruch zu groß und eine Umkehr nicht mehr möglich ist. „Dieses neue Ichsein könnte man vieles nennen. Umwandlung. Metamorphose. Falschheit. Verrat. Ich nenne es Bildung.“

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Eurovision Song Contest. Das Kochbuch

Manuela Tiefnig

Nur noch drei Wochen – und dann ist es endlich wieder soweit: Eurovision Song Contest, und diesmal sogar daheim! Zeit genug, sich durch alle Rezepte zu kochen und damit je ein typisches Gericht aller 35 teilnehmenden Länder kennenzulernen. Das ist zu schaffen, wenn man an mehreren Tagen gleich zweimal am Herd stehen möchte, und wem das zu viel ist, der beschränkt sich halt auf die Final-Teilnehmer, das sind nämlich nur 26. Aber auch ein einziges Menü für den großen Abend lässt sich natürlich problemlos zusammenstellen. Wie wäre es zum Beispiel mit „Dovga“, einer Joghurt-Kräuter-Suppe aus Aserbaidschan als Vorspeise und im Anschluss „Cepelinai“ – Kartoffelknödel mit Linsen und Liebstöckel, der Klassiker aus Litauen, als Hauptspeise? Zum krönenden Abschluss können Sie einen armenischen Schichtkuchen mit Walnüssen und Kaffeeglasur servieren. Die koffeinhaltige Glasur wird dabei helfen, den Abend durchzustehen, denn am längsten dauert ja bekanntlich immer das Voting. Gastgeberland Österreich kommt mit einem Rezept für Wiener Schnitzel vergleichsweise langweilig daher, andererseits ist das Rezept von keiner Geringeren als Katharina Seiser. Sie ist nur eine von vielen namhaften Köchinnen, die dem sonst so seriösen Brandstätter-Verlag bei diesem eher ungewöhnlichen Projekt zur Seite standen. Außer ihr wären u.a. noch Haya Molcho oder Theresa Baumgärtner zu erwähnen, die vegetarische Kohlrouladen aus Rumänien und gefüllte Zimtbrezeln mit Mandelkruste aus Luxemburg beisteuern. Außer der Fülle an Rezepten finden sich in diesem Buch selbstverständlich auch noch allerlei Fakten und unnützes Wissen rund um den „Grand Prix Eurovision de la Chanson Européenne“, wie die Veranstaltung früher einmal hieß. Hätten Sie zum Beispiel gewusst, dass Malta seit 55 Jahren vergeblich auf den ersten Platz hofft oder dass zwar 15 Siegersongs auf Französisch gesungen wurden, aber nur einer auf Krimtatarisch? Sehen Sie, ich auch nicht! Dazu gibt es noch eine Infoseite zu jedem Land und seinen Teilnehmenden aus früheren Jahren sowie jede Menge Fotos aller erdenklichen Gruselkabinett-Kostüme und Windmaschinenzerzauster Fönfrisuren. Definitiv ein Buch, das das Herz eines jeden ESC-Fans höherschlagen lässt – twelve Points – douze Points – zwölf Punkte dafür!

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Geht so

Beatriz Serrano

„Büro spielen ist easy, wenn man weiß, wie. Arbeit ist einfach nur eine Rolle, die man spielen muss.“ Marisa, Mitte dreißig, beherrscht diese Rolle perfekt, sie weiß, was sie fragen muss, um interessiert und aufgeweckt zu wirken, sie kennt die witzigen Geschichtchen, die immer funktionieren, um das Eis zu brechen, und sie weiß, was sie sagen muss, damit die Zeit schneller vergeht, ohne dass irgendjemand bis sechs Uhr abends tatsächlich irgendetwas Sinnvolles tut. Es ist Ende August, ein superheißer Sommer in Madrid, und Marisa kommt eigentlich nur ins Büro, um zu Hause nicht permanent die Klimaanlage laufen zu haben. Denn eigentlich ist sie extrem gelangweilt und hasst ihren Job in der Werbeagentur, in der sie schon seit acht Jahren irgendwie hängengeblieben ist. Ihre Arbeit besteht darin, freundlich zu sein und heiße Luft zu verkaufen. „Ich hege den Verdacht, dass ich das Spiel einfach so lange perfektioniert habe, bis die anderen mir nach und nach abkauften, dass ich Superprofi in meinem Job bin.“ Der Titel „Geht so“ ist zum Glück nicht das Motto für die Bewertung dieses Buches – ich weiß gar nicht, welchen Superlativ ich zuerst verwenden soll! Irgendwie fühlte ich mich während des Lesens immer wieder an den Titel des großartigen Pedro-Almódovar-Films „Frauen am Rande des Nervenzusammenbruchs“ erinnert. Die Story ist natürlich eine völlig andere, aber auch Marisa bewegt sich immer haarscharf an diesem Rande und übersteht die meisten Tage nur mit diversen Psychopharmaka, die zum Teil ganz schön reinknallen. Genau so ist es bei diesem Roman: Jeder Satz sitzt – und so manche Sätze knallen eben auch so richtig rein! Von Marisa könnte man vielleicht direkt noch etwas lernen, zum Beispiel die Kunst, so wenig wie möglich selbst zu erledigen, oder „im Büro herrschen dieselben Regeln wie auf der Jagd: Je schneller du dich bewegst, desto weniger wahrscheinlich wirst du abgeknallt.“ „Geht so“ ist eine bitterböse und herrlich fiese Abrechnung mit der Welt der Werbung. Sehr pointiert wird uns hier vorgeführt, wie wir darauf anspringen, wie die Unsicherheiten der Menschen ausgenutzt und vermeintliche Bedürfnisse erschaffen werden. „Fake it till you make it” – wenn man diese Spielregel befolgt, wenn man so tut, als wäre man selbstsicher und kompetent und hätte den totalen Durchblick, dann wird man am Ende zu der Person werden, die man vorgibt zu sein. Oder etwa nicht?! Ob Marisa dieses Spiel wirklich so perfekt beherrscht, wie sie meint, wird sich am gefürchteten Teambuilding-Wochenende herausstellen. Hier läuft der Roman auf seinen rasanten Höhepunkt zu und Marisa noch einmal zu Bestform auf… Bis jetzt eines meiner Lese-Highlights in diesem Jahr!

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Mit anderen Augen

Jane Tara

„Statistiken zeigen, dass 90% aller Frauen über 50 an einer Unsichtbarkeit im ersten Stadium leiden – ohne es zu wissen. Über Jahre entgehen ihnen zahllose soziale oder berufliche Gelegenheiten, weil sie unter dem Einfluss ihrer leichten Form von Unsichtbarkeit stehen.“ Das, was ich als jahrzehntelange Leserin bislang immer vermieden habe, nämlich die Lektüre von Selbsthilfe-Ratgebern, ist mir jetzt passiert! Weil Jane Tara ihre Ansichten und Weisheiten recht raffiniert in einem Roman verpackt hat. Der Morgen, an dem die Geschichte ihren Anfang nimmt, beginnt unspektakulär. Tilda (52) war zuerst mit ihrem Hund am Strand spazieren, dann hat sie in der Küche herumgekramt und sich einen Kaffee gemacht. Als sie sich ihrem E-Mails zuwenden will, bemerkt sie es: Der kleine Finger ihrer rechten Hand ist weg. Verschwunden. Einfach abgefallen wird er ja wohl nicht sein, zumal an ihrer Hand weder eine Wunde noch Blut zu sehen sind. Außerdem kann sie ja auch spüren, dass er da ist… sie kann ihn bloß nicht sehen. Ein Termin bei ihrer Ärztin bringt dann die Diagnose und damit auch die Gewissheit: Tilda leidet an einer Unsichtbarkeitserkrankung. „Davon habe ich schon gehört. Ich weiß, dass das unter Frauen ein Thema ist, aber ich dachte immer, das ist so eine Art Metapher.“ Und auch wenn uns in diesem Roman noch jede Menge andere Frauen mit genau dieser Diagnose begegnen – die Treffen der Selbsthilfegruppe mit Frauen in den unterschiedlichsten Stadien dieser Erkrankung waren ein Highlight der Geschichte! – ist der laut Dr. Gurinder Majumdar gar nicht mal so seltene „Morbus Invisibilis“ natürlich eine Metapher. Es handelt sich um eine „Krankheit“, die nur bei Frauen auftritt, vorwiegend bei älteren jenseits der fünfzig, und es gibt vier Stadien. „Das erste Stadium ist extrem weit verbreitet: Man wird bei der Arbeit übersehen, wenn es um eine Beförderung geht, solche Sachen.“ Bei Tilda schreitet die Krankheit schnell voran – bald sind weitere Finger, ein Ohr, dann ein Arm, ihr Hals, ein Bein von der Unsichtbarkeit betroffen. Aber sie will nicht hinnehmen, dass ihre Krankheit als unheilbar gilt, und ist bereit zu kämpfen. Dafür muss sie einen schwierigen, teils schmerzhaften Weg gehen und lernen, sich selbst „mit anderen Augen“ zu sehen und sich ihren Ängsten zu stellen. Tilda erkennt, dass sie jahrelang in alten Mustern gefangen war, dass sie sich all die Jahre klein gemacht hat, wie oft sie sich gesagt hat, sie sei nicht liebenswert, sie sei wertlos, wie oft sie damit beschäftigt war, den Erfordernissen des Lebens gerecht zu werden und der Welt eine ganz bestimmte Version von sich zu präsentieren. „Ich war immer so wahnsinnig beschäftigt mit Plan B, dass es mir jetzt vorkommt, als hätte ich es mit Plan A nie probiert.“ All diese Erkenntnisse helfen Tilda, zu einer neuen Version ihrer selbst zu werden, zu einer sichtbaren Version, und sich zu fragen: Hat sie sich verändert oder hat sich nur die Art verändert, wie sie sich wahrnimmt? Dabei stets an ihrer Seite: ihre Töchter, ihre pfiffigen Freundinnen und der charmante Patrick, der – obwohl er blind ist – Tilda „sieht“, so wie sie ist. Die Liebesgeschichte, die sich so vorsichtig zwischen den beiden anbahnt, geht wirklich zu Herzen und ist einfach nur schön. Die Lebensweisheiten und Zitate, die die Autorin in ihre Geschichte einstreut, waren für meinen Geschmack zum Schluss hin etwas zu geballt, und über so manches esoterische Gesäusel habe ich großzügig hinweggelesen. Aber insgesamt hat sie natürlich recht! „Im Grunde geht es nur um eine veränderte Sicht auf die Dinge.“ Die beste Erkenntnis unter den Unmengen von Zitaten liefert auf jeden Fall Dolly Parton: „Wenn dir die Straße, auf der du gehst, nicht gefällt, asphaltier dir eine andere.“

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Das Spiel

Aisling Rawle

„Ich wollte herkommen, weil es für mich nichts anderes gibt. Ich habe es ja versucht mit diesem Leben – ein bedeutungsloser Job, kein Geld, immer, immer müde sein –, das gibt mir einfach nichts… Wenn man es hier bis zum Ende schafft, bekommt man alles, was man will, ohne diesen ganzen Scheiß.“ Ein riesiges Anwesen mitten im Nichts – ringsherum nur Wüste, soweit das Auge blicken kann – ist der Schauplatz für eine seit Jahren im TV laufende Reality-Show. Die Regeln, an die sich die Teilnehmerinnen und Teilnehmer halten müssen, klingen auch den ersten Blick recht simpel. Regel Nummer 1: Es ist verboten zu erwähnen, dass die Fernsehshow eine Fernsehshow ist und dass man sie schon mal gesehen hat. Regel Nummer 2: Es ist verboten, über sein Leben außerhalb des Anwesens zu sprechen, außer auf explizite Anweisungen hin. Regel Nummer 3: Körperliche Gewalt ist verboten. Für die neue Staffel ziehen zehn Frauen, aber nur neun Männer ein; der zehnte ist auf dem mehrtägigen Marsch durch die Wüste auf der Strecke geblieben. Damit fängt die Geschichte schon dramatisch an, denn die Teilnehmenden müssen sich pärchenweise zusammentun – die Frau, die keinen Partner abbekommt, muss das Anwesen bei Sonnenaufgang verlassen. Es beginnt eine Art Speed-Dating, ein gegenseitiges Abchecken mit relativ sinnentleertem Geplänkel, denn persönliche Gespräche sind ja laut Regelwerk zunächst nicht erlaubt, um ja nicht allein zu bleiben. Das ist schon großartig und so überspitzt, aber es wird noch besser, denn bald beginnen die täglichen Challenges. „Wir mussten nur einfache Aufgaben erfüllen, die sogar Spaß machten, und wurden mit neuen Dingen belohnt. Wie sehr hätte ich mich draußen quälen müssen, um an all diese Sachen zu kommen: stundenlang auf den Füßen sein, ein falsches Lächeln aufsetzen, Energie und Enthusiasmus vorgaukeln.“ Es gibt die Challenges die für die ganze Gruppe – zum Beispiel ganz simple wie „Nennt euren Lieblingsschauspieler“ oder „Erzählt von eurem ersten Haustier“, aber auch die kniffligeren wie ein Ranking, welche der Frauen die attraktivste bzw. welcher Mann der attraktivste ist. Ganz nebenbei: Sie sind alle jung und unglaublich schön und – zumindest auf den ersten Blick – unglaublich oberflächlich, das scheinen die Grundvoraussetzungen für die Teilnahme zu sein. Wird eine Challenge geschafft, winken Belohnungen wie Gartenmöbel oder andere Gegenstände für den alltäglichen Gebrauch – durchaus nützlich, denn das Anwesen war zu Beginn der Staffel praktisch leer – oder auch mal eine Kiste Champagner. Es gibt aber auch die sogenannten persönlichen Challenges – Belohnungen sind u.a. schicke Klamotten oder teurer Schmuck, die umso wertvoller werden, je weiter man kommt. „Ich habe hier drin eine goldene Halskette gewonnen – echtes Gold! – einfach nur, weil ich mit dir geredet habe. Hast du eine Ahnung, wie lange ich für so was arbeiten müsste?“ Aber wir wären natürlich nicht im Trash-Reality-Format, wenn die zu erledigenden Aufgaben nicht immer perfider und geschmackloser würden. Mit einer Mischung aus Staunen und Abscheu und ein bisschen fieser Schadenfreude verfolgt man mit, wie weit die einzelnen Personen gehen, um nicht aus der Sendung zu fliegen, und welches, oft schräge Verhalten wohl auf eine Challenge zurückzuführen ist. Sind es wirklich Freundschaften, die sich hier bilden, ist tatsächlich Verliebtheit bei den Pärchen im Spiel? Was ist echt und was dient nur dem Zweck, welche Verbindungen und Ränke werden nur geschmiedet, um möglichst lange in der Show zu bleiben? Trotz aller Bemühungen, den schönen Schein zu wahren, offenbaren sich bald bei allen ihre dunkelsten Seiten… Ha! Dieses Buch war so herrlich fies und böse und dabei höchst unterhaltsam, so dass ich es kaum aus der Hand legen konnte. Ein wirklich gelungenes Sozialexperiment zwischen zwei Buchdeckeln.

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Nahaufnahmen einer Frau, die sich entfernt

Bodo Kirchhoff

Es beginnt mit einem Satz, der wie eine leise Störung in einer langen, scheinbar stabilen Frequenz klingt: fünfzig Jahre Ehe, und plötzlich ist da Bewegung. Kein Knall, kein Bruch – eher ein Verschieben der inneren Landkarte. Vigo geht nach Indien, Terese folgt ihm, und schon auf den ersten Seiten spürt man: Diese Reise führt nicht in ein anderes Land, sondern in die brüchigen Zwischenräume einer Beziehung, die sich selbst nicht mehr erklären kann. Bodo Kirchhoff erzählt diese Geschichte nicht einfach, er umkreist sie. Wie jemand, der weiß, dass die Wahrheit einer Ehe nie in einer klaren Linie liegt, sondern in Spiegelungen, Verzerrungen und den unzähligen Versionen dessen, was gewesen sein könnte. Dass Vigo schließlich beginnt, aus der Sicht seiner Frau zu schreiben, ist dabei weniger literarischer Trick als existenzieller Versuch: die Frau festzuhalten, die sich längst innerlich entfernt hat. Doch genau darin liegt auch die Spannung dieses Romans – in der Frage, ob man einen Menschen durch Erzählung zurückholen kann oder ob jede Beschreibung ihn nur weiter forttreibt. Terese Weiler ist keine einfache Figur: Sie ist Therapeutin, Mutter, Ehefrau, Reisende – und doch entzieht sie sich jeder eindeutigen Zuschreibung. In ihr liegt eine Müdigkeit, die nicht nur aus der Ehe kommt, sondern aus Jahrzehnten des inneren Aushandelns. Neben ihr wirkt Vigo wie jemand, der lange geglaubt hat, die Welt ließe sich in Begriffe und Systeme fassen – ein Mann der „Denkfabrik“, der nun erkennt, dass die intimste aller Wirklichkeiten sich jeder Theorie verweigert. Indien ist in diesem Roman kein exotischer Schauplatz, sondern ein Katalysator. Hitze, Geräusche, fremde Nähe – alles wirkt wie eine Übersteigerung dessen, was ohnehin schon in der Ehe glimmt: Missverständnis, Begehren, Kränkung, Müdigkeit. Hier, in der Fremde, wird das Private endgültig unübersetzbar. Terese beginnt sich zu lösen, nicht nur von Vigo, sondern auch von der Rolle, die sie so lange gespielt hat. Ihre Wut ist dabei ebenso deutlich wie ihre Verlorenheit. Bodo Kirchhoffs Text lebt von dieser Ambivalenz: Nähe und Distanz überlagern sich ständig. Dass die Perspektive ausgerechnet über Vigo vermittelt wird, der Terese „schreibt“, erzeugt eine eigentümliche Reibung. Einerseits eröffnet das eine intensive, fast obsessive Form der Zuwendung – andererseits bleibt immer ein Zweifel, ob diese Frau tatsächlich spricht oder nur durch einen männlichen Blick hindurch rekonstruiert wird. Gerade diese Spannung macht das Lesen unerquicklich und faszinierend zugleich. Es gibt Momente großer literarischer Kraft in diesem Roman; etwa wenn Erinnerungen an die frühen Jahre der Ehe aufscheinen – jene unklaren, offenen 1970er-Jahre, in denen Entscheidungen noch wie Möglichkeiten wirkten. Oder wenn Terese in London ihrer Tochter Ava begegnet, deren Leben sich überraschend eigenständig entwickelt hat, fast ohne Bezug zu den Erwartungen der Eltern. Diese Szenen tragen eine stille Wucht, weil sie zeigen, wie sehr familiäre Bindungen gleichzeitig Halt und Täuschung sein können. Am stärksten ist der Roman meines Erachtens dort, wo er still wird. Wo kein großer Gedanke formuliert, sondern ein kleiner Blick beschrieben wird. Ein Satz, ein Schweigen, ein Zögern – darin liegt mehr Wahrheit als in den theoretischen Überbauten über Liebe, Gewalt oder Erinnerung. „Nahaufnahmen einer Frau, die sich entfernt“ ist letztlich kein Roman über eine Ehekrise, sondern über das Erzählen selbst als Versuch der Kontrolle. Vigo schreibt, weil er nicht loslassen kann. Terese geht, weil sie nicht mehr Teil einer Geschichte sein will, die sie nicht selbst erzählt. Zwischen diesen Bewegungen entsteht etwas Fragiles, Unabschließbares. Vielleicht ist gerade das die eigentliche Qualität dieses Buches: Es gibt keine klare Antwort auf die Frage, ob bleiben oder gehen richtig ist. Es zeigt nur, wie sehr jede Entscheidung bereits eine Erzählung in sich trägt – und wie schwer es ist, aus der Geschichte eines anderen auszusteigen, wenn man selbst längst zur Figur darin geworden ist.

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Einatmen. Ausatmen.

Maxim Leo

Es gibt Bücher, die nicht laut werden müssen, um im Kopf nachzuhallen. „Einatmen. Ausatmen.“ von Maxim Leo gehört genau in diese Kategorie – ein Roman, der sich leise an einen heranschleicht, scheinbar leichtfüßig, fast verspielt, und dann plötzlich Fragen hinterlässt, die man nicht so schnell wieder ausatmet. Am Anfang steht Marlene Buchholz wie eine perfekt polierte Glasfassade in einer Hochhauswelt: klar, kühl, funktional. Sie hat sich nach oben gearbeitet, ohne sich umzusehen. Karriere ist bei ihr kein Weg, sondern eine Gerade. Ziel: Vorstandsvorsitz. Hindernisse: irrelevant. Gefühle: störend. Und doch liegt in dieser Konsequenz bereits etwas Rissiges, etwas, das noch nicht sichtbar ist, aber unter der Oberfläche klirrt. Dann kommt dieser Satz, der ihr Leben verschiebt wie ein schwerer Vorhang im Wind: Achtsamkeitstraining. Kein Vorschlag, kein Angebot – eine Bedingung. Und plötzlich wird aus der glatten Managerin eine Reisende in ein fremdes Innenland. Ein Schloss in Brandenburg wird zur Kulisse eines paradoxen Experiments: Kontrolle lernen, indem man sie verliert. Führung verbessern, indem man sich selbst nicht mehr entkommt. Was folgt, ist keine klassische Verwandlungsgeschichte, sondern eher ein tastendes Stolpern. Marlene kommt an in einem Setting, das nach Duftkerzen, Atemübungen und gut gemeinter Erleuchtung riecht – und reagiert wie jemand, der versehentlich in ein fremdes Ritual geraten ist. Alles in ihr wehrt sich gegen die weich gezeichnete Sprache der Selbstoptimierung. Und doch beginnt genau dort etwas zu arbeiten, das sie nicht mehr vollständig steuern kann. Maxim Leo erzählt diese Verschiebung mit einem Humor, der nie bloßstellt. Er lacht nicht über seine Figuren, sondern mit ihnen – manchmal sogar gegen sie selbst. Das macht den Ton dieses Romans so eigen: charmant bissig, aber nie zynisch; leicht, aber nicht belanglos. Zwischen den Zeilen schwingt immer die Frage mit, wie viel Selbstoptimierung eigentlich noch Selbst bleibt. Besonders reizvoll ist die Gegenüberstellung von Marlene und Alex Grow, dem Coach, der selbst nicht so gefestigt ist, wie sein Berufsbild es verspricht. Er ist kein weiser Meister, eher ein Mann, der seine eigenen Risse professionell überklebt hat. Und während er anderen erklärt, wie man zu sich findet, verliert er selbst zunehmend den Boden unter den Füßen. In dieser Spiegelung kippt die Idee von „Hilfe“ ins Ambivalente: Wer führt hier eigentlich wen? Der Roman entfaltet sich in Szenen, die mal komisch, mal überraschend zart sind. Ein verletztes Wildschwein, ein schüchterner Hausmeister, ein dreizehnjähriges Mädchen – sie alle wirken wie kleine Störungen im System der Optimierung. Und genau diese Störungen sind es, die Marlene langsam öffnen, ohne dass sie es wirklich merkt. Nicht als Erleuchtung, sondern als leises Verschieben der inneren Möbel. Was „Einatmen. Ausatmen.“ besonders macht, ist seine Weigerung, die Welt in einfache Gegensätze zu sortieren. Achtsamkeit ist hier weder Heilsversprechen noch leere Mode. Erfolg ist weder gut noch schlecht. Härte ist nicht nur Stärke, aber Verletzlichkeit auch nicht automatisch Lösung. Alles bleibt in Bewegung, manchmal widersprüchlich, manchmal unbequem ehrlich. Es gibt Momente in diesem Buch, in denen man fast spürt, wie die Zeit langsamer wird: Nicht meditativ im klischeehaften Sinn, sondern eher wie ein kurz irritierter Herzschlag, der sich selbst zuhört. Genau dort entfaltet der Roman seine stille Kraft: in den Pausen zwischen den Sätzen, in den Blicken, die nicht sofort erklärt werden, in dem, was unausgesprochen bleibt. Natürlich ist das alles eingebettet in eine komödiantische Grundbewegung. Der Autor schreibt mit einem feinen Gespür für Absurditäten moderner Arbeits- und Selbstkulturen. Coaching als Bühne, Karriere als Ritual, Glück als Projekt – all das wird nicht zerstört, sondern liebevoll entlarvt. Und gerade deshalb trifft es. Am Ende bleibt Marlene nicht „verändert“ im klassischen Sinn: Kein dramatisches Erwachen, kein plötzlicher Durchbruch ins wahre Selbst, sondern eher eine Verschiebung im Inneren, kaum messbar, aber spürbar wie ein anderes Atmen. Vielleicht ist das die eigentliche Pointe dieses Romans: dass Veränderung nicht immer laut sein muss, um echt zu sein. „Einatmen. Ausatmen.“ ist ein Buch über die Versuche, das Leben besser zu machen – und über die Möglichkeit, dass genau dieser Versuch manchmal das Leben selbst übertönt. Und vielleicht bleibt nach der letzten Seite genau das hängen, was den Roman so empfehlenswert macht: kein großer Satz, keine klare Erkenntnis, sondern etwas viel Einfacheres. Ein Atemzug, der nicht leisten will.

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Ein anderes Leben

Caroline Peters

Wenn ein Schauspieler oder eine Schauspielerin sich bemüßigt fühlt, einen Roman zu schreiben, bin ich immer gleichermaßen skeptisch wie gespannt. So also auch, als ich letztens das Buch von Caroline Peters geschenkt bekam, die ich als Schauspielerin sehr schätze. Und was soll ich sagen: Auch als Autorin ist sie brillant! „Ein anderes Leben“ erzählt die Geschichte einer ganz besonderen Familie bzw. einer ganz besonderen Familienkonstellation, aber vor allem erzählt sie von ihrer Mutter Hanna. „Klaus, Papa, Roberto und Hanna haben gemeinsam in Heidelberg studiert, und Hanna hatte es sich zur Aufgabe gemacht, einen nach dem anderen zu heiraten und von jedem ein Kind zu bekommen.“ Caroline Peters lässt ihren Roman mit der Beerdigung von Bow, dem Vater der Ich-Erzählerin, beginnen, bei dem sie und ihre beiden älteren Schwestern Laura und Lotta aufgewachsen sind. „Meine beiden Schwestern haben Klaus und Roberto in ihrem Leben, aber Bow war ihr Vater.“ Es ist die Rückschau auf ein turbulentes Leben, denn Hanna, die zu diesem Zeitpunkt schon viele Jahre tot ist, „hat einen Platz in der Familienhistorie als die Verrückte, die sich viel zu weit aus dem Fenster gelehnt hat, in jeder Hinsicht.“ So bekommt zum Bespiel jede Tochter zur Einschulung einen Wecker geschenkt, und ab da organisieren sie sich selbst, denn Hanna empfindet frühes Aufstehen als eine Zumutung des bürgerlichen Lebens, mit der man sie nicht belästigen soll. Caroline Peters geht in ihrer Erzählung nicht chronologisch vor, Hannas Geschichte ist keine lineare, sondern eine Welt von Ereignissen. Hannas Geschichte ist zugleich auch die ihrer drei Töchter, die sich Zeit ihres Lebens schwer damit getan haben, sich gegen den Schwall von Hannas Verrücktheiten, ihren Charme und ihre Energie zu behaupten. Peters seziert auf kluge und einfühlsame Weise das widersprüchliche Verhältnis einer Tochter zu ihrer Mutter; das ist mitunter schmerzhaft, aber auch sehr ehrlich, vor allem auch in der stillen Sorge, der Mutter womöglich viel ähnlicher zu sein als man das wahrhaben will. Ein großartiges Buch, und wenn es nach mir geht, sollte Caroline Peters sich schnellstens wieder hinsetzen und einen weiteren Roman zu Papier bringen!

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